La Saeta Anarquista.

se aborda el carácter del progresismo a través de la semana santa, la huida una concejala socialista por un barranco, un anarquista arruinado y un ex alcalde vuelto liberal que clama por la renta básica para salvar el capitalismo. /2018/03/30/la-saeta-anarquista/

La cabeza fría frente la policía.

la policía tras su actuación en cataluña siempre será culpable ante todos nosotros, y si para alguien no es así: policía nacional. el texto lo podéis leer en el calabozo y en nuestro blog:
/2018/03/26/frente-la-policia-la-cabeza-fria/

Síndrome de down- no nos mires, únete.

Durante la noche a  la víspera donde se iba a celebrar con diferentes actos en cada municipio progresista de España  el día  internacional del síndrome de down, sufrí varios accesos de dolor psicológico causado por el pensamiento, y las hondas preocupaciones cotidianas de una mente normal en el abismo de la exclusión social. En estos momentos, no puedo saber a ciencia cierta como operó este cambio en mi metabolismo, sino es a través de una explicación mística, sobre  el fortuito hecho de que me creciera un cromosoma más el día del síndrome de down. Pero no adelantemos acontecimientos clínicos forenses. La noche fue de una tremenda agitación que anunciaba mi transformación. ! Era imposible ya volver a ser normal!- por coherencia psicológica  debería volverme subnormal. No es un camino fácil el mío, ni que puedas explicar a la mayoría de gente sin que te miren de forma extraña. Luego está la policía y sus conjeturas. Evidentemente, les preocupa que dado mi ejemplo, todo el mundo quiera volverse subnormal. Sin embargo, es menos peligroso volverse subnormal de lo que parece. A los políticos les preocupa solo por el tema de los impuestos:  los imbéciles como sabemos no pagan impuestos. Pero eso lo modificarían con una ley sobre la estupidez, y el asunto se arreglaría milagrosamente mucho antes que el mal que nos aflige a los desdichados. Los empresarios acabarían ganando, y no verían con malos ojos a  un ejército de idiotas proletarios en las fábricas, comercios, universidades, bancos, medios de comunicación.... Pero estas reflexiones sobre la subnormalidad,  no es lo que no me dejo dormir esa fría noche envuelto en mis mantas junto mis perros. El caso era bastantes más peligrosos para mi seguridad personal.  A las tres de la mañana, pese al frío reinante; me desperté acalorado y con dolor en el corazón. La causa había sido el extraño sueño que acaba de vivir. Este discurría en el momento en el que iba a la Agencia Local de Desarrollo, porque me habían llamado para hacer una entrevista para entrar en una escuela taller de jardinería. Llevaba mi curriculum bajo el brazo. Al entrar no percibí nada extraño.  Evidentemente era un sueño, de lo contrario me hubiera mantenido alerta por lo extrañó que era que el Ayuntamiento me llamara, a mí, para un trabajo. Hubiera creído de inmediato que era una trampa para detenerme, y no hubiera acudido  a la entrevista de trabajo. Como he de confesar que ha pasado varias veces, evitando de este modo el peligro- como finalmente paso en mi sueño-
La entrar a la agencia local, las entrevistadores que trabajan allí se lanzaron sobre mi, y me inmovilizaron los brazos. El concejal de empleo salió de detrás de la puerta con un revolver y me apuntó a la cabeza abriendo fuego al instante. Yo caí desplomado. En mi sueño podía verme como me cargaban los alumnos de la escuela taller de jardinería , y me enterraban en mi campo.! Entre mis habas!- incluso se permitían el gusto de comérselas y de discutir ferozmente entre ellos porque ninguno quería cavar. El profesor les tuvo que obligar con amenazas de hacerles lo mismo que a mi, para que me   enterraran. En mi sueño, yo escuchaba mis perros llorar. En ese momento, no pudiendo aguantar ver más aquello, desperté llorando. No volví a dormirme. me levanté muy abatido empezando  a caminar por el cuarto  envuelto en mantas esperando a la madrugada que no llegaba. Cuando lo hizo , salí mal vestido y sonámbulo. La cabeza la tenía cargada, el estomago vacío. Notaba como unas nauseas se adueñaban de mi. Era unas nauseas  que no nacían de una respuesta fisiológica, sino verdaderamente psicológica. Caminaba sin rumbo despeinado, con un abrigo lleno de manchas: me cruzaba con la gente que pasaban por mi lado indiferentes, yo iba murmurando la verlos: !canallas! El mundo está lleno de canallas, la vida es una canallada. Estuve dando vueltas un par de horas. Cerca de  las nueve contemplaba la pequeña huerta medio descuidada con habas, lechugas, tomateras del colegio de la avenida suroeste. Las madres acudían con sus hijos al colegio. Todas sonriendo. Había un grupo de las más peligrosas, progresista que hacen yoga, y que entienden de una forma estúpida la igualdad entre personas. Estas  vanaglorian de sus ideas liberales que apeas entienden. Este día, pude comprobar que hacían proselitismo los progresistas del síndrome de down. Habían desplegado una pancarta donde se normalizaba la enfermedad. Se veían afectados con este genotipo que habían llegado a lo más alto de sus profesiones:
Habían un síndrome de down almirante  de submarinos, otro médico, uno era senador conservador y pedía cambiar la ley para pedir la cadena perpetua también para los enfermos mentales, también los había en el mundo de la cultura, un down torero, otro boxeador campeón del mundo, el vencedor de Mohamed Alí. El cartel anunciaba una conferencia  en la biblioteca sobre un polémico director underground de cine down, Malcon triple cromosoma X , que había hecho una película para semana santa donde Cristo era down.
Presa de una profunda agitación nerviosa, salí de allí corriendo tras gritar a las mujeres y a sus hijos:
canallas.
Escuché a lejos algunos comentarios de las mujeres progresista hacia mi:
!que desgraciado! hombre tenía que ser, son todos iguales, unos intolerantes.
otra le decía a esta:
es un machirulo. no soportan la igualdad, ni a los diferentes, ni el amor.
sin darme cuenta, atravesé unas puertas verdes. Dentro era todo muy extraño. Había una televisión encendida. unas cabezas de toros en las paredes, banderas de españa colgando, y hombres apenados por todos los rincones bebiendo.
Me palpé instintivamente los bolsillos y encontré unas monedas. El hombre que había tras la barra esperaba una petición mía .  la dí dejando las monedas en la barra mientras los parroquianos me miraban en silencio para ver que tipo de hombre era:
Un café con leche. fuerte de café,  la leche agria y nada de azúcar.
Marchando comentó recogiendo las monedas que dejé.
la normalidad volvió al lugar una vez comprobaron que era como todos.
Observé a mi alrededor. Se trataba de gente sucia, sin recursos económicos, de clase obrera venida a menos. Impotentes, puteros. Pervertidos en su mayoría, abandonados al canallismo y la estupidez. Sufrían mucho cada hora, cada minuto, cada segundo de existencia. No sabían evitarlo, y eso les hacía sufrir más. Pensé, eso es bueno, que sufran como yo. nos hace hermanos en el dolor y la desdicha.
  Escuchaba hablar a un hombre de mediana edad, con una larga barba canosa y gordo, sobre lo imperioso que era poner la cadena perpetúa a los delincuentes, y tirar a los emigrantes del país. Estuvo un rato maldiciendo a todo el mundo ( yo reía por dentro) llamaba vago a todo ser viviente   que al parecer no fuera español ( así es, así es, me decía yo) Todos le daban la razón con la cabeza, aunque seguramente le estarían llamado gilipollas por dentro. Silenció de súbito  cuando entro un hombre al que el propio gordo llamó Paco. Su presencia  le incomodo y le atemorizó. El tal Paco se fue directo al gordo y empezó a llamarle con todos los adjetivos que había utilizado para designar este a los emigrantes. al parecer le debía 100 euros a este "Paco" de un trabajo que habían realizado de albañilería juntos. el gordo  se los había quedado como extra al ir a cobrar, mintiendo a su socio de lo que le habían dado. El gordo  juraba y juraba que había sido honesto con su socio, que él no se manchaba las manos ( y las mostraba a su publico ) por 100 euros. Y le preguntaba a Paco acalorado, sonrojado:
 ¿ quien te ha dicho eso para que haga justicia con ese canalla?
AL final ambos se fueron a buscar al canalla juntos tras pagar lo que había consumido sacando un billete de 100 euros. Una vez se fueron Paco y el gordo racista  aquello decayó mucho. Se escuchaba la televisión, a la que dirigí por primera vez desde que entré la atención. Vi a Mercedes Milá , una periodista amarilla, seleccionando los cuerpos de los chicas y chicas que iban a entrar a la casa del Gran Hermano. Entre los requisitos que debían tener los aspirantes,  estaba el  apenas tener diferencias psicológicas entre ellos, y el ser hiper activos sexualmente y atrofiados mentalmente.  Sin embargo, estaban encantados al parecer por quitarse el peso de encima del pensamiento, y quedarse solo con el cuerpo. Tendrían casa, comida, ocio, sexo, por hacer el subnormal, un oficio muy rentable.  Pagué mi café y me fui de ese lugar confuso. Volví a casa tiritando, con fiebre y asco. Un profundo asco hacia la humanidad que nacía de mi pensamiento. Fui vomitar al cuarto de baño. Estaba de rodillas frente al WC vomitando . cuando al incorporarme tambaleándome me apoyé, frente a la pila donde hay un espejo. Me contemplé con la boca abierta, restos de vómitos, mis ojos se clavaron en mi propia imagen que me hablaba:
!Podrías ser tan feliz Ángel, y sin saberlo!
Si, tu, tu , podrías ser tan feliz, sin ser un canallas ni un bribón, ni el rey de España. Siendo un subnormal, como los de Gran Hermano. Piensa , comida, casa limpia, puterio. Nada de complicarse la vida, nada de dejar pasar un segundo de placer.
!Abajo el dolor viva la estupidez!
grité despavorido por lo que escuchaba.
calla imagen calla, pervertida, maldito alter ego.  A estas alturas manchas verdes.   he  pasado media vida de dolor y gritando entre canallas a los que he querido mejorar. ¿ para acabar siendo un idiota?
di mejor asesinar Ángel. No te importaría matarlos antes de mejorarlos. Eres un fascista.
(con tono de reproche ante el espejo)
Es lo que merece la humanidad entera, maldita imagen,  soy un anarquista y la humanidad: canallas.
la imagen.
eres un fanático.
a la imagen, autocompasivo.
un desgraciado, maldita seas imagen.
(con lágrimas blancas)
Un pobre paria, un desdichado.
se un idiota Ángel. puedes ser feliz aún.
con dudas, defendiendo la coherencia.
Mis padres me han dado una herencia cromosómica normal y plebeya... imagen desgraciada.
la imagen.
De la que te has descolgado Ángel porque no la aguantabas. se sincero como un síndrome de down. A estas alturas es lo único que te debes, por lo menos se sincero contigo mismo . Muchas preocupaciones, mucho trabajo como el de tu campo para no ganar nada. noches de insomnio y días sin sentido. Mira como vives, en la suciedad,, sin esperanzas, bloqueado, y rodeado de enemigos. Esperando que la policía te pegue un tiro, o un gitano una puñalada, o acabar en la cárcel o un frenopático por ser tan coherente. como un imbécil puedes ser el enemigo de la gente normal. Te daré un cromosa de más y serás un verdadero mongol. Podrás personar como idiota a la humanidad entera. No tendrás que ser un canalla  como la gente que te rodea. Perdona, perdona a la humanidad entera, incluso a los humanitarios que viven acomodados.
Se te abrirán las puertas para ser feliz.
te abrazaran cuando te vean en la calle.
Nunca imaginaran que eres un peligro para ellos.
Escucharás que te dicen que eres un personas muy especial.
Podrás reírte en su cara como un mongol. cada vez más fuerte.
le pondrás humor a tu desprecio hacia esa canalla repleta de hipocresía.
La imagen desparece queda la boca abierta, un hilo de baba resbalando por la comisura de los labios y la mirada en blanco.
el médico de la seguridad social para el informe de servicios sociales certifica:
Ángel Blasco Giménez, idiota profundo. necesita cuidados, dos jovenes asistentas a su cargo, paga mensual, y reposo absoluto.  al idiota lo que le pertenece al idiota.
Angelillo de Uixó.



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Pena de vida, mata sus hijos y se tira al tren,

San Volver, como quedarse.

La energía de la Virgen, San José anarquista

Arqueología de aljibe, coral del ahogado

recordaros por si no tengo otra ocasión de hacerlo, la importancia de los aljibes en el mediterráneo. Yo he tenido la oportunidad  de ver algunos con casi tres mil años de historia en Micenas, y convivo con uno. No es fácil tener un aljibe en casa, hay que repararlos, limpiarlos...Hoy me toca bajar a rescatar un cubo que se me ha caído, hay peligro en ello, por eso he dejado el siguiente vídeo.
Esta historia ha terminado hace un rato, he dejado escrito su desarrollo en el siguiente sitio:
/2018/03/17/arqueologia-de-aljibe-coral-del-ahogado/

Sábana Santa de Lunas Negras

La colonia Valenciana de Vall d´Uixó. Episodio Nacional.

Odisea S. Hawking- Improbable que Dios le perdone

Bien merece una pequeña página en nuestro recuerdo, para  el gran hombre que cuantifico la inexistencia de Dios, mirando las estrellas desde su Cruz.
Junto a este gran hombre, merodeaban deseosos de conocimiento una gran multitud de fieles.  Leían sus libros, miraban el cielo... y no veían el universo; así que rezaban mirando  sus pies, y repitiendo lo que decía el Gran Hombre de las Estrellas.
"Es improbable que Dios exista"
Hasta que un día, alguien salió de su cueva al encuentro esa multitud. Se presentó ante ellos portando un gran  hueso de un animal salvaje que había matado con una llave inglesa. Lanzó el hueso al aire que cayó entre ellos.
Así les dijo el hombre de la cueva cuando le prestaron atención:
"Dios ha muerto, nosotros los hemos matado, ea"
Entonces el grupo que se amontonaba en torno al  Hombre de las Estrellas, salió de allí corriendo. Estaban contentos y felices de haber escuchado algo que comprendían, y  liberaba a la multitud tanto de su orgullo como su mala conciencia, por no decir  del tiempo que perdían haciendo conjeturas sobre probabilidades.
De este modo, felices y contentos los hombres como niños que vuelven del colegio a su casa cantaban alegres:
-La historia del tiempo es un galimatias que no comprendemos, bailemos, hasta que demos en el agujero.
Se fueron de este modo todos los que acompañaban al Hombre de Las Estrellas, menos una persona, el hombre de la Cueva, que miraba al Hombre de las Estrellas. Este hacía tiempo lo esperaba.
El hombre de la cueva se acercó amigablemente al hombre de las estrellas.
-He leído tu libro, he de confesar que me lo he pasado muy bien leyéndolo, aunque no he comprendido  nada. He disfrutado hasta la carcajada más sutil  con esas piruetas acrobáticas en el espacio y el tiempo, hasta el punto de unir disparates de tal calibre, que la multitud que los lee cree que puede ir atrás y adelante en el tiempo. A las masas les encanta este circo espacial. A los hombres hay que darles esperanza.
EL Hombre de las Estrellas, sintiéndose sorprendido por el hombre de la Cueva, empezó a reírse en su cruz gozoso de tener un verdadero enemigo que le quisiera como nadie, y esto le dijo
Que se vayan al infierno mirando las estrellas -
ambos llenos de dicha de encontrase se abrazaron fraternalmente forjándose entre ellos una gran amistad que duro hasta que murió el hombre de las estrellas.
EL hombre de la Cueva se sintió muy apenado por la muerte de su amigo. Escribió para animarse una carta al Papa explicándole que el  Hombre de  las Estrellas había muerto, pero que su mente resucitaría dentro de tres días en otra galaxia.
A lo que el Papa respondió al hombre de la cueva:
!Satán ha vencido, el anticristo ha nacido!
Ni que decir tiene que el hombre de la cueva empezó a dar votes de alegría mirando las estrellas.
Angelillo de Uixó.

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Vientos despóticos me acechan.

A través de la metáfora del viento como ira, la ira será la protagonista de este poema basado en el viaje diario en carretilla al huerto acompañado hoy de Senegal. Publicado en nuestro blog de agricultura: 2018/03/vientos-despoticos-me-acechan.html

Pater finis CGT-Machigualitario

Machoigualitario- el salario Único para todos.

Más allá del cambio

El siguiente manifiesto nacido de una instancia de emergencia para parar un posible asalto a mi huerta. Dirigido a la alcaldesa de Vall d´Uixó recordando la lucha  por los derechos civiles  y contra la pobreza en Vall d´Uixo que debemos apoyar todos.
/2018/03/mas-alla-del-cambio-progresista.html

El crimen no existe-socialistas vivos.

En la jornada de ayer.
 Plaza Mayor de Vall d´Uixó, escuché un grito histérico  entre un grupo de personas  entre las que me encontraba que observaban atónitas y en silencio las pintadas en la Cruz  de los Caídos en los Vall d´Uixó. Alguien habían escrito:
socialistas traidores.
  Entre este grupo personas entró un hombre  anciano, haciéndose un hueco como pudo. cuando llego frente a las pintadas, agitado, dijo esto a la multitud:
!El crimen no existe, socialismo libre!
La gente lo miramos atónitos y espantados. Las mujeres se santiguaron. Varios policías locales, ensimismados ante las pintadas  y lo que acababan de escuchar, no sabían como responder. si llevárselo directamente a la prisión de  Estrema, cosa que causaría un nuevo escándalo entre la izquierda más radical, o dejarlo irse.
Este jubilado, consciente del peligro de sus palabras, se retiro. Y al hacerlo, parecía que todos se olvidaron de lo que había dicho al instante./2018/03/02/el-crimen-no-existe-socialistas-libres/




No tardaría en producirse diferentes muestras  de apoyo al partido socialista de Vall d´Uixó desde que se divulgó la noticia hasta en la prensa. Vino de  diferentes ámbitos políticos, culturales, económicos y sociales, tras  conocerse el escándalo causado  por las pintadas  en la Cruz y en la propia sede socialista. Las  palabras, cada hora que pasaba, se hacían más  terribles y pesadas de pronunciar  " Traidores" . Habría que reflexionar para ser justos, que las pintadas que  se condenaron por partidos políticos, en prensa, entre algunos ciudadanos, no precisamente democráticos, ni socialistas. no condenaban de igual manera las banderas fascistas que ondeaban de forma ilegal desde hacia meses desde los balcones de muchas casas particulares. Ni  el hecho de que la cruz de los caídos fuera ilegal que estuviera allí plantada, y si lo estaba era por culpa del partido socialista; por ello, tenían que cargar con ella. Pero por mi parte, no pretendo contar las causas, solo el suceso  como ocurrió.
Al día siguiente, parecía todo ya más calmado. No apareció ninguna pintada más. Pero se había desvelado  en la conciencia socialista el gran tabú que casi nadie expresaba públicamente pero existía . EL partido socialista llevaba mucho tiempo dándose de bastonazos contra sus propias ideas y contra su propia gente. Y ahora el bastón, se volvía contra ellos.
! que desconcertados y desconsolados estaban!
exclamaban para consolarse, según me comentó una persona cercana a ellos que había escuchado a varios concejales socialistas hablando entre si de las críticas que recibían:
! que fácil es criticar! si estuvieran aquí, con el bastón entre las manos. nos gustaría ver que harían.
El caso, es que al día siguiente, la jornada fue adquiero unos matices de aparente normalidad, como si se pretendiera olvidar lo sucedido. Me contaron que la alcaldesa estuvo parte de la mañana reunida con varios artistas Pop, para convencerlos de que tocaran en un festival en una feria para atraer turistas. El concejal de empleo, iba por los bares para promocionar la ruta de las tapas en la localidad los próximos días de fallas. EL pueblo debía parecer una orgía de fiesta y alegría, como en los Estados Unidos. Irían todos borrachos haciendo sonar la dulzaina y la pandereta, así como levantando las faldas a las falleras entre cohetes que explotaban. Desgraciadamente, se intuía que iba a pasar algo grave en este maldito país de majaderos, en cuanto pudiera hacerlo la gente echada la cuneta, traicionada, humillada, ridiculizada, culpabilizada, cuya vida transcurría en la miseria...  Pasaría cuando tuvieran una oportunidad de poder hacerlo; o a lo mejor, cuando ya ni la tuvieran, y actuaran despóticamente contra toda la humanidad movidos por la absoluta y más lastimera desesperación existencial. Sea como fuera, tarde o temprano... iba a pasar, por mucho que los Franquistas de los jueces amordazaran, secuestraran y golpearan a la gente como animales indefensos.
De pruebas de esto que hablo, tuve ocasión de ser testigo. Se trato de una escena bochornosa, pero a la vez, que me sobrecogió, y... en cierto sentido, la esperaba.
La cadena ser anunciaba que Don Antonio, el concejal del área de servicios sociales, iba ese día después de las pintadas, a pasar parte de la mañana en el asilo de la Sagrada Familia; donde se uniría la propia alcaldesa con las falleras mayores una vez despachara con los artistas Pop. allí estaría el circo de Tarzán, realizando una actuación con chita incluida, para los jubilados, incluidos los enfermos de alzheimer. Al escucharlo por la radio, presentí que se iba armar una gorda. Quizás el colectivo de las pintadas, apareciera. Pedí por twiter al concejal que por favor, pararan ese evento, y más después de lo que había pasado.
será un gran éxito de gente, le pese a quien le pese. Este es un Ayuntamiento que trabaja para las personas- me contestó el concejal de servicios sociales.
Iros al diablo, vosotros y la gente- le contesté.
Sin embargo, fui lo más rápido que puede hacia ese lugar. Llegué en el momento en que lo hacían las falleras y la alcaldesa.
La gente corría a verlas. Tarzán vestido con un taparrabos, saltó del árbol del jardín gritando su típico grito de la selva. Quedó de rodillas con el taparrabos arriba arriba ante la corte de bellas damas que aplaudían la impresionante acrobacia, y a algo más. El árbol mediría más de ocho metro de los que salto como un paracaidista sin ninguna artimaña. Luego se produjo lo inevitable.
 Apareció por la calle un hombre sucio, de mediana edad, empujando una carretilla llena de  verdura podrida.  Cuando se acercó vi que sus ojos ardían de indignación ante el circo.
Miré a la alcaldesa, noté que su puso nerviosa al ver a  este hombre. El concejal de izquierda unida, tembló y mascullo:
Es Pequeño.
Yo había oído hablar de él. Sabía que le había detenido  varias veces, aunque solo era un provocador . sin duda iba a hacer algún acto que ridiculizara a las autoridades.
La mona chita empezó a pegar brincos al oler las verduras.
Pequeño le tiró un par de plátanos.
La alcaldesa estaba blanca temiendo que hiciera el ridículo , el cámara que la seguía la estaba filmando para la tele local. Debió calcular hábilmente que hacer. No podía demostrar ante las cámaras que era una progresista represora, tirándole a este ciudadano a la  policía encima. Y más a un hombre que empujaba una carrerilla; pero se notaba, por lo que fuera, que tampoco quería escuchar a este ciudadano. Creía que  podía virar su parlamento y hacer un contra  mitín radical  y payaso entre Tarzán, los jubilados y pensionistas. Sobretodo ahora, que estaban saliendo a las calles en masa a protestar contra los recortes en pensiones. Sin embargo, barajando diferentes opciones, opto por dejarlo hablar parando al policía que iba a detenerlo. Quizás hubiera sido mejor hacerlo. A veces, escuchar ciertas verdades es peor que no hacerlo. Hay ciertos límites hasta para la verdad. Por eso necesitamos la mentira, para protegernos de nosotras  dolorosas verdades.
La mayoría, hubiéramos deseado ya que tenía fama de loco, que empezará  a tirar las verduras como  los monos  a las autoridades, tal y como haría un loco. Parecía penetrar en el pensamiento, ya que nos dijo para tranquilizarnos que las verduras eran para como él, y otras, las inaprovechables, eran  para la compostera.
Sacó un papel de su bolsillo. Su voz adquirió una solemnidad que no pegaba con su vieja carretilla llena de verdura mal oliente,  así como con su ropa. Yo miraba aquello fascinado. ¿ Era un loco o un visionario? ¿ de que selva salía este individuo tan destrozado anímicamente? ¿ Y por qué las autoridades le tenían tanto miedo de que hablara? Ahora lo comprendo. donde va le sigo. Aunque me aterra la idea de que haya muchos más como él. Si hubiera un ejercito de gente que pensara así; el futuro de la humanidad que ha sido planeado se disolvería en las simas del alma y el barro de la jungla. El papel que sacó, se trataba tan solo de poema que leyó, desde luego no pegaba con los temas de los tiempos actuales, donde los poemas de éxito de masas se titulan:
 Soy Marciano. Tanto tengo, tanto valgo. Tengo novia para joder. Tango y Casimiro dos cretinos. Amo a mi perro más que a mi madre. Neurosis de primavera. La amistad es horrible; viva la gente feliz...
su voz, en ese circo, adquirió dignidad.
Alcaldesa y autoridades- empezó diciendo- yo creo en el socialismo. Por eso vengo a condenarme de parte de los que escribieron en la sede del partido socialista "traidores". Lo hago por mi cuenta en su nombre.
 EL gesto de los socialistas  se torció al escuchar esto. Pero Pequeño prosiguió son hacer caso a esto.
Creemos en el socialismo verdadero. Somos muchos los que estaríamos dispuestos  a apoyar al partido socialista obrero español en la construcción de una república social que amará la poesía tanto como al tractor, a Shakesperare como a Marx, que desterrara del suelo los supermercados, los bancos privados, e hiciera una revolución agrícola, científica y cultural verdaderamente honda, donde lo popular y tradicional no tuviera cabida. Para conseguir este paraíso del que hablo, debemos armarnos de los prejuicios necesarios, y  que nos nos tiemble la mano, ni para señalar como traidores a  compañeros, o a gente que nos puede reducir a la nada.
Pequeño empezó a señalar a cada socialista con el dedo, cosa que molesto. Pero no sé por qué, la gente guardó silencio cabreada y asqueada esperando el desenlace.  creía que se iba a armar en ese momento, pero siguió hablando.
conforme escuchaba a este hombre llamado Pequeño, veía como entregaba su vida a una causa que las autoridades no comprendían. El rostro de la alcaldesa estaba encendido al igual que el bufón de secretario que le acompañaba, mientras Pequeño se ahorcaba  a cada silaba.
Leeré ya que no tienen nada en contra que decir los socialistas al respecto.
Mi poema se llama: el crimen no existe- socialismo vivo.
"Esta es la tierra donde caminamos juntos.
Hemos alcanzado el perdón universal,
matando a Dios y a la propiedad.
Aquí no hay amo, ni crimen humano posible.
Las sombras han desaparecido.
El olor del  miedo de hombre y animales,
ahora huele a almizcle.
No hay condena posible para nosotros.
Los hombres estamos juntos en esta tierra sin Rey.
Nos hemos prometido 1.000 años sin gobierno.
Nuestras vidas están llenas de luz.
Unos junto a otros en plena igualdad.
En pleno respeto por la diferencia individual.
Hombres y mujeres nos tumbamos en la arena .
Y le damos gracias a la vida por ser libres y felices.
Somos los hombres y mujeres socialistas,
los que nos apoyamos unos sobre otros,
hombro con hombro, cargamos con los enfermos"
Yo que quedé sobrecogido, no sabía muy bien como interpretarlo, sobre todo el título, bastante nihilista. Y  si el crimen del que hablaba era en el fondo una proclama revolucionaria para eliminar todos los valores capitalistas, desde Dios a la propiedad. Imagino que soñaba con crear el caos revolucionario durante mil años donde se producirían millones de asesinatos, hasta culminar la creación de un estado socialista y humanitario perfecto.
conforme llegó con su carretilla se fue, algo más condenado de lo que estaba. Sentí como los presentes una verdadera pena de lo que se estaba haciendo.
Una pena lo de ese chico-  escuché que comentó la alcaldesa  a la fallera mayor.
Esta con una mirada arrogante le preguntó:
¿ es un loco suicida que se quiere morir de hambre?
Yo me alejé de allí para seguirlo, así que no escuché lo que contestó.
Espera, espera Pequeño- grité, pero no paraba. Me puse a  su lado y sin dejar de caminar le pregunté.
¿ dónde os juntáis?
en la cosa nostra- respondió sin mirarme.
Pero si los socialistas de castellón lo van a cerrar por divulgar ideas anti capitalistas y de participación ciudadana- comenté incrédulo.
Él sin parar , se encogió de hombros indiferente, y me dijo girando de acera para cambiar de dirección busca sitios así.
Angelillo de Uixó.



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