I, II parte de las elegías y cantos a la muerte de un perro y un halcón.

Elegía por un halcón tiroteado y un perro apaleado.

I parte. Perro apaleado de Vall d' Uixó en adopción. Código: 1208132114223 Fecha 13-ago-2012 8:53 UTC

Se ofrece perro de caza en adopción, de unos dos años, macho, castrado, de buena planta, poco comedor si se requiere el caso. No es exigente a los cuidados, ni necesita de mimos. Gusta preferentemente de la vida tranquila, aguanta bien las escarchas, el calor, las jaulas, las correas apretadas de cuero, el látigo, el insulto, la humillación y las fatigas. Es respetuoso, silencioso y sabe que el hombre manda, él obedece. Sumisión total garantizada. El animal se encuentra recogido en Vall d' Uixó, Castellón. Para ponerse en contacto posibles interesados se adjunta un correo: angelillo202@hotmail.com o a través del blog wwwalgarabia.blogspot.com. A continuación se anexa a este anuncio brevemente su historia. Es una historia de otra parte bastante común en vall d' Uixó. La historia del perro apaleado.

Noche redonda de luna labrada de oro y de plata que pende en el cuello latino de los olímpicos de España en Londres. Deportistas que engañan a su raza hispana colgada en las ramas de las carrascas bajo los pies de las ratas cómo protesta contra el hambre. Solo reciben el reconocimiento de la sepultura y un diploma del banco expedido a sus familiares para que paguen las deudas. Reluce oro dorado que plata no es en una reseca esquina de Vall d' Uixó formando una charca de palabras líquidas que hablan. Susurran espumosas y gualdas junto a los pies de dos farandules latinos que se suben la cremallera y se limpian las manos en su sacra camisa con la bandera de la selección de España. Gritan sonámbulos y ebrios:- España, España, España, Pau Gasol, España, España. Dejan el olor en la esquina de sus pensamientos nacionales. Noche tórrida de incendios e insomnios, los montes arden, los pinares, los encinares y los nidos de las palomas. En las ciudades el latinaje salsero y patrio baila reguetón junto al faccioso militar, el guardia civil y grupos macabros del PP que celebran con mesa y mantel el ascenso neo liberal, la bancarrota del pueblo y las medallitas de sus olímpicos. Guardan en el reflejo refrito de un trozo grasiento de cerdo pinchado en el tenedor la reflexión magra y fantasmagórica del compañero Miguel Ángel Blanco, cuyo futuro neo liberal se freno sonoro por el agujero de su nuca con el inconformismo de plomo y pólvora de los inconformistas de siempre. Por las calles de Vall d' Uixó, dos rostros morenos suben la acera iluminados por las amarillas farolas. El alcalde de Uixó, Lelo clavel, neo liberal, batueco y faccioso deambula a su casa donde le espera su madre. Anda bailongo, sádico y tirano tras el espectáculo de la muerte del toro, la explosión de petardos, y las quejas resuelta por el cuerpo de porras de la policía a un grupo de pobres que cogieron un queso. Bendice a los dos gachupines morenos que vocean obsesivos : España, España, España. Cráneos sonámbulos de mirada blanca y ojerosa abren las ventanas adornada con jazmines y hierbaluisa para escuchar las voces. Sonríen y comentan a sus esposas viejas que aguardan el nodo desde la cama: -son esos dos que están de fiesta. Una mujer gorda, mal cuidada, de raza negra, patizamba y de cabeza mendruguera toma el fresco bajo los luceros encendidos de la noche oscura de su casa en tinieblas por el pago pendiente a hiberdrola. Sentada piensa reposando las albóndigas sobre la acera junto a un botijo con el que se refresca. Tiene un mal presentimiento al ver las dos negras sombras hispanas que va hacia ella. Se levanta bajo la luna redonda tarde y mal: -Ye negra, eres gorda y fea, ¿ me la chupas ?- grita riendo un farandul de eso dos. Imitando a Alferto Fabra se saca el pene y lo exhibe ante la gorda negra que llora. Vas a reventar de gorda puta negra, mal oliente, y ahora la seguridad social no te coserá, sooo guarraaaa. Largaros a vuestro país que habéis arruinado este- grita estirando graciosamente las venas azuladas del cuello en posición de gallo el otro golfo. Agarra el botijo y lo estrella contra la puerta de su casa. La negra se cierra. El líquido blanco y puro resbala por la pared reflejando la luna melancólica y dolorida que desaparece escurrida entre los lirios del macetero de la puerta. El bendito alcalde de Vall d' Uixó, cristiano, teólogo y batueco curva la espalda arcordeónica de la de la risa y exhibe una joroba su larguirucho cuerpo. Hace una mueca de sádico inquisidor, llama a su perro faldero Villalba para que escuche la broma a través de su móvil con el que graba. La joven panadera de raza latina que vive en el piso de arriba de la negra gorda se descuajaringa con esos dos. Coge con las manos su vientre y lo masajea amasándolo para tranquilizarlo de la hilaridad. En portal contiguo al de la negra anida una pollita rubia y anoréxica que presume de sueldo de 1.300 euros al mes en el mercadona. Se levanta de la cama en braguitas y descalza. Abre la ventana adornada con jarrones repletos de frescos helechos, aplaude a esos dos en toples. Siguen chillando eso dos a la negra acurrucada en su guarida. Más cráneos, más ojos, observan la escena en la noche caliente de la victoriosa España olímpica. Comentan detrás de las macetas de claveles y albahacas colgadas de la ventanas a sus feas mujeres ancianas que preguntan a que se debe el escándalo:- Son eso dos que están de charanga. -Ah bueno- resuelven las buenas mujeres rascándose para aliviar del escozor pupas de las piernas y cubriéndose con la sabana para protegerse de los mosquitos. Un coche BMW pasa con batuecos nacionales vestidos con la camiseta de la selección española. Baila pintando el aire de rojos y amarillo la tela trapera patria fabricada en china. Comentan trinos: -Son esos dos- les gritan desde el coche levantando el aprobatorio dedo pulgar:- esos dos- aceleran y silencian al grillo noctambulo con el claxon. Esos dos les saludan, se abrazan y gritan: España, España, España. Siguen al coche patrióticos, eufóricos, dionisiacos, descontrolados, hasta caer uno de ellos de bruces. El otro, solidario se agacha, le vomita y se levantan. Gritan vaporosos: España, España, España. En un rellano cercano a la casa de uno de esos dos, unos ojos acurrucados sobre sus piernas pardas observa a esos dos. Se levanta para salir cuando un golpe lo derriba. No dice nada el cuerpo inmundo, desnudo, sucio y desprotegido. Mira resignado y acostumbrado a la lluvia de palos que le cae. Escucha las risas de las gentes que dicen al asomarse a ventanas y balcones:- Ah, son esos dos que están de fiesta. El pobre perro abandonado celebra las medallas de España sobre su huesudo espinazo. -Mira- dice uno de los dos cansado de hacer picadillo al perro que no dice nada. El otro batueco pedorreándose encima con mueca de imbécil y babeando medio ciego de la curda mira alucinado a todos lados. Ve al pobre perros bajo sus pies mudo y orinándose encima. -¿Lo ves?- le pregunta el otro señalando unos botes. -No- responde curioso y mareado entre sudores y arcadas. Botes de comida, la puta de mi vecina le da de comer- chilla bajo la casa de su vecina que enciende la luz. -Ya está bien por el amor de Dios, iros a dormir y dejar a ese pobre animal que no os a hecho nada- les dice piadosa una bella morena asomada entre rosales y azucenas entre cuyos pétalos se crían caracolas. -Vas a llenar el barrio de perros. Tu a mi no me llamas la atención guarra- llevado por la furia y rabia hispana, descarga varias patadas descomunales al perro que cómo un pelele sacudido vuela por el aire hasta la persiana metálica de la cochera donde se estrella. Con una energía brutal de indignado borracho por esas palabras, que le hieren cómo alfileres clavados en su carne de español, va hacia los botes de comida y agua. Empieza a tirarlos a la casa de su vecina. El perro sale corriendo. La policía que hace ronda enciende las luces y se acerca. Un agente le dice al otro: -Ah, son eso dos están de fiesta, dejemos que se diviertan- El coche de policía les pita y les hace un saludo militar. Esos dos les devuelven el saludo marcial sintiendo una extraña calma y sueño con las primeras luces y el canto adormecedor para los noctámbulos del gallo. -Creo que deberíamos despedirnos por hoy- el dice uno de los dos al otro a su amigo melancólico frente a su portal. Saca las llave de su casa y bostezan sin parar. -¿Otra... copa?- insiste el otro. -No, no, tengo que entrar en casa, ¿me ayudas?- le pregunta con las llaves del coche intentando meterla en la cerradura de la vivienda. Al día siguiente esos dos, cómo la mayoría de las buenas gente de Vall d' Uixó salen a festejar la vida, la patria, la necesidad de decir:- soy batueco español, el mejor país del mundo para un farandul. Mira, el perro- le dicen uno de eso dos al otro iniciando del camino de la ruta de las tascas. El animal refugiado en el mismo portal donde le dan de comer y cariño sale corriendo al ver a esos dos. Deja tras de si la comida caliente, un maravilloso plato de paella con abundante pollo y conejo y un recipiente de plástico con agua lanjaron. Esos dos tiran la comida a la basura y sobre el agua cenizas de tabaco. El animal se ha alejado unos metros dolorido de los golpes del día anterior. Muerto de hambre, gotean aun sus babas provocadas por la reciente presencia de la sagrada comida . -Vamos a ver si lo cazamos- dice uno de eso dos al otro sonriendo y guiñándole el ojo. Uno de ellos con un trozo de muslo de pollo lo agita en el aire llamando al animal. El otro con una piedra se acerca por el lado ,y se la tira. Paf, le dan cerca del ojo y ríen. El animal aúlla a modo de queja , se aleja vencido y sangrando. El vecindario en una tarde bulliciosa de agosto, dispuestos a salir a ver el toro, la jarana bakaladera preparada por el ayuntamiento para que los desempleados se olviden de todo, ríen desde la calle diciendo: -Ah esos dos ya están de fiesta. Hoy promete ser una gran tarde. Regresan esos dos cerca del amanecer. Sorprenden de nuevo al animal, le dan la acostumbrada tunda sin que el animal replique, increpan la vecina, saludan a la policía que hace ronda. Al día siguiente eso dos salen de fiesta cómo de costumbre. Al llegar casi al amanecer: !No esta el perro !- dice uno de esos dos. Mira bien, mira bien- le dice el otro preocupado. !Los botes de comida tampoco están!- le dice sorprendió y enajenado mirando a su amigo. Indaga furioso por todos lados, hasta se mete en el contenedor de basura de cabeza. Registra buscando rastros de la presencia del animal. Cogiendo una piedra la tiran a casa de su vecina: -Eh tu golfa, ¿donde esta el perro?- le grita uno de esos dos. La vecina saca la cabeza y se ríe victoriosa ante las dos piltrafas vestidos con la camisa de la selección de España. -El perro ya no está, se lo han llevado- les contesta. Estupefactos se miran uno a otro, sobrecogidos, doloridos y burlados. -Maldita seas zorra, te vamos a matar- responde unos de esos dos. - tu ocuparas ahora el lugar del perro- replica su paisano contrapunteando afónico de gritar toda la noche: España, España, España, muerte a los inmigrantes, España, España, el 1 de septiembre veréis. Los vecinos del inmueble sacan la cabeza y dicen a sus mujeres entre macetas de gardenias y begonias: - Ah son esos dos que están con ganas de fiesta. Angelillo de Uixó. II Parte.

Elegía a un halcón tiroteado y a perro apaleado. De Angelillo de Uixó. Domingo de la última semana de agosto del 2012, un día de ocio cómo cualquier otro de la semana en un país cómo España: holgazán, sumiso, desindustrializado, sin alternativas más que ser faccioso de barrio . Suenan las campanas desde el minarete de la Asunción de Vall d' Uixó espantando las palomas y compitiendo su sonido con las batuecadas de alguien que tira traca, el escándalo de los chonis ciclistas macarras de descenso que destrozan a ritmo de ballenato y camela los ribazos a las orillas del pueblo con la montaña. Amenazan con el cante jondo criollo fascistas de “ que te doy, que te mato” a los paseantes que les critican. Los chulos cazadores, que dicen amar la naturaleza y la masacra, pasean de camuflaje admirando los colmillos de aguja de sus canes y matando a los que no les sirven en alguna oquedad remota. Ante la gravedad de los cañones del fusil no reciben criticas de los senderistas cómo los chonis ciclistas. Los de las motos de trial también aman la naturaleza, y para demostrarlo hacen corta fuegos con sus motos que ayudan a propagar la erosión. Los de los quads, siempre divertidos, los más payasos del circo de montaña, con sus cuatro ruedas y manillar hacen todo tipos de piruetas. Entre zarzales, aliagas y rocas silenciosas bajo las cuales descansa las lagartijas, las culebras, los sapotes, los escorpiones, que es lo único que parece estar en silencio, camina el perroflauta Geronimo. Se mezcla entre todo tipo de individuos de la reserva humana de Vall d' Uixó que hace deporte destrozando los antiguos cultivos de secano, las necropolis íberas, las fosas comunes de la guerra civil , el patrimonio artístico cultural , a través practicas e ingenios mecánicos cada vez más aberrantes para conseguir lo que llaman ocio, esparcimiento, recreo de la vida estresante, hedonismo, diversión, aventura, y que no fomenta más que la desidia, el alejamiento de la naturaleza, recaudación para el Ayuntamiento y las empresas de ocio y deporte, junto la memez de la civilización estandarizada anglo- americana. Geronimo contempla a un águila que chilla desde el alto cielo dando vueltas sobre los cholos nazis ciclistas de descenso. Toma asiento junto la sombra de un algarrobo. Lo hace cruzando las piernas bajo un sol abrasador. El sol le trae sueños que le acercan a los espíritus del bosque de secano. En sus sueños aparece en camisón rojo, muy corto, una rostro pálida descalza, exhibido unas bien depiladas y tersas canillas blancas , baila sigilosa sobre las baldosas de su hogar la danza de la lluvia mientras va a por una botella lanjaron del frigorífico para refrescarse del tórrido calor . Agarra un cubito de hielo que se pasa por sus pechos, luego, goteando y húmedo lo desliza por sus gruesos labios, el diminuto casquete polar en forma de iceberg choca con sus marfilicos dientes, cruje diamantino. Sube del conjelador la mujer de rojo jadeando, refrescada, unos filetes de búfalo. La rostro pálido de Vall d' Uixó, de gran corazón, bautizada cómo Madre de Perro Apaleado, se conmueve por un perro abandonado que ha acudido por azar a su rellano. Le baja comida y agua. Tímido aparece todos los días, fiel y sumiso. Acude todos los días al rellano de ésta mujer, inagotable en la mendicidad. Hasta los domingos surge la sombra del monigote raquítico, cuya estampa de garabato altera la estética de la calle y la dignidad de los perros bien. Cuando le baja la mujer su plato de paella diario, nada más darse la vuelta los vecinos, rostros pálidos malos, se la tiran al cubo de la basura ante la tristeza del perro que babeando se aleja. También le tiran cenizas a su cubo del agua . Los chiquillos una vez hechos los deberes del verano, mediante el consentimiento de sus padres bajan a la calle y le persiguen con palos para apalearlo ante explosión de risa general. Al final tan amenazado llega a estar el animal que empeora por días de tristeza, de enfermedad, de hambre y de palos, que dicen que es lo que menos duele. Hubo que sacarlo de allí . La rostro pálido llama a Geronimo, el perroflauta, y acaba perro apaleado en casa de Geronimo esperando la muerte por vejez y lismaniosis . Se muere. Geronimo despierta de su sueño que predice un futuro que él ya asume cómo presente. Levanta y anda unos pasos, encuentra las huellas de otro perro apelado que ha muerto hace unos días. Mirando la pacha mama y recogiendo el cráneo de un galgo grita ante el gran cañón del barranco seco que repite el eco su voz: -Tu, perro apaleado, no acabar tirado de forma indigna en una cuneta exhibiendo a la vista de todos cuero cabelludo, trozos de carne carroñera sobre el polvo siendo devorada por las ratas. No, tu tener tumba contemplando esas piedras mudas y sin alma donde tanto te esforzaste siguiendo a tu amo cazador, que obediente a la ley del PP, a la ley primitiva, cuando te ha visto enfermo te ha abandonado para que revientes. No, tu no acabar tirado en un vertedero, ni agonizar para morir. Tu amo blanco, batueco, votante del PP, pasar por estas montaña seguido de su jauría contento con las nuevas adquisiciones y de haberse deshecho de las viejas, pensara ante este cráneo o cualquier otro, que ser su perro apaleado, pero tu cuando ser tu hora descansar con los ancestros lobos. Pronto estarás conmigo y la rostro pálida que se pasa el hielo por los pechos, también adoptar en casa para que baile, cocine búfalo y limpie. Jau. La Milana bonita, la Milana bonita, la milana bonita- grita un espantajo que va directo hacia Geronimo aspando los brazos. El engendro, un demente sin dientes, moreno, con boina, viejo, medio encorvado, corre de forma semejante a un animal que es a lo que está más próximo en la escala zoológica por entendimiento y comportamiento. Galopa el semi hominido monte arriba pasando entre los ribazos con los que tropieza. Se da de morros y levanta, cae, levanta, chilla entre los zarzales que le hacen sangre. Azarias ¿Qué pasar?- le pregunta el perroflauta. La milana bonita, la milana bonita, que los chungos de texas, los quinquis ,me la están matando- contesta Azarias, un viejo trabajador de los caciques hermanos ventura, hijo de vencidos de la guerra civil. Fue traído a Vall d' Uixó de despeñaperros por los caciques en unas jornadas de caza por el lugar. Ahora jubilado del trabajo con una pensión por minusválido de 80 euros al mes, su única compañía en la vejez es una Milana bonita. Corre hacia Geronimo y tira cómo un animal asustado el demente de su brazo para que vaya con él. La milana bonita, que me la matan los mercheros quinquis de los parany. Dicen los señoritos calorros que la milana ahuyenta los jilgueros que cazan, y le han disparado cuando volaba. La milana bonita, la milana bonita- exclama el Azarias, gesticulando, empujando a Geronimo, en un torrente de lagrimas inocentes que baña su rostro y que solo en las bestias se pueden hayar estas emociones tan puras. Andar Azarias, andar para allá Azarias. Yo seguirte en cazar mercheros, grupo marginal que no ama la madre naturaleza- Geronimo comprende al animal Azarias de forma rápida, y la situación en que le han puesto los sub seres chungos, criollaje de blanco y gitano, animal carroñero de barrio dañino que debe ser extinguido. Monte a través caminan el hombre, y el infra hombre unos pasos atrás, entre trincheras, sendas repletas de malas hierbas que invitan a la desesperación, a la muerte, a la violencia. A lo lejos ven a un grupo de mercheros y quinquis del barrio marginal de texas y las casetuchas de san Antonio en corro de sádicos. Escuchando música bakalao se pasan un monigote que agita levemente las alas. El collar de hierro que lleva el jefe Geronimo del cuello, conseguido en un cambalache a un okupa al que le paso marihuana, refleja la luz del sol que golpea las gafas de sol de pera de los batuecos. Corred, achipe, achipe, que nos hacen fotos y nos sacan en facebook con titulares de: los gitanos y quinquis marginales y fascistas de Texas maltratan animales. Y eso es mentira. Los farandules tiran al pobre animal que cae extendido patético en el suelo con un ala colgando y lleno de sangre. Intenta dar unos pasos el animal, pero cae extenuado. Los gachupines corren hacia los pisos gratuitos que dio el estado en Texas a las tribus nómadas gitanas tanto de España, cómo las llegadas de Kosovo y Serbia, donde están implicados y buscados la mayoría de gitanos acusados de genocidio de albaneses y kosovares.

-La milana bonita, la milana bonita- Azarias llorando se aleja a unos pinos, nervioso se mea en las manos, costumbre muy normal en discapacitados. Geronimo recoge al animal que le mira sin pestañear lanzando con el pico en forma de tenaza picotazos que esquiva. Ante la inutilidad de su ataque, el ave queda majestuosa apretada en su mano con la boca abierta, exhibiendo una lengua rosacea. Observa el rostro conmovido de Geronimo con unos ojos negros, fijos cómo luceros, con algo de duende y de luna. Geronimo abre el ala ensangrentada. Ve el agujero de la bala que ha destrozado las membranas de las plumas y se ha incrustado en su cuerpo produciendo un boquete donde cabe un dedo. Le cierra el ala y sujeta al animal. -Tu no morir a manos de batuecos quinquis. Tu morir con dignidad en compañía querida, serás enterrada Milana bonita en lo alto de la montaña, cerca de las nubes. Tu alma volverá en forma de oso a los llanos de naranjos de Castellón. Azarias sale corriendo a Texas blandiendo un palo. Los gitanos le asesinan clavando cada uno de ellos una puñalada al inocente. Mientras estas bestias humanas negruzcas que le han rodeado le clavan las facas, Azarias, cayendo, ya de rodillas, empapado en sangre y vísceras, levanta cubierto de sangre la mano entre esa masa de grasas, músculos y nervios cobriza. Mirando el inocente al cielo entre las cabezas sonriente que contemplando su desgracia baten el acero de albacete sobre su tronco, exclama antes de callar para siempre el Azarias:- Milana, la milana bonita. De Angelillode Uixó. Ángel Blasco Giménez. Justicia para las animales de Vall d' Uixó, y los miembros del ELK albaneses muertos por la minoría étnica gitana, que colaboraron con las fuerzas Serbias de Slobodan Milosevic y se ocultan en España amparados por el PP.

Ángel Blasco Giménez.