Si Cristo me viera así diría-Véndeme.

Hoy es el día del perro policía.

Ésta es la parábola del día de hoy. La del perro abandonado que  aparece todos los días en mi habitación a primera hora de la mañana mientras duermo.  Lo recogió una chica ( a la que llamaremos para preservar su anonimato Señorita X) hace unos días. La señorita X  por edad, ingresos, vivienda... no puede adoptarlo, pero tampoco quería verlo abandonado. Así que lo llamó con gesto y el animal se acercó lamiendo sus manos. Entonces fue con él y lo entregó a las autoridades. Estas al verla con el perrillo inofensivo entre sus brazos, pues se trataba de una perrita de un tamaño menor que un conejo, le dijeron que se lo quedara ella. La señorita X un poco disgustada, les dijo a la policía que ella que no podía llevarlo donde vivía que no era su casa, sino la de su tía que por motivos de estudios le permitía vivir allí libre de cualquier pago. Entonces la policía haciéndose cargo le aconsejaron que lo pusiera en las redes sociales  al animal.
La señorita X fue con su perrita entre sus brazos sin que parara  de ladrar alegre y despertar la simpatía de la gente.
¿ Qué perrita más bonita tienes?
La quieres me la he encontrado.
La gente con pena le contestaba.
Ojalá pudiera tenerla chica, pero en casa no nos podemos permitir tener un perro, ni aunque sea pequeño.
La señorita X, ni la policía, ni siquiera esas personas amables que no tenían dinero para tener un pequeño perro sabían, ni podían adivinar que del mismo que nadie se hacia cargo de esa perrita perdida, abandonada, lo mismo pasa en  servicios sociales con las personas, sobre con todo las más abandonadas. Esta son las que llegan perdidas de otro lugar a este pueblo. Se me olvidaba, se trata de vall d´Uixó,. Se trata de gente sin hogar, y sin comida. Hace poco, pude ver una caravana de rumanos gitanos que dormían en un furgoneta. Estaban siempre en la fuente donde cojo agua para mi huerto. Había hasta bebes llenos de granos rojos llorando todo el día. A esta gente los servicios sociales les suelen decir que se vayan a cáritas o a otro pueblo a probar fortuna. Incluso les pagan el billete para irse a Moncofar.
( Moncofar el pueblo de al lado  que les paga el billete de vuelta a Vall d´Uixó)
Generalmente, en servicios sociales abandonan a la gente a su suerte siempre que no sea peligrosa. En situaciones normales, donde no hay peligro aunque se necesite que actúe la policía, o los servicios sociales:
nunca lo hacen.
dejan pasar las cosas, o directamente las empeoran. Reciben ordenes para que sea así.
¿cuándo actúa la policía en el caso de un perro abandonado?
cuando el animal se ha hecho peligroso, entonces le pegan cuatro tiros en el vientre.
¿ Cuándo actúan con un necesitado las autoridades ?, cuando se ha hecho peligrosa esta persona y ha robado en mercadona. Entonces primero le pegan una paliza, y luego se los llevan a prisión si tiene hueco en la cárcel. A veces los dejan sueltos después de robar tras pagarles un billete a Moncofar, con una lista de direcciones de supermecados.  .
II.
volvemos a repetir está parábola en el día de hoy
Suena el despertador .Una pequeña perrita que forma una bolita de lana surge  sobre el vientre de un hombre. Ladra junto sus labios nerviosa con ganas de salir a la calle. EL hombre abre los ojos y le pregunta al animal susurrando.
¿ sigues aquí? Como ayer. Parecen que todos los días son iguales desde hace una semana.
El animal lo mira con sus ojillos redondos y tristes , le lame la cara diciendo que si.
El hombre la aparta con delicadeza . Deja la perrita  en el suelo encaminándose hacia la cocina. La perrita,  cuyo pelo parece lana de estropajo que se arrastra con unas patas  le  sigue feliz y orgullosa de seguir al amo mostrando sus pequeños colmillos que sobresalen de la boca.
Suena el teléfono móvil del hombre. La llamada se produce a la misma hora como desde hace una semana.  El mismo número y la misma voz  la voz ronroneante de una chica repitiendo la misma historia .
¿ Buenos días Ángel, como está la perrita?
EL hombre a la perra como el día anterior. Ve ese estropajo que le clava sus ojos redondos con la lengua fuera moviendo el rabo como si adivinara que hablan de ella.
 está igual que ayer , se podría decir que bien. ¿ vas a venir hoy a por ella?
Lo siento, ahora tengo salir al trabajo. Hablé con mi jefe , me dijo que no podía llevarla a la oficina. Y mi tía... ya sabes...no me deja. yo me llevaría a casa como acordamos cuando te la deje para que me la cuidaras un momento. Pensé que la podría convencer. No quiere ni oír hablar de la perra. He rogado, he suplicado, le he explicado a mi tía que la policía me dijo que no podían recogerla  y que la tuviera yo. También le he explicado , incluso hoy de nuevo  por enésima vez ,que he tenido que ir  dejando la perrita a diferentes personas por las noches en sus casas y durante las horas de trabajo,   y que por las tardes al salir del trabajo la recojo y vagabundeamos por las calles juntas  buscando  un hogar.  Y que me han salido verdaderos lobos con perversas intenciones. Cuando veo a la policía, voy hacia ellos con la perra , y se van corriendo de mi como si la perrita o yo les fuera a morder. Pero mi tía persiste: perra no. En contra de todo lo que me explica mi tía sobre moral de cristiana  y de no molestar al prójimo , ni vagabundear por las calles.
El hombre escuchando da la razón con la cabeza a la señorita X.
He vivido estoque dices  muchas veces. Más de 12 veces he ido a entregar un perro que me he encontrado a la policía. Y me han dicho  que no pueden hacer nada, que lo tenga yo en  mi casa. Otra cosa sería si mordiera. La policía solo se preocupa o tiene interés cuando algo es peligrosos. Su conocimiento del mundo no va más allá del peligro. Pero en situaciones normales, pasa como servicios sociales, con gente que no tiene recursos y pasa hambre, si no representan un peligro social, los mandan con sus familiares para que les den de comer, o a cáritas.  Yo una vez tenía hambre, mucha hambre, hacía dos días que no comía. Y me llevaron unos moros. Algunos son buenos ¿ sabes? pese a la fama que tienen. los moros al verme tan mal   me dijeron:
 ven cristiano, te vamos a llevar a un sitio donde  te ayudaran.
 Allí esos tíos me dejaron en la puerta.
hablé con una trabajadora social y me dijo:
ve a la parroquia, te darán sopa.
El peligro, la amenaza es como funciona la maquina del estado. Los tres perros que viven conmigo, esos  que viste hace una semana cuando me dejaste un momento la perrita . Y aunque no lo creas, varias veces han venido a verlos la policía porque mis vecinos les llamaban, y les decían que eran peligrosos y tenían mucho miedo por la vida de sus hijos. ¿ comprendes lo que te quiero decir?
La señorita X empieza a ver por donde van las cosas y pregunta
Porfa,  ¿ puedes tenerla una noche más? solo será una.
El hombre suplicando:
Pero es que mis perros se pasan el día ladrando , saben que hay una perrita intrusa.
La chica susurrando
, porfa a Tenlo otra noche más.
El hombre cede, la perrita ladra:
guau, guau.
Bueno, pero de hoy no pasa. Mañana tendrás que llevarte a la perra.
Gracias.
Angelillo de Uixó. La historia está basada en hechos reales, aunque solo estuvo una noche en mi casa. finalmente la perrita se la llevo la policía a una protectora de Villa Vieja. SI alguien tiene interés en adoptarla para darle un hogar, allí la encontrará.

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Angelillo Cruz y Raya . ( Te aterrará saber

Sobre un cruce de barrancos  de Vall d´Uixó asomaba  un trozo de bancal dorado por la avena silvestre rodeado de montañas. Este bancal formaba parte de un conjunto de bancales perdidos, dibujando   una terraza escalonada por la montaña que descendía hasta las torrenteras del barranco desde el colmo de la montaña hasta una cantera en desuso desde hacía lustros. Los bancales habían sido construidos con paredes de piedra y cemento  ocupando la cara de toda  una ladera que había perdido su vegetación de monte mediterráneo de encinas, romeros, tomillos, pinos… hacia principios de los años sesenta del siglo XX , cuando se propagó la fiebre del cultivo   del naranjo en toda Castellón y Valencia, hasta extensiones inimaginables e insostenibles para el medio ambiente, creando una burbuja con la naranja que estalló treinta años después.  Ahora que no daba dinero, por eso la mayoría de campos estaban muertos. Desde ese bancal , las vistas aún conservaban algo belleza, aunque empezaba a  estar  algo desgastada por el abandono el paisaje . Al fondo se veía el castillo de Almenara. Tras Almenara surgía hasta perderse en el horizonte  una línea azul y recta,  la raya del mediterráneo, con varios puntos negros en movimiento. Los  barcos sobre la mar yendo hacia el puerto de Sagunto . Se les veían flotar en medio de una nebulosa blanca y azul  de un paisaje de luz transparentes. Entre los bloques de hormigón de una costa reventada por el ladrillo surgían    os puentes grúas del puerto de Sagunto y las chimeneas de la refinería. El resto, era una tierra plana, agrícola, desecada para plantar naranjos, salpicada por carreteras entre  campos y campos de cítricos . A la  espalda de este bancal estaban  las montañas de la sierra, poblada con olivos y algarrobos secos  rodeados de grandes pinadas que se alejaban creciendo en altura y vegetación hacia el oeste. En ese bancal dorado iba cayendo la avena al suelo conforme un curvo pico se hundía monótono, los golpes caían cansados sobre la tierra, y un hombre aburrido y fatigado preocupado por el hambre que le acechaba miraba aquella pobreza impuesta contra la que no podía rebelarse.
Se animaba hablando consigo mismo:
Hay que trabajar, hay que seguir trabajando.
Lo hacia con el estomago vacío. Lo había engañado con un poco de café aguado porque   ya no le quedaba casi nada de café.  Acompañó al café con  unas hojas de lechuga de su huerto, varios trozos de pan duro que encontró en una bolsa de hacia varios días. Lechugas, calabacines , bachoquetas… eran desde hacia varias semanas su dieta principal, intentando de este modo  alargar los días para no verse obligado a pedir dinero a ningún amigo. Trabajaba con ahínco y trabajaba con cansancio, esperando saber algo de la prestación de urgencia que pidió el 4 de Julio, a través de servicios sociales cuando ya no le quedaba casi nada de dinero.
Esa madrugada era 29 de agosto. Junto a él estaba un  perro afectado de una enfermedad cutánea causa de alguna infección. Todo el lomo lo tenía el animal pelado y le salían unos granos que se le inflaban y reventaban, dejando como un agujero poco profundo en su cuerpo lleno de sangre y pus. Perecía que las bacterias que atacaban al  animal ( que no se movía del lado de eso hombre) fueran mineros que golpeaban su fuerte lomo de perro de tiro. La visión de su compañero enfermo y sin parar se rascarse le sacaba de quicio más que el hambre. El animal, cuando se cansaba de rascarse desesperadamente se mecía entre la hierba agotado, con el lomo cubierto de sangre y pus. En aquella finca que les había prestado un conocido de aquel hombre  por caridad, no sería necesario el tiro del trineo para llevar agua al regadío, como pasaba en otras pequeñas fincas que había ocupado. Los perros, medio husky , estaban mezclados con perros de caza del mediterráneo. Estos animales  eran fundamentales en las tareas de este hombre, sin otro medio de transporte, se veía obligado a utilizar estos animales para cargar agua,tanto para regar como para beber, para recoger leña con la que cocinar, calentarse en invierno , incluso  lavarse alguna que otra vez, llevar estiércol a los campos, o subir material de obra como cemento, arena... para reparar una caseta ruinosa en medio de la montañeta de San Antonio.
Hay que seguir trabajando- se decía pegando con el pico la tierra sedienta y calcinada por el sol sintiendo dolor en el estómago por estar vacío y cansancio en los brazos del esfuerzo. La tierra cedía unos centímetros a cada golpe con el pico y avanzaba un pequeño paso. Otro golpe otro paso. Cuando había hecho unos cuantos metros, retrocedía lo andado y empezaba el turno a la azada sobre lo picado, con ella removía  la tierra rompiendo las bolas de arcilla y dejándola como fina arena que luego tendría que volver a remover con estiércol, y elevarlas haciendo bancales profundos que cubrían con una fina capa de hojas y hierbas, más a parte encofrar los lados con maderas, o troncos para que aguantara la humedad. A parte de esto, debería vallar la parte que cultivara debido a que merodeaban ladrones sin escrúpulos. Gente que salía sin necesidad a pasear con una bolsita después de haber comido alegremente en su casa para robar cualquier cosa que encontraran plantada. Robos frívolos, de los que presumían al volver a su casa  y que en el bar causaban risa. En otras ocasiones eran las pandillas de chavales las que se divertían destrozando todo el trabajo de un agricultor. Los agricultores de Vall d´Uixó impotentes se desesperaban, blasfemando contra la humanidad entera que se empeñaba por los siglos de los siglos en ir contra el agricultor y la naturaleza pese a que estos se encargaban de alimentarlos.
Este hombre que picaba y removía la tierra cansado y sin descanso, había conocido la mayoría de desprecios, miserias, ultrajes, , odios, injusticia  que puede soportar cualquier hombre de la sociedad. Pero no era esto en lo que pensaba en esos momentos, sino  realmente lo que rumiaba le atormentaba desde hacía una semana. Estaba angustiado, así como hambriento, pero le dolía más la angustia de dar el siguiente paso para seguir viviendo. Lo que le  hacia sufrir de tal modo era  el  tener que pedirle prestado dinero  a un amigo.
El 29 de agosto mientras picaba bajo un sol que le quemaba la piel, y sus pulmones se llenaban de polvo de una tierra seca, la situación en la que se encontraba era inabordable y peligrosa para su salud.
Recordaba triste y cansado las dos conversaciones con el concejal de bienestar social viendo elevarse de entre los pinos del barranco unos pajarracos negros y blancos que se volvieron a ocultar, parecían urracas, aunque no las vio bien salir del follaje . Pensó que era fácil que hubieran echado allí algún gato o perro muerto y acudieran a devorar la carroña estas aves políticas.
Meditaba este hombre volviendo la cabeza a la tierra y dando con el pico a unos terrones secos. De nada le sirvió durante el mes de agosto hablar dos veces con el concejal de bienestar social sobre la posibilidad de un empleo como ofrecen a otras personas en casos como el suyo. Aquel joven comunista, Don Antonio, notó como en la última reunión le miraba consolador como  un párroco  con prisas que quiere dar esquinazo a un pobre que quiere sacarle de la sotana una limosna.
Don Antonio, alguna faena,  ¿ no será posible para mí?  vea como estoy, aunque fuera ayudando a los jardineros con la motosierra , o en la cocina del asilo limpiando ollas y  orinales , ajustando las  ruedas y los frenos de las sillas de ruedas a los inválidos,  engrasando las guías de las puertas en los colegios, o  los cables de los ascensores… hay mil cosas que puedo hacer.
Don Antonio suspirando contestó.
Quieres trabajar, lo sé. Pero es que…
¿ es qué he crítico mucho , verdad y molesta?
A mi no me molesta, por lo menos a mi, pero el trabajo no depende de mí.
El hombre con vergüenza le pidió como el que suplica:
¿Y sobre la ayuda que pedí hace meses? no remedia pero consuela el hambre, es como una sopa boba.
Don Antonio levantando el ánimo con una sutil y breve sonrisa:
Eso es otra cosa.  Haber empezado así: ayudita social, Dame tu nombre completo y preguntó.
Mi nombre es Ángel Blasco…
Un momento que me llaman:
Si, soy Antonio…
Entre cifras de dinero, autorizaciones, barajó el concejal el cierre de contrato de un grupo de imitadores de Julio Iglesias para inaugurar el nuevo jardín del centro de” demencial senil y otras acepciones incurables”.
Susurrando y pidiendo por favor que saliera:
ya te miro esto, confía en mi. Adiós Pedro. Te llamo.
La puerta se cerró en las narices de Ángel y se vio rodeado  en la madriguera de despachos de asistentas sociales que formaban un círculo a su alrededor. Las paredes estaban llenas de carteles fotografías  con ancianos seniles emocionados con  sus nietos  que los visitaban en el asilo del pueblo, eslóganes favor de la tolerancia, la inclusión social, la paz, en contra de la guerra, el hambre, la marginalidad. Aquellas buenas intenciones llenaban de sombra aquella cueva y desprendían el hedor de la mentira . Había palomas portando la paz con sus ramitos de olivo sobre el pueblo de Vall d´Uixó. Tras cada una de aquellas ocho puertas se escuchaba un lamento siempre parecido:
No tenemos para comer, si fuera posible un trabajo para mi o para mi esposo. Da igual en lo que sea, nos conformamos.
Nos van acortar la luz, si fuera posible algún trabajo, el que fuera.
He estado veinte años trabajando cuidando a un hombre mayor sin seguro, y ahora ha muerto, mi marido no tiene empleo, si fuera posible un trabajo para mi o para mi esposo.
Por las paredes resbalaban las mismas historias, salían todos los días a pleno rendimiento cinco días a la semana, de lunes a viernes, en turnos de diez  minutos por persona o grupo familiar,  durante ocho horas, así en cada una de las ocho puertas, chocaban las voces contra aquella paloma de la paz hecha por niños de un colegio público, las fotos viejos sonrientes con sus nietos se hinchaban como una vela y volvían al sitio con la brisa de las voces. Aquel hombre de mediana edad plantado en la puerta de aquella sala, en plena facultades físicas para llevar una vida digna que no tenía, giraba la cabeza, y veía esas puertas como una noria de un perversa maquina  alimentada por la violencia de un sistema cada vez más inhumano, cada vez más cerrado y sin fisuras, donde cada  agente del sistema formaba un pequeño átomo de  opresión y difuminaba el poder haciéndolo invisible e impersonal. Eran como un vampiro  con forma de mariposa que se alimentaba de sangre de corderos humanos. La pobreza, la esclavitud , la indignidad, la injusticia era defendida  por trabajadoras sociales, policías, asistentas sociales, psicólogos, periodistas, políticos de izquierda progresista, votantes, sindicatos, médicos, moralistas… todo un ejército adiestrado para golpear a la mayor parte de la sociedad, los obreros. Millones  y millones de trabajadores sin empleo sustituidos por maquinas. Estos obreros desempleados  carecían de   algún tipo de poder , estaban  desorganizados  ante un estado formado  por eslabones que creaba  una cadena de poder que funcionaba como un verdadero grupo terroristas. Es decir, como células  independientes que actúan de forma conjunta sin saberlo para aniquilar una posible organización de las capas desfavorecidas o inferiores, en el argot del sistema.
El pico volvió a caer sobre la tierra seca, haciéndola pedazos como esa paloma de los servicios sociales, avanzó un paso más, uniendo mentalmente los nodos de poder y filtros por los que había pasado para ser aniquilado. Primero en el sector privado del trabajo fabril, tras manifestarse contra los contratos temporales en las fábricas por las que pasaba, luego, después de años sin empleo por la crisis fue descartado de todos los programas de empleo para excluidos sociales, dejándolo en el mayor desamparo y exclusión conocida por alguien en Vall d´UIxó desde la entrada de la democracia. Que fuera su caso conocido, el más conocido por reivindicarlo, no significaba que era el único. ¿ Cuántos más había así? Cientos, incluso en Vall d´Uixó podría tratarse de más de mil , y en España, cuántos sufrían represión política, exclusión social, censura, pobreza extrema , millones.
La guerra había empezado.
Angelillo de Uixó. Continuará.


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Muere Gurú del museo de la Paz pegando a un perro ( vídeo)

Muere Gurú del museo de la Paz pegando a un perro.

Las siguientes hojas encargadas  para el museo de la Paz de Vall d´ Uixó, y la oficina obrera de Castellón, han sido   escritas por Ángel Blasco Giménez, es decir, por uno de los vecinos  de Vall d´Uixó más represaliados en el período post democrático  del 2008 al 2018, habiendo sufrido detenciones policiales,  privaciones severas de alimentos, pobreza, exclusión social, amenazas con la cárcel, tanto por la derecha del PP,  como por la izquierda progresista de Izquierda unida, ( a los que voté) el Psoe y compromis.  para que no se moleste el lector local , ya  que ésta  obra está basada en el fallecimiento de otro hijo predilecto del municipio: Vicent Martínez,  máster por la paz, por cuyas campanas oigo que doblan a esta hora, 18:23 del sábado del 25 de agosto del año 2018.  Decir que en está ciudad de la Paz, escribo con hambre, no sabiendo si mi fin está cerca estos días, sin dinero, y dispuesto a trabajar esta misma tarde mis tierras en cuanto terminé de argumentar sobre dos dilemas que me atormentan y sobre los que giran estas hojas. Las cosas no pueden seguir así, eso lo sabemos todo, pero:
¿ qué camino defender para que cambien?
la toma de la calle,  el asalto al poder,  o el pacifista de facebook y museo.
En cuanto a Vicent  Mártinez hijo predilecto ,como lo fue Franco, de la ciudad de Vall d´ Uixó, se ha ido dejando atrás para siempre una ciudad pobre, vil y represiva. Es peor la vall d´Uixo de hoy , que cuando llegué en el 2001. Las enseñanzas de  Vicente, por loables que parezcan que  sean , no  sirven más que para doblegarnos y hundirnos en la miseria. En el museo de las Paz se esconden demasiadas víboras progresistas  y conservadora llamados humanistas. Tanto humanos que matan de hambre. Les pido que sean menos humanos.
A diferencia de Vicent,  el ayuntamiento de Vall d´Uixo, progresista o conservador  no aguantan las críticas, son reactivos, se comportan como  hombres de castas  inferiores. No han aprendido nada  de Vicent, que como hombre justo comprenderá mis  críticas a la paz. Yo no creo en este tipo de paz que él propone, silenciando el hambre ante las autoridades locales, que excluyen, y desprecian la dignidad de alguien que les critica.  Incluso tratan de destruirlo, y a  veces lo consiguen. Tienen el poder de su parte.
Vicent se ha ido diciendo:
os dejo en Paz.
su obra en vida ha fracasado.
La paz llegará con la igualdad o no habrá paz de verdad más que un museo.
O nos salvamos  todos  o ninguno.
Mis respeto para él y mis condolencias a sus familiares.
Paz y bien,
Fin de la advertencia al lector.
I.
La historia es  la de siempre, como desde hace 40 años de paz, silencio y democracia en  España.
El principio  es la muerte. El final- el habitual: los lamentos y las muestras de dolor de hambre,  sufrimiento, el padecimiento de   enfermedades curables, la pobreza crónica y sin salida,  sufrir persecución ideológica, soportar  una vida que termina con un hombre sano convertido en un ser repudiado y  marginal, en definitiva; la desesperación humana de los vivos de las tierras del levante español.
Había un tipo en Vall d´ UIxó, que sabia de esto más que nadie, e iba por ahí diciendo como un profeta:
¿ quieres la paz?
 Pero la paz, esa cobarde caída al mundo interior  nos está anulando físicamente. Nos roba  el instinto, la valentía, la esperanza, y permite que sea cada vez más fuerte el estado, los sacerdotes, los judíos , las feministas y los socialistas. La culpa de todo esto la tienen los pacifistas. No lloréis a los muertos por la paz , están en los museos  tranquilos, quietos, solemnes… dispuestos a guiarnos como un perro en medio del camino hasta la tumba de su amo.  Hoy, las autoridades de Vall d´Uixó, las que  tienen un perfil de pacifistas  entre Billy el niño y Antonio Angles, lloran la muerte de su gran pacifista,  Pepo Pazo, el guru del museo de la Paz.
¿ Quién fue Pepo Pazo el pacifista?
 Fue alguien que llegó a ser un gran guru  gracias a su sin igual conocimiento sobre la Paz, y también comer codo con codo  con lo más granado de la sociedad de vall d´uixó. Desde sacerdotes que adoran a cristo en las más alta cocina y bajo las faldas de las doncellas pobres, a  los habituales  banquetes con empresarios, aristócratas militares y políticos de todas las castas.
Yo siempre sospeché que el éxito en la pacifica y gran vida que se dio Pepo Pazo, no se debía a él, sino  al ateísmo y la entrada masiva de musulmanes. La paz que antes gestionaba la iglesia, ahora sin creyentes y amenazada por infieles sarracenos, amen de  estar  más interesada  en las finanzas y en política que en los evangelios. Por eso, un tipo de hombre de hoy ingenuo e infantil,  pero cruel y egoísta como nunca. Este tipo de hombre dejo el hueco que no cubría la iglesia ni el estado, para llenarlo de  horteras  instalaciones como el valle de la Paz, el museo de la Vall de la Paz, publicaciones a favor de la paz, guías para pacifistas, bares como el rincón de la Paz, festivales en contra de la guerra, colectivos pacifistas gestionados en manos privadas capaces de atraer turistas a un pueblo pacifista donde se cerraban  acuerdos con ayuntamientos que decían ser pacifistas. Nuestro sabio Pepo, se hizo con el importante mercado de la Paz. Igual que yo he intentado abrir paso sin éxito en el comercio de las verduras ecológicas, las noticias locales a través de blog, y la protección del medio ambiente, pero los tiempos son demasiado conflictivos para estos sectores que yo toco, el   nicho de mercado está en la paz.  ¿ como no lo adiviné escuchando a la manada de pacifistas del Ayuntamiento cuando hablan de que Vall d´Uixó es ciudad de paz, de igualdad , de tolerancia, mientras se pegan la gran vida estos oradores y los demás se mueren de hambre o se pudren en la cárcel ? Incluso muchos se pegan un tiro mientras la industria de la Paz es la industria de la seguridad nacional, ya que evita la revolución de los  pobres con el estómago  vacío. No hay banquete que se den los políticos, los empresarios, el rey, donde no se hable de la paz  fumando grandes puros y bebiendo coñac.
Madrid  24 de agosto del 2018 . Reunión de ministros con periodistas y la oposición. Se hace el último  chiste  el ministro de hacienda leyendo el ABC que abre felicitando a una mossa de escuadra embarazada de un guardia civil por detener a una madre soltera en paro  que no ha pagado el carrito de la compra del mercadona e irá cuatro años a la cárcel, y sus hijos al reformatorio por cómplices.
Me parece poco- exclama el ministro de justicia y con los pies en la mesa.
 sacando su gran puro de la boca el presidente socialista Pedro Sánchez que escucha en su butacón medio dormido después de sentenciar a muerte en el desierto a unos inmigrantes que entraron en territorio nacional.:
 Endureceremos la ley para que se equipare el robo de alimento en supermercados al genocidio.
Bravo- aplauden  senadores, ministros, periodistas, y la oposición.
Albert rivera con las manos en la espalada a la prensa.
No lo hará, es un blando, a los emigrantes que saltaron la valla y ha mandado al desierto, les ha dado una calabaza cantimplora con dos litros de agua. Es posible que sobrevivan y vuelvan.
Dan ganas de vomitar oír a los de arriba hablar de la paz, y de llorar a los de abajo bendecir  la paz en los contendores de basura..  A los del medio, a los que hay que combatir a fuego y plomo, lo puedo comprender que defiendan la paz. Tienen mucho que perder si algún día los oprimidos les buscamos y los acorralamos  con estas palabras:
Eh tu, hombre de clase media, yo también quiero participar en la vida que me has robado.
Alégrame el día tendero, y di que somos unos vagos los que no tenemos trabajo, que nuestra inteligencia es inferior, que merecemos el sufrimiento en la vida por nuestra forma de vida marginal , y que vivimos a costa tuya,  hombre que paga impuestos revendiendo 30 veces más caro lo que le has comprado Este es tu castigo. Yo, el oprimido,  soy tu juez y vengo a matarte.
Pam, pam.
Los clientes  pobres , los niños del barrio alegres con los disparos esperan  la libertad que les dice:
Comprar lo que queráis, abrir la caja y sacar el dinero, invita el buen tendero que está dormido en el sueño de los justos. Quiere redimir su alma con buenas acciones. ¿ No habéis de ayudarle a que entre en el cielo este usurero revendedor ?
( Nota al lector, llevo un resolver en mis pensamiento y en uno de mis mejores sueños tiroteo a un tendero, a su mujer, y a sus hijos. Luego salgo  a la calle y ando tranquilamente tiroteando a la gente que me saluda mientras paseo y pienso en un mundo mejor y más justo para todos y todas.)

Pepo no estaría de acuerdo con los yo os que digo, incluso negaría que yo soy  verdaderamente más pacifista que él. Al que acuso de hipócrita, tan hipócrita como un cura, un gitano, una feminista, un juez, un socialista y un tendero.
En una larga conversación una vez me comentó  Pepo con sus ojos saltones: ¿ qué sacas mezclando la paz con la justicia social, nada? No te van a dar dinero pesando así, la bala que salva a la humanidad  se llama museos, publicaciones, retiros , festivales de música sobre la paz como  el rotopau en las cuevas de San José con   Monica Oltra anunciando la renta básica , aunque esta sea mentira sin fondos… La Paz, es un comercio como la prostitución, el trafico de armas, las drogas, la religión, la guerra. Los compradores de paz son hippies, progresistas, mujeres a las que dejado el marido, hipersensibles, Ayuntamientos con conflictos sociales graves, incluso hasta anarquista y muchos musulmanes , de hecho la mayoría son pacifistas, por mucho que te moleste.
A lo que contesté:
Oh espirtu santus, la Paz, vida, tranquilidad para la clase media, sufrimiento para los pobres- Ya la siento junto el hambre, junto las humillaciones que sufro siendo asaltado por vecinos, despreciado por mis ideas y mi pobreza. Tratado de leproso social por el ayuntamiento.
Te llaman radical  no leproso- replicó- y te están vigilando. Y eso  no es malo. La paz necesita control, aduanas, filtros y en ciertos casos matar a ciertas personas no pacifistas para protegerse.- me confesó con sinceridad, defendiendo las actuaciones extra parajudiciales del ayuntamiento progresista.
 Por esto, en el día de su funeral, Pepo no solo se han ganado el corazón de las autoridades, sino el de los pobres.
El  día de la Paz Pepo se puso en el mercado y gritó a la gente:
La paz es ese  opio que vendo, este opio sana. Bajo la piel de la gente hay una guerra que no se ve: amor y odio. La paz no daña, es algo superficial, como una colonia, refresca y ayuda a que esta cloaca huela algo mejor. Perfumaros con la paz.
.
 Hoy  suenan las campanas en las iglesias, una cometa negra gira de la mano de la alcaldesa desde  el balcón  del Ayuntamiento. Los saltimbanquis y payasos que iba a dar una función en el museo de la paz van de luto. los botes  de las barcas de las grutas tienen sus quillas amarradas. La policía local dispara salvas al aire con sus pistolas. Los niños lloran en el parque, las flores se han cerrado. Una vía verde de tren lleva un féretro que se aleja en la niebla. Una guitarra triste suena en el barrio de texas entre ollas vacías que al girarlas cuentan el tiempo del hambre como un reloj de arena. La brigada municipal pinta de negro un banco con el nombre de Pepo frente la caja rural, y en la fachada del cuartel de la guardia civil  una paloma cortejando  el aguilucho fascista.
Un hombre mayor de cara ancha, con barba, vestido de pana negra habla ante un círculo de gente junto una foca abierta del cementerio municipal.
Recuerdo un día que el hambre y la desesperación hicieron mella en mi. agudizada por mis condiciones laborales absurdas en el huerto que poseía. No solo no tenía agua, sino que  un vecino que me odiaba  me habían robado toda mi cosecha, aparte de que me  habían cortado el agua facsa por no pagar unos días antes. Durante meses busqué trabajo en el Ayuntamiento, ya que  no tenía coche ni podía irme a otro sitio porque cuidaba a mi mujer enferma de cáncer.  las autoridades no me daban trabajo porque no era de los suyos. No llevaba recomendación ni sabían que quien votaba. De este modo acabé en los servicios sociales, por omisión, por enemistades  que no comprendo hacia mí , o hacia algún concejal, y utilizaban mi situación personal los funcionarios  para boicotearle,  las asistentitas sociales planearon una venganza contra mi, y tras prometerme 150 euros al mes hasta que me fuera mejor la vida , no recibí nada. Pasaba hambre, pensé en mendigar, pensé en robar, pensé en coger la escopeta y matar a alguien, pero no sabía a quien, ni por donde empezar. ¿ Por el ayuntamiento, por el INEM, por los servicios sociales? Eran todos culpables, es lo que pensaba. Hasta que alguien me dijo, Andrés habla con Pepo  y él te quitara esos pensamientos. Por eso fui a hablar con este guru. Le conté el caso, me clavó su penetrante  mirada La veo como ese día, pálida y aburrida ,mientras yo contenía los intestinos con las manos pues sentía un profundo dolor en el estomago del hambre y la desesperación.
Pensó antes de hablar unos segundo tumbado en unos almohadones junto una bandeja de dátiles y un vaso de te. Luego esbozó una sonrisa.
Busca un  trabajo y comerás. La culpa de tus desgracias es tuya, solo tuya. Da gracias por vivir y no tengas pensamientos insolentes. Si ese es todo tu problema; Pepo te lo soluciona – luego me invitó a salir y me dio la dirección de un rumano que buscaba gente para la naranja en condiciones de simi esclavitud. Me dijo que debería pagarle  a él tres cajones diarios por la gestión cada día que trabajara. De este modo conseguí trabajo toda la temporada.  Trabajaba para el rumano y para él. Siempre les debía algo sin que ellos hicieran nada. Pero aún así he de confesar que me ayudo a salir de la rueda de los deseos. Mi mujer está muerta, enterrada hace tres meses, cerca de aquí. no deseo en este mundo ya nada. Me da igual la injusticia, la opresión, la alegría. La muerte y la vida la misma cosa es. Sobre la Paz, aprendí de Pepo que se llama Nirvana.
Has hablado como un mensajero de la Paz hermano, avanzó rodeando el féretro   Don Saturnino, el párroco, abrazando al testimonio. Tomó la palabra
Hoy estamos aquí para enterrar a un santo pacifista, si algo nos enseñó es que no debemos hundirnos en pasiones ni mucho menos en revoluciones. ÉL erigió un templo de la Paz. Su gran obra le continuará, y nuestro deber es luchar con toda nuestra fuerza para que todo siga igual en Vall d´Uixó como hasta ahora: sin más violencia que la que detentan las leyes y el poder. La Paz es la que impone el César. Hay vecinos nuestros que se impacientan porque no encuentran trabajo desde hace año, o padecen hambre. Hay padres que ven a sus hijos en Vall d´Uixó mal alimentados:
para ellos el sufrimiento, para el resto la Paz.
Los hay que denuncian su penosa situación, que alzan la voz, que osan perturba la paz.
A ellos les enviaremos una escuadra de la guardia civil , y si es necesario les bombardearemos.
La paz es nuestra mejor arma, es lo que tenemos que decirles.
Y que se lo tomen como quieran.
Saquemos la Paz a las calles y serán nuestras.
La paz tiene un bando. El de los ricos.
¿ qué van a hacer los oprimidos y los explotados ahora?
Nada ,
 jaaaaaa.
Viva la Paz.

Angelillo de Uixó.

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Cerdo obrero: Ay de los Expulsados en Caliente .

Humanos sin forma,
hombres a los que les han arrancado el corazón.
Almas extraviadas de gente que entró a España
vagan por en el desierto.
Llevados de España a la muerte africana.
Pasto sus huesos de hienas, gendarmes  marroquíes y chacales.
Pronto serán sus cuerpos fina arena.
Hey, con que tranquilidad respira el cordero nacional en su cuadra ESPAÑA.
Ahh, como se solazan los jornaleros andaluces, el trabajador Valenciano, el industrial catalán, el minero asturiano, el navegante gallego...
ante los expulsados en caliente.
Hey, gruñen como cerdos los trabajadores españoles contra los que están peor que ellos.
Obreros cerdos.
cerdos obreros.
El cerdo obrero Español pide en su cuadra más violencia  contra los inmigrantes.
¿ Has visto las alambradas levantadas para ellos?
Pronto tu las tendrás que saltar para buscar tu libertad,
y serás abatido como un animal.
Angelillo de UIxó.
 
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Te debemos Caín el castigo como festivo

Desvelemos la cortina,
es roja y amarilla.
Lo que hay detras es este pueblo
que se ha hecho fuerte con la fiesta publica:
EL castigo.
Salpicados son estos campos,
con la sangre y la risa de Caín.
Una verbena  bíblica donde todo el mundo participa
planea errante y eterna por estas tierras.

El loco con su conciencia,
parodia seria de la cordura.
El Quijote, con sus sentimientos ridiculizados.
parodia seria de la cordura.
Es en estas tierras.

El asfalto caliente y roto,
en los barrios proletarios,
la hormigonera girando,
el canto  de los heavy y los gitanos,
la desesperación de los desempleados,
la violencia de las pandillas de  adolescentes,
la drogodependencia, los ataques al corazón  entre vecinos con navaja por envidia.
los cortes de luz,  la marginalidad, el acoso policial, los servicios sociales:
son la marca de Caín.
-España.
Sin crueldad no hay fiesta.

cuando más baja sea la casta,
mayor debe ser  su violación.
España toda:
Sangre y deuda,
Tortura y fiesta.
Hacer sufrir en grado sumo.
¡Que bien sienta a la salvación del alma!
Oh Caín.
Te debemos ser el pastor de este pueblo.
Has grabado a fuego su destino.
Alegre y festivo  como la tortura y la violación.
¡Que bien sienta a la salvación del alma!
A por ellos oe, a por ellos oe,
A por ellos oe, a por ellos oe.
Angelillo de Uixó.

Vivir es lo de menos Malviviendo en Vall d´Uixó

Vivir es lo de menos Malviviendo en Vall d´Uixó

Una Pitón de 70 años destruye las trincheras de Viver.

Mal viviendo en Vall d´UIxó y Sunday bloody Sunday

Intro. Silencio musical, solo para voz. En un taburete de una habitación surge un hombre moreno y fornido, mediana edad, estatura media. Lleva una guitarra. SU voz reproduce una manifestación. Su nombre es de los que se invoca entre lo que queda de izquierda crítica de Castellón y colectivos sociales, para hablar de represión, exclusión social, marginalidad, acoso y pobreza.
Empieza presentando el tema

La siguiente letra es un vídeo de youtube para aquellos que quieran visitar Vall d´Uixó o saber de la charla que di en Castellón sobre” Mal vivir en Vall d´Uixó. Historia de vida: Ángel Blasco Giménez”  Algunos fueron informados por el diario levante que recogió la noticia. No la relato tal y como a mi me hubiera gustado, pero al fin y al cabo el levante es un medio estándar. Por eso he pregrabado la base sobre la editorial del levante corregida , yo tarareare una canción de U2, el Sunday bloody Sunday.
Empieza a sonar la guitarra cuando da  al audio del ordenador.
Caen los primeros arpegios uniendo las notas mientras tararea:
Na, na, na, na- Na
Se escucha de fondo una manifestación , simula la guitarra los pasos de la gente huyendo de la policía, callando sus opiniones, pasando penalidades económicas , caen los primeras estrofas como cuerpos en la calle de los que se han arrojado desde el puente.

Estás son las noticias que nadie quiere escuchar en Vall d´Uixó :
Hambre, pobreza , represión policial, , persecución por motivos ideológicos,  suicidios.
Sunday bloody Sunday
Sunday bloody Sunday.

¿ cuánto tiempo más estaremos  así? sufriendo ver todo esto y maldiciendo vivir en Vall d´Uixó.
durara hasta el día en que dejen de adorar en este pueblo a Caín:  demonio por el que se rige vall d´uixó
Sunday bloody Sunday
Sunday bloody sunday

Todos lo que tenemos entre treinta y cincuenta años ,hemos perdido por  suicidio  algún amigo, vecino, familiar… desde que empezó la crisis en Vall d´Uixó.
Leo la prensa y no hablan de esto.
Las autoridades miran sus muertes con indiferencia, nadie consuela a sus familiares. Silencian estos crimines  causados por el sistema. Las autoridades ponen buena cara a estas tragedias, diciendo que se vive cada vez mejor gracias  a su gestión, y que estos suicidios es cosa de unos pocos locos.
 Los psiquiátricos están llenos de gente de este pueblo pidiendo regeneración y compasión.
Sunday bloondy Sunday.
Sunday blondy Sunday.


¿ cuánto tiempo más estaremos así? sufriendo ver todo esto y maldiciendo vivir en Vall d´Uixó.?
Los corazones de este pueblo está  dividido y lleno de gusano.
Las madres ancianas acompañan a robar a sus hijos drogadictos a los huertos de sus vecinos aún más pobres que ellos y estrangulan sus gallinas.
Las asistenta sociales no tiene alma. Son como  vampiros. Les  quitan las rentas de urgencias  a los más necesitados para dejar mal al concejal de bienestar por ser cojuelo.
Y para muchos funcionarios del Ayuntamiento ,entre ellos la policía y también entre los políticos, su verdadero drama en Vall d´Uixó es que no este el generalísimo Francisco  Franco para poner orden y acabar con la vida de los que se quejan  del Ayuntamiento, o les ponen pegas y obstáculos  a los más ricos
Sunday bloody Sunday
Sunday bloody sunday

Vivimos en una cuidad sin salida , carente de derechos civiles.
Vall d´uixo  un pueblo tan acostumbrado a ser tratado a palos ,que maldice la dignidad y los derechos humanos
 Mal vivimos en Vall d´Uixo sustentada por en relaciones clientelares de un pueblo de mamarrachos y un Ayuntamiento de señoritos tutelados por   empresarios que son caciques criminales.
Sunday bloody Sunday.
Sunday bloody Sunday.

Si salimos a  la calle se llenarán  de sangre.

Sunday bloody Sunday.
breve silencio de la grabación.
Se coloca en pie ensordando la guitarra para que acompañe imaginariamente a una batería que emite el sonido de los pasos en el suelo del caos que se vivió por el tiroteo por las tropas británicas a los pacíficos  manifestantes irlandeses en 1972 pidiendo sus derechos civiles . (Este es el argumento  que recoge la letra de Sunday bloody Sunday de U2)
empieza otra vez la letra de la canción:

Recordarmos a los que se han suicidado como Raquel, a los que han acabado en la exclusión social como Pablo, Chelo, Inma, o Yo, a los desnutridos severos en Vall d Uixó como Juan Carlos, a los que diarios como levante, el mundo, la razón, negaron la noticia y su testimonio, también a varios niños alimentados por un cocinero de un colegio público porque en casa no tenían para comer , a las chicas detenidas por manifestarse contra los desahucios de la caja rural San Isidro de Vall d´Uixó, al alcalde de las mil imputaciones  Óscar Clavell, al actual equipo progresista que sigue la senda de los anteriores apoyando la censura, la represión, los favoritismos, la confrontación social y la violencia criminal y represiva contra los  que no se resignan a ser tratados como animales por ellos.
 Sunday bloody Sunday.
Sunday bloody Sunday.

Angelillo de Uixó.

Al alba de difuntos por terrorismo

Sé que cuando venga la madrugada se me habrá acabado la esperanza.
Al alba habrá llegado el fin de esta hiriente noche,
vendrán a buscarme las amenazas nacidas de la necesidad y la desesperación.
Pero antes , les contaré a las fuerzas vivas locales de Vall d´Uixó: a la alcaldesa, al concejal de empleo, al de  bienestar social, a mi trabajadora social, a la orientadora laboral, al director de Servef, a la policía anti terrorista,  que acepto la pena más dura que me quieran imponerme  para demostrar :que tienen razón. Soy un radical muy peligroso. vivo errante,  e inadaptado, carezco de moral, y en mi orgullo desmedido,  he demolido personalmente mi vida para fastidiarles a todos ellos. Gente buena, progresista y liberal, se preocupan por los desfavorecidos, luchan por un progreso social y por las libertades individuales,  en este lugar regido por caciques hasta hace muy poco tiempo. Gracias  a nuestras autoridades benefactoras progresistas , y funcionarios de carrera de espíritu  liberal como: asistentas sociales, psicólogos, maestros, sociólogos… quedará atrás ese pasado rancio, represivo y caduco de esa España de moralina cristiana, castradora e  hipócrita. Será regenerada por una sociedad liberal y utilitarista basada en principios hedonistas, democráticos y de tolerancia. Bienvenidas sean estas ideas progresistas, y el auxilio que nos presentan con programas de empleo activo, dando trabajo a algunas personas como si fuera el reparto de una herencia recibida, van otorgando el empleo a las diferentes personas según su testamento electoral. Algunos estamos desheredados, según ellos “por radicales” no entramos en el reparto  más que en el de la pureza espiritual que otorga la miseria. Pero esto es inadmisible para ellos como progresistas, es un beneficio del alma del  no tienen ganancias. Pero con nuestro el radicalismo, si  ganan esta guerra de permanencia en el poder gracias a la opinión pública. Por eso no basta que me digan que soy un radical, tienen que hacerme un radical. De este modo, van poco  a poco han ido quitándome mis  derechos, mis oportunidades, moldeando mi desesperación hasta aislarme completamente. En mi caso, casi como un macabro chiste,  el día de los atentados de las ramblas de Barcelona , me quedaré sin ningún tipo de rentas, en la indigencia.   Desde enero que impugne las listas de empleo de una escuela taller. Casualmente esta escuela taller opera sobre mi huerto. Llevo  denunciando semanalmente mi situación a asistentas sociales, al director del Servef, a diferentes concejales, a la alcaldesa. Ellos agradecen mis informes,  recogen mis solicitudes de forma amable con bolígrafo  y papel. Deben tener un montón de papeles míos con mis solicitudes   a un empleo, para poner agua para el huerto, para que me den una ayuda social. Hay montones de carpetas en sus ordenadores con mi nombre. Mis quejas, lejos de evitar esta situación, ha sido un aliciente para que se haga   efectivo el bloqueo a mis ayudas sociales, la denegación del acceso al empleo para gente en riego de exclusión social, y la negativa de una toma de agua a un huerto que podría ser mi principal fuente de alimentos. Cuando  el rey Felipe VI empiece a hacer su discurso a las víctimas del terrorismo, yo tendré una sensación de angustia, de terror, las fuerzas paralizadas,  pensamientos caóticos y sin sentido. Según estas autoridades, este estado es síntoma de radicalismo terrorista. EL sabor del pan y el arroz de los días previos intentando alargar la agonía de mal vivir, formará como en otras ocasiones que he sufrido está situación, una bola de vomito en mi garganta y en la de mis perros. Supongo que me tiraré al suelo esperando que cese el dolor  y las náuseas del hambre, el cansancio, de un terror venido de todas parte y difuso, cuya causa es la violencia del sistema. Entre tanto, cientos de autoridades de toda España alargaran  sus manos, como un buitre que abre sus alas, consolando personalmente a las familias de la víctimas del terrorismo, y esperando que alguien tras  este acto   se comporte como un radical protestando, para lanzarse sobre él como alimañas. Lo que son.
Sé que al alba  vendrán a picotear entre mis miserables restos , y entre los  de cualquiera que pierda la paciencia ante esos hipócritas chacales consolando a las víctimas en el gran funeral, y les grite:
!Ojalá Boko Haram se haga  con la bomba atómica!!!

Angelillo de Uixó.

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Los que vinieron a terminar con la injusticia

 fotos en /2018/08/los-que-vinieron-terminar-con-la.html

anunciar una campaña de movilizaciones en septiembre frente al Ayuntamiento por la situación creada.

Los que  vinieron a terminar con la injusticia y la opresión,

 cuando llegaran al poder en este lugar donde sufro opresión y castigo,

con lo único que han acabado:

- es conmigo.

Hoy la violencia y la opresión están de su parte.

Ahora ya siento que empiezo a agonizar.

Todas las batallas las he perdido.

Los que me ven  vencido,

 y los que están  tan oprimidos como yo  me dicen:

"Todos son iguales, no hay nada que hacer"

Pero yo no puedo apartar mis ojos de ese modo.

Por esos  les digo,

Hijos del hombre, que poca fe tenéis en vosotros mismos,

Pues hoy los vencidos, serenemos los que vencerán mañana:

Si nos unimos

Si cerráis los ojos ante la opresión,  el acoso , y la humillación.

Jamás existirá una oportunidad para nosotros.

Jamás...

II.

A la entrada de mi huerto, el que he levantado yo solo con mi esfuerzo, y del que algunos dirán que está medio seco, otros que hay  muy poco plantado, pero les guste más a unos que a otros, lo miren con interés o sin interés, deben saber que el trabajo es titánico, y su resultado casi nulo. Lo que más recojo de lo que siembro es el odio de los que vinieron a luchar contra la injusticia, y aún así , debo seguir sembrando, algún día dará mejores frutos si llega la paz a esta tierra de vilezas.  El último día antes de irse de vacaciones la escuela taller Et formen, colocaron un valla mandados por el Ayuntamiento de Vall d´Uixó. En ese cartel no se mencionaba mi nombre. Tampoco figuro en ningún documento oficial de este paraje, siendo el que más horas pasa en este lugar, los siete días de la semana, los doce meses del año En definitiva, no hay constancia de mi existencia en este lugar. Sin embargo, quien lea este cartel delante de mi huerto creerá que el Ayuntamiento, el Servef, la Generalitat Valenciana están realizando en mi huerto un taller de ocupación de agricultura. Pero soy yo el que esta allí: sin agua, sin medios. Al final de mi huerto, cruza un pequeño acueducto medieval que une dos molinos derruidos.  A una parte del muro del acueducto queda mi huerto, con sus bidones azules enganchados a gomas de goteo, que bajan el agua por presión del altura, tras  cargarlos llevando el agua a mano  de una fuente pública al otro lado de la montaña. Al otro lado del muro del acueducto,  la escuela taller ha desbrozado el monte, y han instalado entre los matorrales y las oliveras bordes: goteo. Estos cultivos silvestres y de secano  no necesitan otros riegos que los de la lluvia para sobrevivir; y  seguramente se  arrancarán cuando vayan a hacer un jardín. Pese a esto,  son regados de forma absurda diariamente, mientras yo me dejo la vida empujando una carretilla para llevar agua. Los que  vinieron  a terminar con la injusticia y la opresión así lo han decidido. Podía haber sido de otra manera, pero se transformaron en lo mismo que había antes muy rápido.

Angelillo de Uixó.

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Rico limón ( canción de cumpleaños)

Feliz cumpleaños Laura.
Entre la lista de alimentos de un cumpleaños no pude faltar:
el limón.
Sobre el planea el alegre cuchillo,
para cortar sus edades entre aplausos.
Fruto amargo cuando se mete en la boca.
Escuece como pensar en el pasado.
brotan lágrimas amarillas, como es el color del tiempo,
y su jugo.
Algún día nuestra piel se pondrá como limones.
! Como el rayo cesaremos!
dejando de tener brillo y fuerza.
La amargura saldrá de nuestros cuerpos como el rayo.
Y escucharemos nuestros corazones hablando solos.
Provocando silencio e indiferencia a su alrededor.
¿ A quién le interesará oír lo que un día fuimos?
Feliz cumpleaños Laura.
Tu amigo, tu siervo, tu esclavo, tu adorador,
 tu Manolito Español que siempre tendrá para ti:
!un rico limón!
Angelillo de Uixó.

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Patajal cuác cuác, leyenda marjal del moro.

fotos en nuestro blog de patrimonio.

http://patrimonienextincio.blogspot.com/2018/08/patajal-leyenda-de-la-marjal-del-moro.html

Era deseado por todos aquel rincón del País Valenciana,  tan conocido , tan frecuentado desde los más remotos tiempos por las más antiguas civilizaciones. De ellas, allí habían dejado su impronta.

Restos  fenicios entre dunas y cañares orientadas hacia el Sol evocaban  sus arcanos cultos perdidos en el tiempo. las columnas romanas  y cartaginesas testimoniaban su paso por estas tierras. las lanzas con la media luna entre las acequias y las norias fueron testigos de los avances de los imparables ejércitos musulmanes  por Europa.

La naturaleza, había creado entre Sagunto y Puzol un vergel repleto de Tierras fértiles junto al litoral donde sembrar  incluso arroz. A esos humerales, acudían bandadas de aves en tal número que llegaban a cubrir el sol. En aquellas épocas, se podía   practicar  la caza de forma infinita , pues aquella prolifera cantidad vida que allí se concentraba era imposible de poder ser erradicada por las manos de aquellos hombres. Si en el cielo pasaba esto,  en el agua era igual. Al lanzarse  las redes se cogían tal cantidad de anguilas ,que sobrecogía al pescador sintiéndose turbado y con miedo de su esposa al regresar a casa. Esta le negaba el paso si no se deshacía de esos animaluchos. cangrejos, crustáceos con concha de las más diversas especies, peces del fango, peces de agua dulce, peces de mar…. . Este edén se acompañaba de buen clima,  de un paisaje deslumbrante de acequias alimentadas por lagos y pozos que por toda partes brotaban.

De tal modo era la existencia  privilegiada y abundante allí. Tanto que  eran famosas la marjal de los Moros, que es como se conocía a este lugar. Entre aquella fama sobresalía  uno de sus lagos. El más amplio, cuyas aguas poco profundas formaban un espejo plateado donde se reflejaba  la visión alegre y afrodisíaca  de centenares de flamencos rosa  que cautivaba al viajero y lo transportaba al trópico.

 Cuando llegué en mi bicicleta dispuesto a conocer este lugar, al introducirme  en el parque natural, tropecé con el guarda forestal saliendo con un grupo de personas del nuevo chiringuito de madera construido por la Generalitat  Valenciana. Me dio el alto el guarda, y me empapeló con todo tipo de folletos sobre este lugar. En mi manos iba cayendo El águila real, el flamenco, el jilguero, el pato común, la garza, el samaruc, la jara, el junco, la caña, los canales, la anguila..  luego vinieron los folletos de historia del lugar : el descubrimiento de los fenicios de la marjal, los barcos romanos entrando por la gola, la vida de los pescadores del lago en el siglo XVI, los milagros del Conde de la Encina,  un visionario progresista de principios del siglo XX, empecinado en mejorar la vida de los campesinos llevó para del agua de la marjal a su finca del “Pedral.”  Luego vino información sobre  el ataque carlista a los tropas Isabelinas por la retaguardia de la marjal de los moros cuando merendaban. El ataque causó la muerte de tres bueyes que pastaban y que sirvieron de exitosa barricada. los bueyes por ésta acción heroica  fueron condecorados, y  más tarde repartidos entre la tropa con permiso del Cura.

Nunca vi una persona tan contenta con su puesto de trabajo como ese forestal. Al parecer había sido elegido a dedo  por la Generalit, a través de unas gestiones de los biznietos de aquel conde de la Encina, que eran los propietarios de este lugar y por el que recibían unas rentas altísimas de la Generalitat.. El forestal  llevaba a un grupo de funcionarios de medio ambiente de la generalita valenciana para que vieran las mejoras en la marjal del moro, como paneles indicativos, dibujos de las aves y los peces del lugar, realizados por los propios biznietos del Conde de la Encina, que dedicaban su tiempo al arte y la naturaleza, siendo condecorados por la Generalitat Valenciana por su activismo sin par. Tras darme esta importante información.,  me libero el forestal, ya que el paseo guiado era exclusivo para gente vip de la Generalitat. Al decirle que solo era un agricultor ecológico que deseaba conocer las variedades vegetales y el sistema biológico de ese parque cuando me preguntó quién era, me despidió de forma educada tras felicitarme por mi ingenioso transporte respetuosos con el medio ambiente. Yo miré los coches de los visitantes aparcadas en el parking del chiringuito: mercedes, audis, bmw,, todo terrenos de marcas principales como land rover, Jeep…no habiendo ni uno que fuera Indio o Chino.

Pedaleando y empujando mi carrito donde llevaba agua, comida, una flauta, una libreta para hacer anotaciones, como la que hice unos metros más adelante ,tras la primera curva que vi:

 “ me he encontrado con un forestal y técnicos de la Genelaritat valenciana,  he sido dotado de todo tipo de folletos explicativos del lugar que he cargado en el carro , y no solo, esto han elogiado mi medio de transporte llamando ingenioso y atrevido, el forestal ha insistió en hacerle fotos y pasarlas a los biznietos del conde para que opinaran. Tengo la impresión de que esta gente han sido colocados a dedo, y el parque natural ,es otro chiringuito verde de la Generalitat Valencia y la aristocracia valenciana. En los primeros metros que recorro, no veo agua por ninguna parte. Hay una camino con graba igual que el que se ve en las carreteras secundarias de naranjos. Los cañares y juncos ofrecen un aspecto triste. La brisa del mar llega con aroma al alquitrán de algún parcheado que está realizando el Ayuntamiento de Sangunto. Sigo adelante. Angelillo de Uixó”

Al echar la libreta al carrito y montar en la bici me llegó fuerte y nítida la voz del forestal. Lo que me hizo pensar que estaban los chiflados esos muy cerca de mi.

Cojan los prismáticos  y miren al cielo, hay un pájaro negro volando dando vueltas a nuestro alrededor.

Me acerqué a unos matorrales y conseguí verlos- Estaban mirando al cielo, cada uno hacia un lugar indeterminado  vueltas sobre si mismos. El forestal se mareo  y tropezó con una hermosa funcionaria. Los dos cayeron al suelo y ella empezó a gritar:

Soy una pajarita, como me gusta ser una pajarita. Sigue, sigue, sigue.

Cerré los matorrales y seguí mi camino algo caliente con los funcionarios del chiringuito hasta dar un altar donde poder rezar. Se trataba de un mirador que podía servirme de santuario natural. Estaba ubicado en el corazón del parque. Subí los peldaños y al llegar a lo alto empezó mi penitencia.

contemplé los canales secos, el viento pasaba entre los juncos y los iba peinando como la funcionaria de la Generalit Valenciana que se levantaba del suelo. Un silencio triste me hacia prisionero de una nada que germinaba por doquier. A lo lejos por el camino podía ver al forestal como hacia de rana saltando el cuclillas para explicar como se comportaban estos animales.

En la tristeza del paisaje,  el mar rompía sobre bloques de hormigón de las construcciones de apartamentos  de primera línea. En los techos se observaba  la colada de la familia, y alguna persona saltando del balcón al agua.- la abundancia y fecundidad  de pueblos alrededor  era tan grande que formaba un anillo de ladrillo sobre la marjal.  Almenara tenía la forma de una rapaz  con sus torres, Sagunto con su castillo parecía una serpiente, los valles formaba la figura de un toro.

Cuando bajaba del mirador creyendo haber visto toda la fauna existente, percibí un sollozo extraño. Miré al suelo junto a mis pies había un pequeño  pájaro. Lloraba espuma de jabón  por los ojos y no se alejaba de mi lado. Se trataba de un patito que estaba completamente seco .

 esto cantaba:

Mi vida ha sido violada por el hombre, soy el último pato que queda en este lugar, el resto se ha ido buscando el agua. Yo me he quedado a escuchar las mentiras de los poetas sobre esta tierra. Seguramente  mis hermanos morirán en el viaje al pasar entre las nubes toxicas de los campos, o acabaran abatidos llenos de sangre por los cazadores.- Mi relato de pato nadie lo cree. Antes , para un pato la vida  en este lugar era perfecta, cuando había feroces águilas,  que nos cazaban en la tierra como en el aire, así como los hombres que cultivaban el arroz. También serpientes que se comían los huevos, zorros…ahora han desaparecido nuestro enemigos, y han llegado los conservacionistas  llamados turistas.  La vida es horrorosa en esta calma sin líquenes ni mi y no hay evasión posible a la extinción.

Amigo pato- le dice. el hombre esta haciendo su camino con los ojos de un ciego.

De este modo me despedí  de él , mientras escuchaba la risa de los visitantes cuando el forestal hacia cuác, cuác.

Angelillo de Uixó.

Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

Puente sobre los desastres medio ambientales de Moncofar

Obra dramática basada en hechos reales. Cien por cien literatura costumbrista de la Plana Baixa hecha por un Valenciano.Este relato nos ira desvelando el desastre medio ambiental causado en los años del ladrillo en la zona de  plana Baixa, y el drama social paralelo a la degradación de la agricultura  causado por la cultura del desarrollismo. El puente de los desastres medio ambientales,  puede visitarse en la actualidad. Incluso hay excursiones guiadas de asociaciones ecologistas , y colegios progresistas. el Ayuntamiento de Moncofar se ha comprometido a  instalar  antes de las elecciones una  pasarela  elevada con catalejos para que se vean los vertederos de basura industriales  ilegales de los pueblos vecinos como al Llosa, Xilxes y Vall d´UIxó.
I.
Atila, el hijo de Ángel, detiene su carro tirado por la bicicleta que conduce en el cruce de caminos del “Camí de Cabres” con el río Belcaire. EL Belcaire, río hoy completamente seco todo el año desde hace muy poco tiempo .  Se preparara para ser un río tumba cubierto de polvo, tierra y guijarros. En ese tramo donde pisa Atila,  es justamente  donde llegaban las barcas por las acequias no hace más de cincuenta años, y se empezaba a caminar. Cuesta imaginarlo, estando en medio de un pedregal de chicharras cantarinas entre cultivos de naranjos abandonados a los pies de la punta de Orley. La pedregosa cumbre de Orley,  guarda la morada de un enorme poblado ibérico, primero saqueado, y después sepultado al ser recalificado ilegalmente para albergar una destartalada serie de casetas  de obreruchos y tenderos del pueblo, que han impuesto silencio a los expolios, junto su propio  asentamiento contra el  patrimonio cultural . A llegado la historia de este poblado  hasta tal punto ¡que los vecinos del pueblo de Uixó ni siquiera saben donde está, ni que significa Orley! las autoridades municipales, prefieren no visitar el poblado ibérico más grande de toda Castellón, mayor incluso que el de Numancia. Más que por vergüenza, por la incultura que se adquiere con el cargo,  y por no invertir ni molestar a un grupo de tenderos y obreruchos de mala muerte.  Las escarpadas y agrestes paredes de Orley, pobladas por olvidados algarrobos y olivos cuyos frutos se malogran;  es visitada  por el águila calzada, la moixeta, garzas de diferentes clases, chalanas,patos , jilgueros, ruiseñores… En Orley se suceden varias líneas superpuestas  de trincheras republicanas de la guerra civil  entre  los muros del poblado ibérico. Estos bajan hasta el río. La muralla durante siglos sirvió para proteger a su población de romanos , cartagineses, incluso de otros iberos. De aquella grandeza de hace casi tres mil años, queda  a nivel de tierra únicamente  las bases de las torres de hasta dieciséis metros. cuando eran nuevas conocieron la infancia de  Homero, más tarde,  el comercio con los Jónicos, hasta que la fuerza de Roma  se los llevó hasta el valle de Uixó que hoy conocemos. EL eterno dormido poblado, solo reconoce del paisaje, lo más lejano y exterior, la luna, los planetas, las estrellas que nocturnamente cada día, caen entre los huecos de la base de sus muros ciclópeos. De las ganaderías, cuyo nombre evoca Camí de Cabres, tampoco queda rastro. Las ambiciones naturales de estas gentes laboriosas de la Plana Baixa, conformada por  pueblos como Vall d´Uixó , Moncofar, Alfondeguilla, Nules, Villa Real, Burriana… arrastran miserias y mentalidades esculpidas en tablas de plomo fundidas en su cabeza. SI  este pueblo de la Plana Baixa, nacido para la miseria y la pobreza, sabiamente  frenado en sus anhelos de  prosperidad por caciques, inquisidores, reyes, empresarios, alcaldes….  haciendo de ellos gente que principalmente sabían  administrar el dolor y sufrir con talento. Desgraciadamente,  en los últimos cincuenta años estamos pasando por algo peor que la miseria y la pobreza: la prosperidad.
La transformación llegada de la mano de nueva mentalidad emprendedora importada de los Estados Unidos e Inglaterra ,nos ha convertido en una burla esperpéntica de silincon valey- En la Plana Baixa, ha terminado el desarrollismo como la armada invencible. Hundidas sus barcas y sus acequias milenarias  de aguas verdes y somnolientas, repletas de anguilas, entre monocultivos de naranjos altamente contaminados por plaguicidas. Así fue el diabólico plan de gran desarrollo nacional desde mediados del siglo XX . De forma semejante a las zonas tropicales como con el cultivo del caucho en Brasil, Venezuela…. Los beneficios de este desarrollo agrícola en Castellón, una verdadera Venecia de las acequias, fue muy agresivo con el agua hasta hacerla desaparecer de la superficie. No contentos con desarrollar la huerta, la nueva mentalidad liberal  impía quería desarrollar la industria. De este modo se sembró entre líneas de naranjos de moncofar, nules, Villa Real .. las azulejeras. Dieron trabajo. Si, y también prácticas opresivas con los turnos de 21 días seguidos, un ambiente alienante, idiotizante y depresivo en el trabajo fabril, donde la mayoría  de sus trabajadores sufren depresión, tienen deudas con los bancos, arrastrando una existencia hipotecada pero bien vista por la sociedad. Las azulejeras, no contentas  simplemente con esto, también regalaron al aire de los pueblos unos índices de cáncer en la población desconocidos hasta el momento. Cuya causa son los productos empleados en ésta industria. Entre tanto , en el campo, en menos de cuarenta años  la naranja ha dejado de tener valor comercial en éstas tierras. Hoy, en el año 2018, la mayoría de campos están abandonados . cada día en la provincia Castellón, en las oficinas de la seguridad social, se dan de baja diez campesinos profesionales. La industria azulejera de Castellón camina y tropieza. Tan pronto tiene ganancias como perdidas. Hoy contrata a miles de personas, mañana las despide a miles. ¡La industria azulejera de Castellón no es de fiar! la crisis económica del 2008 la dejó arruinada. En la actualidad va por ahí, por el mundo, a ver quien le compra a peso sus azulejos. Algún inglés,   jeque árabe o ruso, de vez en cuando les compra algo a empresas como Porcelanosa. Tanta  mentalidad emprendedora,  acabó en manos de los usureros. Los verdaderos grandes ganadores de la mentalidad emprendedora. Los usureros apostaron por los solares, por la tierra desde principios del siglo XXI. ¿ Los usureros querían la tierra para labrarla, para crear nuevas industrias? No. Los usureros querían la tierra para cobrar intereses de prestar dinero. Los propietarios de fincas se vieron ricos desde el año 2001, tan solo por tener sus tierras . Cada vez valían más estando abandonadas. Por campos de melones de Moncofar en primera línea del mar se pagaba una fortuna irracional para construir. Cazaron las anguilas , los samaruc, los cangrejos de río, las lisas, las carpas, los nidos patos, de garzas vertiendo hormigón.  Con un compresor se les puede pescar. Alicataron las marjales con azulejos de Roca en toda la costa …Hicieron desaparecer los melonares del paisaje,  a los agricultores, ganaderos y pescadores, las norias,  las acequias por donde se viajaba en barca. Aparecieron nuevas carreteras. En ellas los mercedes, los audis, porches, ¡ Incluso ferraris conducidos por los hijos de labriegos y pastores! Dedicados esta plebe a ir de fiesta en fiesta como los señores. Venganza de miles de años de historia. Lo que no consiguió el comunismo, lo había conseguido la usura. Los campesinos se cobraban su deuda con la historia gracias a la banca amparada por la derecha y la izquierda progresista.

Bodas en Moncofar el año 2006, el tío Hilario , hombre de edad avanzada, cara redonda de valenciano, roja del sol. El pelo blanco y cano. De estatura baja, pero robusto, y hombre con fama de fuerte y bruto para el trabajo. Viste en camisa blanca  impoluta. Se le redondea  con la forma de sandia en su barriga.
Pide silencio el padre de la novia a la orquesta que toca Paquito el chocolatero. Va a la mesa y alza el moet .
Expectantes esperan que diga  le típico vivan los novios.
El tío Hilario ocurrente y divertido, achispado canta:
Viva los PAIs.
Risas y aplausos, brindis de los moncoferos con el viva los PAIs y viva tío Camp
( referencia al presidente de la comunitat valenciana que ha realizado este milagro económico, la Plana Baixa es una fiesta.)
Por las ventanas donde se celebran el convite, se ven las grúas levantar torres de edificios. Desfila como lo hicieran antes las olas, un ejército apatrida de obreros reclutado en las costas de África, Asia, América del Sur, y Europa del Este. Portan cascos blancos, amarillo y azules según su jerarquía en el oficio. caminan entre los andamios transportando sobre sus lomos más andamios, puntales, hierros. Suben y bajan por los esqueletos de hormigón como si fueran hormigas sobre el cadáver de Frankestein. construyen un hormiguero donde el rey es el usurero.
La casada, es la hija de Hilario, Helena,   una bella rubia de veintitrés años, un poco bajita pero graciosa. ojos brillantes verdes. Lleva vestido elegante y atrevido de blanco satén. algo escotada. Se ha casado  con un chulo del pueblo. El engreído hijo del notario que cursa estudios de derecho y es festero. Se trata de Alfonsito, que siempre ha tenido éxito más que con los estudios con el otro sexo,  y aires de grandeza monetaria. Helenita se apresura a levantar la copa junto a su padre. Ambos felices y risueños sin preocupaciones y con un horizonte prometedor donde la vida va a ser una fiesta cada vez con mayor abundancia. Su madre, doña Teresa discreta en la mesa, radiante de felicidad que sobrelleva con discreción. Pues cree que es funesto ser feliz. Tiene un mal presentimiento general.
Hija y padre se siguen sonriendo llenos de ternura y felicidad.  Sonido lejano de hormigones cuando la orquesta silencia para el brindis. Suena un pasodoble y se reanuda el alegre baile. EL padre cansado de bailar, con dolor en las rodillas la entrega al novio, se sienta junto su esposa a la que besa entre aplausos.
Oficina de la caja rural san Isidro. Año 2018. Olor a Naftalina. Don Hilario ha envejecido  mucho en los últimos 12 años. Sobre insomnio, reuma, ansiedad, estrés, depresión.  Su cara redonda ahora está seca. Negras bolsas con ojeras casi cubren sus ojos claros. Está reunido  con el director de la oficina de Moncofar , Don Israel. EL director, Don Israel es un hombre entrado en años, alto, delgado, bizco, con bigote amarillo y gris. Tiene aspecto de director de banco. Es sombrío y taciturno. con su ojo extraviado mira al infierno, con el sano a los intereses. Hace como que examina unos papeles que ha mirado muchas veces y habla con tono amistoso y serio.
Don Hilario, como fiel consejero  y amigo, le aconsejo deshacerse de todos los inmuebles que posee y que venda las acciones preferentes. Ese le mantendrá con liquidez unos años.
Don Hilario, mirando con angustia.
Don Israel, miro por el futuro de mi hija. Ahora vender a un fondo buitre no sale a cuenta, me van a dar menos de lo que me gaste. ¿ Qué será de la chiquilla?
Don Israel, implacable, conocedor de la vida de Helena,  y de su comportamiento alegre en las noches de Moncofar desde que su padre se hizo rico.
Tendrá que trabajar.
Don Hilario, ofendido pero a la vez justificando a Helena.
La crié para eso, pero en estos últimos veinte años  hemos olvidado ese destino, y hemos planeado una vida más decente para nuestros hijos. Es curioso don Israel, lo pronto que se olvida uno de trabajar y los padecimientos. La sola sombra de que pase la vida que hemos sufrido su madre y yo, me espanta tanto como …
Al decir estas palabras se le nublan los ojos , palidece recordando a su mujer.
Don Israel  olvidando los negocios pregunta discreto.
¿ Puedo hacer una pregunta personas Hilario? ¿ como se encuentra Teresa? Mi mujer me lo contó. se entero en la carnicería de su enfermedad. Ya sabe que siempre han sido buenas amigas, aparte de primas.
Don Hilario, impotente balbucea y solloza en algunos momentos.
No hay nada que hacer, el cáncer de pulmón se ha escampado a los huesos. Los médicos me han dicho que no hay remedio. Su dolor es insufrible. Cuando le entra, nos cuenta que es como si le arrancaran los huesos. A veces me ha encuentro a las cuatro de la mañana de rodillas intentando colocarse en una posición donde pueda soportar el sufrimiento. Que termine todo pronto Hilario- me dice gimiendo de padecimiento.
¿ le habrán dado alguna pastilla para el dolor? Pregunta don Israel.
Lleva puesto parches de morfina la mayor parte del día, pero a veces no es suficiente.
Se produce un silencio de casi un minuto donde ambos hombres se miran tristes.
EL implacable don Israel, al cabo de ese paréntesis vuelve en si..., y a sus negocios. Sus manos huesudas, débiles, repasan los papeles como si quisiera encontrar en ellos una solución. Ésta ha sido decidida de antemano. no va  a ser posible. Es un crédito  Terminal el que solicita  Don Hilario, imposible de devolver. sus intereses actuales con el banco suben a un gran montante, y no tiene liquidez en efectivo para pagar los impuesto de contribución, gastos de escalera, reparaciones, limpieza, mantenimientos de los pisos , y parcelas a medio construir que  posee en venta o alquiler en Moncofar. Edificios  y parcelas en los que invirtió por consejo de don Israel al vender más de 50 fanecadas de regadío en humedales a precio de oro para que construyeran pisos para veraneantes. Después de ese pelotazo en la caja rural le convencieron para que se hiciera promotor. El dinero que recibió de sus fincas lo hipoteco en plantar hormigón, y ahora recogía el fruto que da el ladrillo.
Perdóneme  don Hilario, pero tengo otras visitas- comenta don Israel para concluir la penosa visita con un derrotado- la junta de accionista de la caja rural cuando pase su petición de ampliación del crédito.... Lamento decirle, al votar, se han negado a darle un nuevo crédito. Exigen pagos atrasados. Intenté hacer todo lo que pude... pero la línea del banco ahora ya no es invertir en inmuebles. Alimentar esos pisos con el fin de venderlos en seis o siete  años  por el doble de su valor, es cosa del pasado. Seguramente ya no se revalorizaran como antes.
Don Hilario, con un hilo de voz trémulo. El rostro vuelto blanco.
¿ Y que se puede hacer? Vean que mi familia está destrozada. La chiquilla, mi Helenita, tiene una profunda depresión desde que ha perdido el mercedes,  y a su marido, alfonsito se ha ido con otra que lo cubre de dinero . Mi helenita no encuentra trabajo . ahora recibe un cheque de 120 euros de los servicios sociales de moncofar para sus gastos. Nosotros ya no podemos darle nada.  Y yo, ¿ qué puedo hacer viendo esto? Me arrancaría los ojos.
Pasa su amplia mano de hortelano don Hilario para recoger   gotas que le caen de los ojos.
Don Israel compasivo, levantándose y llevando a don Hilario a la puerta para despedirse.
Vamos, vamos, don Hilario, con lo que ha sido usted toda la vida. Un gran comerciante cuyos melones se cotizaban hasta en el mercado central de valencia.  Campeón de españa en 1986 al mejor melón. Recuerde don Hilario, el suyo fue  el molonar ganador, gloria agrícola eterna  de Moncofar.
Don Hilario recordando los tiempos  felices con el banco.
Y tenía entonces todo el crédito de esta casa para comprar tierra y cultivarlas. Cuando yo entraba, usted se levantaba, y me servia una copa de coñac.
No tenía que haber dejado el melonar. Ahora mi hija estaría casada con algún jornalero y viviría tranquila de forma humilde. La chiquilla se encargaría de las ventas yendo a Valencia, al mercado central.  E iría a las ferias de melones de toda España haciendo grande el nombre de este pueblo.
Don Hilario deja su humildad mantenida y furioso.
Maldita sean los bancos. Han arruinado mi vida y la de esta tierra.
Suena el móvil de don Hilario que lo saca de sus pantalones. wassap tictea en la pantalla.
Es de mi hija, debe ser algo importante referente a  su madre.
Don Hilario lo abre y lee en voz alta.
No os merezco ni ti ni a mama.
Ambos hombre se miran extrañados, funestos pensamientos pasan por la cabeza de ambos que  salen juntos a casa de la familia Hilario.
. El caseron junto la muralla mora es de las últimas  casas del pueblo, varios camiones destinados a vender verduras, envejecen  en el jardín bajo dos palmeras y unos perros de presa gordos y viejos.
Una ambulancia está en la puerta de la casa de Don Hilario. Alrededor concentrados  espectadores. La policía detiene a don Hilario para que no pase de forma suave, intentando que no entre con palabras.
Don Hilario, tengo que prevenirlo que lo que va a ver puede afectarle…
Don Hilario pasa y contempla la cabeza abierta de Helena. La sangre se desliza sobre su pelo rubio. su madre , calva por lo quimioterapia  de rodillas se deshace en lágrimas. A don Hilario le da una ataque al corazón, su ultima mirada es al mar que no llega detenida por sus fincas a medio construir. La escena se cierra con un grito de su vecino, Antonio, que conoce y comparte los   problemas de esta familia.
Maldito sean los PAIs.
II.
En Monfocar hay un pequeño puente después de cruzar una rotonda de carretera nacional 340, muy cerca de donde queda el hoy quebrado hotel Simba. La barandilla de este puente está oxidada. Es tan estrecho, que si pasan dos coches en direcciones contrarias parece que se vayan a rozar. Pasando con mi bicicleta me detuvé en lo alto del pequeño puente con gran riesgo de mi vida. Me impactó lo que veía. un  medio ambiente muy degradado. las vías  tren  pasan por debajo en el eje norte sur.Bajo del puente  hay dos enormes  azulejeras, que almacenan  miles y miles  de metros cúbicos de azulejos. Ocupan en palets plastificados  el espacio donde antes había lagunas.  De fondo, hacia el sur, se ve sepultada xilxes bajo las canteras. Al este  el mar, tan cerca que se huele y no se ve,   decercado que está por unas largas filas de edificios que forman como si fueran una vaya del horizonte. A mi espalda , hacia el oeste, queda Vall d´Uixó cubierta por una boina en forma de neblina. Sobre ella las montañas de su sierra que parecen una mole calcinada, que es como ha quedado tras los incendios de hace unos años. El aire que se respira es insano, la falta de agua hace que la escasa  vegetación este marchita. Desde esas vistas la sensanción es de que no hay futuro posible.
Angelillo de Uixó.

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