Policía de Vall d´uixó detiene activistas de stop desahucios por filoterrorismo

Policía de Vall d´Uixó detiene activistas de Stop desahucios por filoterrorismo. Días de infamias, de mentiras, de crispación, bajo el cielo rojo y sin horizonte de España. Lugar de los hechos que se denuncian: Vall d´Uixó, a 26 de marzo. Jornada del pleno en el Ayuntamiento presidido por el rumi del PP, Óscar Clavell. El pueblo: de profesiones de semana santa ajenos e indiferentes a las reformas conservadoras, neoliberales, inexplicables, y algunas incalificables de si son de derechas, de izquierda, de centro, o marcianas. En Vall d´Uixó ya llega a la plaza del Ayuntamiento aroma de incienso y el sonido del repique de tambores anunciando el martirio del Nazareno. Los desahuciados que van a sufrir su martirio personal, silencian su debate político sobre la modificación de Rajoy a la ley de desahucios ante la entrada inminente de la profesión con encapuchados leales al PP. Cruces, vírgenes, estandartes desfilan orgullosos y victoriosos llevados con honores por la legión que marcha marcial sobre un pavimento pendiente de moción de UI. Marcan el paso de los tambores, simulan un glorioso ejercito. Saben que su camino es el correcto, aunque haya baches, grietas, badenes, bordillos sueltos. Nada los detiene, ni las supuestas luces de los tiempos, y así se lo hacen entender al resto de la humanidad que los observa con envidia, perdidos entre dudas, consumidos por el ateísmo marxista socialista y la vagancia. Las beatas ancianas llevan cómo heridas de mil batallas, a las que siempre han vencido con ayuda de Cristo acatamiento y resignación, el rostro surcado de arrugas. Cada arruga es un pago ganado al banco por la hipoteca. Ellas lo consiguieron. ¿Cómo? Rezando, trabajando, cosiendo zapatos durante horas y horas para el criminal Segarra. Siendo austeras, utilizando el mismo caldo durante una semana entera para alimentar a su familia. Vestidas con trapos negros miran con la garra que da a la pupila el sufrimiento y el dolor a las jovenzuelas descarriadas de stop desahucios de Vall d´Uixó. Quedan estás muchachas ante la mirada de las beatas desnudas, juzgadas cómo derrochadoras, malfaineras. ¿Donde quedan ahora vuestras noches de discotecas, vuestra grosera carcajada con el cubata en la mano esperando el lunes para volver al trabajo? ¿Y vuestras tardes locas en el corte inglés comprando tangas, blusas y compresas con alas? ¿Donde quedan vuestras hipotecas ? Cae la cera caliente provocada por la llama del amor de Cristo sobre sus desgastadas manos del jabón, el estropajo, la lejía, y vuelven a mirar antes de abandonar esa calle a las filoterroristas desahuciadas. Cristo nos habla a todos en nuestro cazaron: Al Cesar lo que es del Cesar, y a Dios lo que es de Dios. Y algunos le contestamos: Calla insensato y aclara primero quien es tu padre: si José o un ángel. Cada golpe contra la piel del tambor que escuchan los desahuciados es una duda, o una deuda en su conciencia. ¿Qué hacer cuando todo lo hemos hecho mal, cuando hemos extraviado el camino, cuando nos embriago el vellocino de oro del capitalismo? Vivir, morir, ser o no ser, morir matando, vivir de rodillas, ha aquí la cuestión. Matar, vivir mendigando, morir, dormir… ¿ dormir en la calle? quizás morir dejando antes desaparecer en el suelo a un nuevo Miguel Ángel Blanco. OH justicia filoetarra. OH ruleta rusa que siempre aciertas. Morir, matar, asesinar, dormir, mendigar, morir, vivir, vivir… vivir cómo un paria. ¿Es eso vivir? No, es mejor morir. Matar, matar, matar. Si, matar. Los desahuciados suben al pleno con pocas ganas de querer ser sacrificados y escarmentados por los bancos. No comprenden a Cristo, además de filoterroristas son ateos, en definitiva, peligros herejes que desean el caos, el jolgorio, el Apocalipsis, y salvar el capitalismo de su anarquía, pero no una revolución. No son revolucionarios. Entran al pleno sin armas, ni siquiera un hacha. Frente al ayuntamiento hay una concentración de protesta de otro colectivo. Estos lo hacen por el paro, las privatizaciones, la pobreza, los desahucios, y similares varios empaquetados en ideas difusas, poco claras, dictadas al tun tun por algún poeta del pueblo. Esta disidencia contracultural de Vall d´Uixó que lucha contra el poder y debe ganar ésta guerra la forman 10 ancianos, un matrimonio de mediana edad de clase media, y un par de jóvenes Emmos desorientados. A las 7, 15 del día de autos llegan un par de personas más. Visten chándal, por lo tanto no son estudiantes ¿quizás parados, quizás chonis? Es muy extraño. A las 7, 18 se va el matrimonio de media edad. Por lo tanto el recuento sigue igual , y el policía local que cuenta a los asistentes haciendo operaciones algebraicas con los dedos, utilizando goma de borrar y lápiz carbonilla vuelve a poner el mismo número que no vuelve a alterar pese a que una señora se va tras recibir una llamada. El politono era la zarzuela de Doña Francisquita. Todos han sonreído al escucharla. El policía ha chasqueado los dedos y recordado cuando se declaro con esa melodía a su mujer hace 20 años. Dos guardias civiles bajo un balcón engalanado con jazmines y gardenias vigilan la retaguardia esquivando las gotas de las macetas. Están atentos a los movimientos de la ancianidad. Llega el Alcalde Óscar Clavell y saluda cínico a los manifestantes. Recibe aplausos. Son enigmáticos y difíciles de interpretar. Quizás sea ironía, quizás conformismo, quizás los manifestantes querían decirle: hijo puta, niñato pijo, muérete ya, nos está jodiendo demasiado y nosotros no te hemos hecha nada, todavía, o quizás quieren decir: que bien lo haces. Pero son aplausos lo que escucha a su paso, y el aplauso es libre de interpretar, y hasta ahora casi ningún juez ha juzgado por apología del terrorismo a nadie que haya aplaudido, pero si en varias ocasiones han condenado a cárcel por no aplaudir, pero eso es otra historia que aquí no ha pasado. Hay aplausos a su paso. -Cada día son menos- le comenta satisfecho a Enrique Sanchis que sacude la cabeza en señal afirmativa siguiendo los pasos del jefe. -Cada día somos menos- comenta Pedro algo desilusionado. Es el organizador de la plataforma de parados Vall d´Uixó. -El pueblo no quiere quitarse el yugo. Quieren vivir bajo tiranos que exprimen para si el fruto de las uvas que ellos cultivan, que exprime hasta la última gota de leche de las ubres de las vacas que cuidan. El pueblo cree que hay que aguantar a esos políticos que mandan arrasar sus cultivos, destruir sus redes de pesca, los motores de los camiones, apagar las turbinas de las fábricas. Si, eso es lo que quiere el pueblo, ser sometido. Yo lo maldigo- habla sensatamente un veterano anarquista desilusionado con la humanidad desde las jornadas del V congreso de Barcelona de 1979. -De lo contrario estaría aquí con nosotros, luchando, pidiendo de nuevo la vuelta al trabajo- añade un ciego la coletilla. Vende cupones de la once, ha oído la conversación y se acerca guiado por su perro al anarquista y el secretario. Dicho esto sigue cantando la suerte a los pobres- cupones, cupones, para parados, ponle esperanza a tu futuro, que no te roben los políticos la esperanza. Cupones, cupones para desgraciados, cupones con premio- -Ciego, uno que toque- pide un manifestante. -la gente vendrá conforme sienta más necesidad- replica de nuevo optimista Pedro. Saluda con sus ojos de optimista a la gente que a ha acudido, les da las gracias. -Conforme tengan más necesidad la gente harán menos, será más corrupta y obedecerán más al poder-sacude con la cabeza encanecida y entristecida el anarquista. -Ten mejor karma Juan. Vendrán. -No- niega el anarquista -Un poco de esperanza, de karma, hasta Stalin tenía Fe en el ser humano- implora Pedro. Compra un cupón Juan. -No- contesta el anarquista. -No pierdas la fe en el pueblo. Cuponero, uno pa qui- replica Pedro llamando al ciego para comprar un cupón. -No hay futuro. Viva el caos, el terrorismo, las bombas. Una bomba en el pleno es lo que abría que tirar- se exalta el anarquista. Los beneméritos agudizan oído entrenados para detectar hasta en 8 idiomas y a dos kilómetros de distancia las palabras terrorismo, bomba, Ak- 47, Durruti. Avanzan dos pasos y se mojan. Aparecen de la sombra del balcón en posturita de matrix bajo las macetas de los geranios. Unas chonis gitanas que pasan vendiendo albahaca se excitan de clítoris los apuestos agentes. Ha quedado ya perdonado el genocidio del pueblo gitano por parte del Generalísimo. Con esfuerzo, trabajo, tesón y certeras penetraciones a jovencitas, los quicos han recuperado la población. Ya no corre peligro de extinción la raza de los gitanos , si no todo lo contrario, hay sobrepoblación, produciéndose un desequilibrio maltusiano entre recursos, subvenciones y chatarra para vender que estrangula la economía productiva, y consecuentemente el acceso al crédito. -El horror, el horror, el horror, el horror- aparece tras la fuente mojado tras beber un moro. -Mohamed. ¿Qué te pasa ¿ ¿ Te has mojado?- pregunta Pedro preocupado. -Y me han bautizado - señala al compadre Julio muy aficionado a las bromas eclesiásticas. -Ven Mohamed y sécate. Yo te desbautizo. Esa fuente tiene un chorro muy peligroso, si pulsas muy fuerte te empapas. Seguro que lo ha hecho adrede el alcalde para joder a la gente- Pedro, humanitario le deja su cazadora para que se seque. Un viento frío empieza a moverse. Mohamed alza la cabeza y ve la luna llena, tan redonda, tan blanca cómo en su tierra. Las primeras estrellas empiezan a aparecer. -El cielo ser el mismo que en mi tierra- llora Mohamed recordando el dátil y la palmera que ha dejado atrás. La guardia civil da dos pasos más sobre las baldosas de la acera. Escuchan por si habla de una patera y una patrullera. Pleno del Ayuntamiento de Vall d´uixó. El lugar es un triste cuarto rectangular. Varias ventanas a la izquierda. En la pared del fondo cuelga un trapo donde esta cosido el escudo el ayuntamiento. Tapa con buen sentido del gusto el agujero de la parad que hizo un alcalde socialista para huir cuando los trabajadores de la fabrica de Segarra prendieron fuego a ruedas de coche con la sensata intención de quemarlos vivos por su mala intermediación en el conflicto. A la izquierda del trapo, la foto del rey de perfil algo chamuscada. Bajo estos ornamentos, mesas de madera en forma de U donde los concejales hacen descansar sus fatigados folios. En el fondo del cuarto unas sillas que soportan al pueblo que acude a escuchar los tejemanejes del ayuntamiento. -Coño un loro- exclama una voz del pueblo. -Por favor, yo tengo fobia a los animales con plumas- grita una mujer del populacho histérica que se sube a la silla. -Será que serías comadrona hace varias reencarnaciones y te emplumaron por Celestina- le contesta científicamente el compadre Zenón con gallato y acomodado en la primera fila de las sillas para invitados. La horripilante bestia verde, de curvo pico, y mirada extraviada ha entrado por la ventana. Se posa en el marco. -Es un augur de mala suerte. Trae malas noticias- exclama la sapientísima y bellísima Loli, la socialista de rubios cabellos más claros que los granos de maíz, y de piel más blanca que la leche, y tan delicada cómo los petados más tiernos y jovenes de las rosas, y sus caderas son semejantes a las de las gráciles gacelas. Presiente lo que va a decir el animal. Abre las alas la horripilante figura verde del polloloro.- - Me desahucian, me desahucian, urgj, urgj. Los de UI unida se conmueven, los socialistas mirándose unos a otros ponen sus manos en la boca y sintiéndose culpables piden perdón hasta que la gente les dices que se callen ya de pedir tanto perdón. Los de stop desahucios se enfurecen y acusan al alcalde: - Este animal es la prueba del sufrimiento de otro desahucio más. ¿Hasta cuando, hasta cuando seguiremos así? Sufren las personas y los animales sus crueldades. Llamen al alguacil y que encierre al loro- grita el alcalde. La policía entra con una jaula oxidada sin alpiste ni agua, lo que atenta a sus derechos. Afectados de la plataforma stop desahucios levantan las manos acostumbrados a ser detenidos, golpeados, humillados por la policía. Un ecologista de L´arquet y otro de la vall verdá denuncían la detención ilegal del pollo. Las sirenas de la policía se ven brillar desde la ventana del pleno. La puerta de una casa cercana está siendo derribada por los agentes. En la escena de ese lugar se ven a dos niños rubios con flequillo y mellados que lloran asustados. Su padre los abraza. La madre es una paralítica que esta en la cama. -Señora, levantase y largo de la casa- le grita el agente al entrar entre las astillas de la puerta que se desploma tras su simiesco paso. Le arranca la sábana que cubre sus vergüenzas. Yace la mujer en enaguas. -Soy tetrapléjica- contesta con firmeza. -Le voy dos segundos para levantarse, o la levanto yo y será peor- amenaza el centurión. Observa el humilde hogar de esos perdedores con desprecio. El esposo suplica al agente de rodillas cómo un judío ante su superior alemán: -es cierto lo que dice, mi señora es tetrapléjica. El agente se gira hacia él y le pega una hostia, los hijos chillan, el hombre con gesto de dignidad se levanta y la policía local saca la porra y le pegan una paliza. Los vecinos se cierran en sus casa y se tapan los oídos, también comprueban que tiene la factura de la hipoteca al día. El del quinto baja corriendo a hacer una trasferencia al comprobar que este mes no ha pasado por el banco. El agente Gutiérrez fuera de si pierde los papeles. -Que se levante coño, que se levante. Empieza a golpear a la mujer que sigue en la cama. -Gutiérrez, Gutiérrez para por Dios, la vas a matar- le dice su compañero que hace de poli bueno. La mujer queda en la cama hecha una asquerosa papilla. La jaula del loro que han soltado queda abierta. Los niños ven al policía cubrir la cabeza de su madre con la sabana. Sienten el tirón de sus jersey arrastrándolos escaleras abajo. Uno de ellos pierde el habla y la visión del trauma. Bostezo entre el colectivo de parados que desilusionados abandona la plaza de Vall d´Uixó. -Pedro, ¿no deberíamos ir a ver lo que pasa en la calle Guzmán? Hay policía y ambulancias- pregunta un anciano acostumbrado a salir a la ventana cuando escucha una ambulancia con el fin de enterarse de quien está malo y comentarlo en el parque, en la petanca, y entre el colectivo de parados del pueblo. - será la Tomasa que andaba constipada- resuelve Pedro bostezando con pocas ganas de caminar y tropezar con los de profesión de semana santa. -Será mejor irnos. Compañeros el pleno se alarga y yo tengo hambre, son las 8, 30, - ¿nos vamos a casa?- pregunta a la ancianidad el secretario general de los parados. Resuelven la moción por mayoría y la manifestación se disuelve con esperanza de que a la próxima llegue más gente, seguramente porque el pueblo se haya ilustrado o este pasando más calamidades. -Se aprueba la moción presentada por UI por mayoría para levantar el pavimento de la calle Alfarache para buscar el tesoro del sultán de Uixó que escondió cuando escapo a Marbella a la entrada de las tropas del rey Jaume I, que dios guarde en gloria. Y si no se encuentra que se reparen las cañerías y el saneamiento que desde las reformas de Esquilache no se han tocado. -¿Está usted seguro señor Porcar de que el mapa del tesoro es correcto?- pregunta el Alcalde al portavoz de IU con cara de incredulidad. El portavoz de IU levanta las manos cómo gesto de indignación ante la duda. Su grupo le acompaña en los gestos acostumbrados de que nadie les haga caso y les traten de cuentistas. -No he dicho nada, se aprueba y se le cree- vuelve a decir el Alcalde y da por finalizado el acto dirigiéndose al público. - Si quiere alguien hablar ante de irnos-toma nota de los dedos levantados y añade contrariado- pero dense prisa que tengo hambre. Crujen las tripas del rumi del alcalde y la concejala de su lado que disimula sonrojada al ser muy pija y otra cosa peor. Acusa la concejala ante Víctor Lorenzo Peris que se ríe de dichos ruiditos a Villalba de ser el culpable. Su cuerpo deformado, orondo, y contrahecho es propicio a sufrir en los plenos de descomposición, por eso lleva paquete y varias veces el alcalde y Víctor Peris han tenido que cambiarle en las oficinas inmediatas que son las de recaudación, ya que a estos cerdos poco les importa la mierda que se quede en sus oficinas, de hecho así mejoran su trabajo. Toma la palabra la portavoz de stop desahucios. Señor alcalde, le he escuchado atentamente decir que el PP ha sido el partido político que más ha hecho por los desahuciados, y no puedo silenciar esas palabras repletas de hipocresía, porque en los años que llevamos de crisis las actuaciones del PP en esta materia al igual que las del grupo socialista han sido de una crueldad extrema. La hipocresía duele. La portavoz con tono calmado, sosegado, va dilapidando el discurso anterior del Alcalde y sus felones sobre la moción presentada a la ley de desahucios. Se vuelve rojo de los rostros de los miembros de PP ante palabras cargadas de racionalidad y emotividad durante unos segundos. Durante un instante su subnormalidad brevemente se cura, pero al terminar el hermoso discurso de la portavoz, todo se le olvida a los rumis del PP y vuelven a sus vilezas. Les asoma la sonrisita de hijo putas sádicos. Se sienta la portavoz y una compañera se levanta para hablar. Señor alcalde, por su culpa tengo antecedentes penales. Usted nos firmo un permiso. Insisto en recordarlo, tiene su firma, y era para poder recoger firmas delante de la caja rural San Isidro. Sin embargo cuando el directo de la caja le llamo por teléfono quejándose de la recogida de firmas, usted mando a la policía y nos dijo que nos teníamos que ir de allí. Le enseñamos los permisos al agente y acto seguido nos arrojaron al suelo, nos esposaron, nos golpearon y nos detuvieron por atentado a la autoridad. Un juez nos ha condenado por atentado a la autoridad y debemos pagar una multa diaria o de lo contrario iremos a prisión. Usted pago con dinero del ayuntamiento el abogado del policía y pidió que no fuera por lo penal el asunto en vez de quedarse en falta administrativa. A mi me han quitado mi piso, tengo unas minusvalía del 50%, mis hijos están en paro y encima por protestar por todo esto de forma pacifica y legal tengo antecedentes penales. ¿que dice de esto Alcalde? Silencio monumental en la sala. EL rumi de Óscar Clavell, el peor y más mentiroso de los gitanos del mundo, sonriendo le responde. Me remito a la sentencia judicial. Se cierra el acto. Angelillo de Uixó.
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