sábado, 26 de diciembre de 2015
martes, 1 de diciembre de 2015
Mártires del silencio.
Mártires del silencio, poeta en el califato.
Con su voz ,
se arrancaba los ojos,
y se subía a una cruz,
como si fueran un volcán,
el Mártir de su silencio.
Desde su puro pedestal,
le llegaba un huracán,
de puños cerrados,
apretado un pulmón,
dentro de un burbuja de cristal.
!Ay pobre mártir del califato!
que se arranco los ojos,
para quedar dentro silencio de una cruz.
En los rincones del califato,
se extendían sombras de marfil,
con ojos como microscopios.
Sujetando con muñones,
una cuchara de plástico,
echando los dientes sobre un plato,
con la lengua arrancada de los corazones,
gritando:
ayuda por caridad.
Mientras él,
con su voz se arrancó los ojos,
para subir a un cruz
y en silencio se moría,
de tanto hablar por no ver.
Subió a la cruz,
con forma de anzuelo,
crucifico en sus escalones,
la palabra ayuda y autoestima.
Y el verbo se hizo limón,
que exprimían los labios.
Como un amargo milagro.
Quebrantado su pan y su amor.
! Ay pobre mártir del califato!
Que se arrancó los ojos,
para subirse a una cruz.
Llamando como un volcán,
a la insurrección.
Allí se quedo colgado,
y no resucitó por no gritar:
Ayuda.
Angelillo de Uixó.
Mártires del silencio, poeta en el califato. by Angelillo de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.wordpress.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en wwwalgarabia.blogspot.com
martes, 17 de noviembre de 2015
sábado, 14 de noviembre de 2015
La guerra de las Galias
La guerra de las Galias.
dedicado a todos los musulmanes de España y Francia.
Jueves 12 de noviembre, la asamblea de república francesa condecora en el gran salón del Elíseo a unos militares que regresan de cumplir su misión de bombardear con gran éxito varios colegios y hospitales de Siria, palestina,, Iraq, Nigeria, Eritrea, y libia, en el nombre de la igualdad, fraternidad, libertad universales.
El presidente de la república gala, el socialista Julio César, entra en el salón de los honores vestido de hombre de negocios con maletín repleto de medallas que resuenan a su paso mientras generales, mariscales, capitanes e invitados civiles como periodistas, se ponen en pie todos a una de un gran salto haciendo sonar las patas de las sillas al levantarse como una gran coreografía.
El presidente de la república francesa, una danzarina gorda como un sapo, barrigudo y calvo los mira con orgullo de renacuajo. El ujier que le acompaña, parecido a una lagarterana ,cosa de la moda parisina le susurra al oído:
vuecencia ya puede empezar a largar en lengua Gala.
cumpliendo su gran papel institucional de responsabilidad, el presiente de la república de los galos habla como un Carlo Magno.
El discurso de un demócrata de izquierdas:
nuestra república les agradece el esfuerzo revolucionario que hacen ustedes llevando la democracia y los derechos humanos al mundo sin la guillotina. Hemos avanzado mucho en este arte de la revolución llamada democracia, ahora los muertos no despiertan a nadie. la gente los llora y ya está, esa es la verdadera revolución, la que hemos ganado. Las estadísticas nos acompañan. Las cosas van francamente bien. Tanto que hasta nuestros enemigos a los que bombardeamos quieren venir a Francia a ser franceses.
¿ No es maravilloso? realmente cada musulmán llevan un francés dentro pidiendo:
igualdad, libertad, fraternidad.
su misión caballeros es bombardear cada una de las aldeas enemigas para que salga el francés que lleva dentro y se olviden de esa carne de negro y horca con que han sido confeccionados esos bastados de Alá.
Las asamblea de la república puesta en pie felicita a su presidente golpeando con las sillas el suelo en el nombre de la igualdad, libertad y fraternidad.
II.
Viernes 13 de noviembre, el ambiente de gestapo francés por el curso de sus guerras primaverales recibe un duro revés. Pues la guerra se le subleva en otoño con una gran atentado en su contra como acostumbra a pasar a los franceses. País capitalista en franco retroceso desde hace medio siglo: Indochina, América , Argelia. Le queda como España, ser fascista y autoritaria para no perder la autoestima.
Besan como culos la bandera.
III
sábado 14 de noviembre.
unos muchachos musulmanes fuman sentados como gallos adolescentes con las piernas abiertas tocándose muslo con muslo en un parque del extrarradio francés como si nada se hubiera roto. Parecen sus mentes perdidas y absortas en un lugar que no los reconoce y los margina rodeados de cemento como alambradas, entre fincas que no les dejan ver el sol. Solo su brillo como el filo de un cuchillo cuando cae sobre las azoteas de uralita. Bajo, en las calles, se ven las palomas abanicar sus alas, y las mariposas flotar entre la inmundicia que hay en las aceras. Espacio francés parecido a un poblado sin adoquinar repleto de basuras de un documental de Malí. Paredes pintada de grafitis con ángeles negros portando metralletas, coches quemados, farolas rotas, fuentes que escupen agua como si fueran una burla húmeda que forma charcos negros donde los jóvenes musulmanes se convierten en tristes tritones EL aire del extrarradio francés fatiga al ser respirado, es gris y pesado, tiene algo de la humedad de Camboya, Vietnam, y de la monotonía de las cuatro estaciones en Orán.
Victorien y Fobourdon, dos agentes secretos de la república , hacen patrulla en su citroen como toros heridos por el extrarradio, sintiendo cristales rotos en sus corazones.
Ojos henchidos de una profunda emoción nacional con repulsión al ver a los muchachos Argelinos.
Victorien ( confidencial) a Fobourdon recordando los atentados.
los odio Fobourdon. ¿sabes lo que me jode de ellos?
Fobourdon, mirando por la ventanilla a los muchachos:
¿ qué no tienen nuestra sangre?
Victorien negando:
No, no es eso. EL que no quieren ser libres como el resto de ciudadanos.
Fobourdon
Muy cierto Victorien , no quieren vivir en nuestra sociedad como personas respetables. Les gustan las tiranías de cuchillo de sus países. Lo llevan en la sangre.
Victorien
¿ Por qué no vamos a preguntarles que opinan de la república?
Fobourdon:
una gran idea,
Los agentes se acercan a los muchachos que ahora están riendo por un chiste que ha contado uno de ellos sobre Salam Hussein. La presencia se los agentes de la república identificados como tal sacando sus placas de la gabardina les dejar de reír.
Victorien mira a los muchachos con desprecio, son cuatro argelinos de 16 a 18 años.
sus nombres:
cuidado Robespierre
ciudadano San Just,
ciudadanio Marat
ciudadano Dantón.
Victorien a los muchachos con violencia:
¿ Qué podemos hacer ciudadanos para que se integren en la república francesa?
Fobourdon
Entreguen su documentación.
Los muchachos se levantan y de sus pantalones ajustados sacan sus documentos donde pone pese a su aspecto argelinos que son franceses, cosa que irrita a Fobourdon.
Mira Victorien en sus documentos los nombres:
Robespierre.
San Just,
San Luis
Dantón.
Forbour mirando a los muchachos que tienen nombre francés y sangre en sus ojos negros y hermosos
( a victorien contrariado)
algo me dice que no creen en nuestro orden.
Victorien.
habrá que interrogarlos. empuja con la porra a San Just que cae al banco dolorido.
El resto hace ademán de rabia. especialmente Dantón .
Fobourdon mirando a su compañero.
Has visto Victorien sus caras de odio, intentan revelarse. habrá que llamar refuerzos.
Victorien llama refuerzos ( cinco minutos después vestidos de azul acuden y se ponen detrás de los agentes que siguen actuando)
Los muchachos permanecen callados como si fueran jinetes caídos de una guerra.
Victorien y Fobourdon observan el barrio
Fobourdon exclama:
Victirien, esto no es Francia
Victorien
Victorien cogiendo a Robespierre de una oreja:
¿ a qué grupo terroristas estás unido condenado? dímelo o te corto la oreja.
Robespierre cuyos músculos varoniles sobresalen de la camisa de tirantes, llora de la rabia negando con la cabeza.
Pertenezco a este barrio del extrarradio francés.
MI casa se llama la soledad, mi comida pimienta, mi esperanza convertirme en un animal enjaulado aquí o en la bastilla.Grita desesperado)
Arriba la revolución proletaria, abajo la democracia y el estado fascista francés.
Victorien le retuerce la oreja psicopático hasta arrancársela.
Estás en contra de la republica, no se puede ser peor cosa Robespierre.
Directo a la bastilla por atentar contra los valores de la república.
Allí aprenderás lo que es la libertad, la igualdad y la democracia.
Tira la oreja ensangrentada al suelo y se lo llevan junto al resto.
La oreja es recogida y guardada por una mano a la que el faltan tres dedos amputados por la policía francesa.
IV.
Domingo 15 de noviembre del año 2016. el tribunal declara culpables de provocación a la policía, atenta contra los valores de la república a
Robespierre
San Just,
San Luis
Dantón.
La sentencia:
7 años de prisión en la bastilla.
Angelillo de Uixó.
La guerra de las Galias. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en wwwalgarabia.blogspot.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en https://es.scribd.com/algarabiaa
dedicado a todos los musulmanes de España y Francia.
Jueves 12 de noviembre, la asamblea de república francesa condecora en el gran salón del Elíseo a unos militares que regresan de cumplir su misión de bombardear con gran éxito varios colegios y hospitales de Siria, palestina,, Iraq, Nigeria, Eritrea, y libia, en el nombre de la igualdad, fraternidad, libertad universales.
El presidente de la república gala, el socialista Julio César, entra en el salón de los honores vestido de hombre de negocios con maletín repleto de medallas que resuenan a su paso mientras generales, mariscales, capitanes e invitados civiles como periodistas, se ponen en pie todos a una de un gran salto haciendo sonar las patas de las sillas al levantarse como una gran coreografía.
El presidente de la república francesa, una danzarina gorda como un sapo, barrigudo y calvo los mira con orgullo de renacuajo. El ujier que le acompaña, parecido a una lagarterana ,cosa de la moda parisina le susurra al oído:
vuecencia ya puede empezar a largar en lengua Gala.
cumpliendo su gran papel institucional de responsabilidad, el presiente de la república de los galos habla como un Carlo Magno.
El discurso de un demócrata de izquierdas:
nuestra república les agradece el esfuerzo revolucionario que hacen ustedes llevando la democracia y los derechos humanos al mundo sin la guillotina. Hemos avanzado mucho en este arte de la revolución llamada democracia, ahora los muertos no despiertan a nadie. la gente los llora y ya está, esa es la verdadera revolución, la que hemos ganado. Las estadísticas nos acompañan. Las cosas van francamente bien. Tanto que hasta nuestros enemigos a los que bombardeamos quieren venir a Francia a ser franceses.
¿ No es maravilloso? realmente cada musulmán llevan un francés dentro pidiendo:
igualdad, libertad, fraternidad.
su misión caballeros es bombardear cada una de las aldeas enemigas para que salga el francés que lleva dentro y se olviden de esa carne de negro y horca con que han sido confeccionados esos bastados de Alá.
Las asamblea de la república puesta en pie felicita a su presidente golpeando con las sillas el suelo en el nombre de la igualdad, libertad y fraternidad.
II.
Viernes 13 de noviembre, el ambiente de gestapo francés por el curso de sus guerras primaverales recibe un duro revés. Pues la guerra se le subleva en otoño con una gran atentado en su contra como acostumbra a pasar a los franceses. País capitalista en franco retroceso desde hace medio siglo: Indochina, América , Argelia. Le queda como España, ser fascista y autoritaria para no perder la autoestima.
Besan como culos la bandera.
III
sábado 14 de noviembre.
unos muchachos musulmanes fuman sentados como gallos adolescentes con las piernas abiertas tocándose muslo con muslo en un parque del extrarradio francés como si nada se hubiera roto. Parecen sus mentes perdidas y absortas en un lugar que no los reconoce y los margina rodeados de cemento como alambradas, entre fincas que no les dejan ver el sol. Solo su brillo como el filo de un cuchillo cuando cae sobre las azoteas de uralita. Bajo, en las calles, se ven las palomas abanicar sus alas, y las mariposas flotar entre la inmundicia que hay en las aceras. Espacio francés parecido a un poblado sin adoquinar repleto de basuras de un documental de Malí. Paredes pintada de grafitis con ángeles negros portando metralletas, coches quemados, farolas rotas, fuentes que escupen agua como si fueran una burla húmeda que forma charcos negros donde los jóvenes musulmanes se convierten en tristes tritones EL aire del extrarradio francés fatiga al ser respirado, es gris y pesado, tiene algo de la humedad de Camboya, Vietnam, y de la monotonía de las cuatro estaciones en Orán.
Victorien y Fobourdon, dos agentes secretos de la república , hacen patrulla en su citroen como toros heridos por el extrarradio, sintiendo cristales rotos en sus corazones.
Ojos henchidos de una profunda emoción nacional con repulsión al ver a los muchachos Argelinos.
Victorien ( confidencial) a Fobourdon recordando los atentados.
los odio Fobourdon. ¿sabes lo que me jode de ellos?
Fobourdon, mirando por la ventanilla a los muchachos:
¿ qué no tienen nuestra sangre?
Victorien negando:
No, no es eso. EL que no quieren ser libres como el resto de ciudadanos.
Fobourdon
Muy cierto Victorien , no quieren vivir en nuestra sociedad como personas respetables. Les gustan las tiranías de cuchillo de sus países. Lo llevan en la sangre.
Victorien
¿ Por qué no vamos a preguntarles que opinan de la república?
Fobourdon:
una gran idea,
Los agentes se acercan a los muchachos que ahora están riendo por un chiste que ha contado uno de ellos sobre Salam Hussein. La presencia se los agentes de la república identificados como tal sacando sus placas de la gabardina les dejar de reír.
Victorien mira a los muchachos con desprecio, son cuatro argelinos de 16 a 18 años.
sus nombres:
cuidado Robespierre
ciudadano San Just,
ciudadanio Marat
ciudadano Dantón.
Victorien a los muchachos con violencia:
¿ Qué podemos hacer ciudadanos para que se integren en la república francesa?
Fobourdon
Entreguen su documentación.
Los muchachos se levantan y de sus pantalones ajustados sacan sus documentos donde pone pese a su aspecto argelinos que son franceses, cosa que irrita a Fobourdon.
Mira Victorien en sus documentos los nombres:
Robespierre.
San Just,
San Luis
Dantón.
Forbour mirando a los muchachos que tienen nombre francés y sangre en sus ojos negros y hermosos
( a victorien contrariado)
algo me dice que no creen en nuestro orden.
Victorien.
habrá que interrogarlos. empuja con la porra a San Just que cae al banco dolorido.
El resto hace ademán de rabia. especialmente Dantón .
Fobourdon mirando a su compañero.
Has visto Victorien sus caras de odio, intentan revelarse. habrá que llamar refuerzos.
Victorien llama refuerzos ( cinco minutos después vestidos de azul acuden y se ponen detrás de los agentes que siguen actuando)
Los muchachos permanecen callados como si fueran jinetes caídos de una guerra.
Victorien y Fobourdon observan el barrio
Fobourdon exclama:
Victirien, esto no es Francia
Victorien
Victorien cogiendo a Robespierre de una oreja:
¿ a qué grupo terroristas estás unido condenado? dímelo o te corto la oreja.
Robespierre cuyos músculos varoniles sobresalen de la camisa de tirantes, llora de la rabia negando con la cabeza.
Pertenezco a este barrio del extrarradio francés.
MI casa se llama la soledad, mi comida pimienta, mi esperanza convertirme en un animal enjaulado aquí o en la bastilla.Grita desesperado)
Arriba la revolución proletaria, abajo la democracia y el estado fascista francés.
Victorien le retuerce la oreja psicopático hasta arrancársela.
Estás en contra de la republica, no se puede ser peor cosa Robespierre.
Directo a la bastilla por atentar contra los valores de la república.
Allí aprenderás lo que es la libertad, la igualdad y la democracia.
Tira la oreja ensangrentada al suelo y se lo llevan junto al resto.
La oreja es recogida y guardada por una mano a la que el faltan tres dedos amputados por la policía francesa.
IV.
Domingo 15 de noviembre del año 2016. el tribunal declara culpables de provocación a la policía, atenta contra los valores de la república a
Robespierre
San Just,
San Luis
Dantón.
La sentencia:
7 años de prisión en la bastilla.
Angelillo de Uixó.
La guerra de las Galias. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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miércoles, 4 de noviembre de 2015
Mediterráneo, prensa de un mundo feliz
Prensa de un mundo feliz.
9 de la mañana, Josep Porcar entra a la subdivisión del departamento de folclore y ecología del diario mediterráneo suspirando aliviado porque llega justo a tiempo. Su aspecto de es cansado, lleva varios meses que no duerme bien por culpa del trabajo. Cada día sin saber la causa se le hace más monótono, menos creativo, y más estresante su oficio de periodista. Al llegar apenas hay nadie, en un momento, casi a empujones como una tropa surge gente llegada con prisas y agobiadas. Tienen aspecto de desengañados y por sus gestos se sientan fastidiados de trabajar. EL reloj de la pared marca las 9 y un minuto. los teclados y aspas de los ordenadores empiezan a moverse.
Desde la ventana Josep mira un instante y como algo ajeno la calle. ve a los jornaleros de la naranja que regresan a casa sin trabajar portando sus fiambreras en las manos, vestidos con sus trajes mugrientos, vueltas las caras al cielo que empieza a clarear y a calentar de lo lindo pese a estar en noviembre. Saben que en un día se secará todo tras las lluvias torrenciales de la noche, a lo más, dos día sin jornal, pero tienen la seguridad de que no volverá a llover en seis o siete meses .
Josep se vuelve a Joaquín que acaba de sentarse. Su mesa,la número 12 está enfrente. Lo mira de reojo con rabia, aun observa la calle y a esa gente sincera que ríen contentos por las lluvias, pero que a la vez están preocupados porque al campo le pasa algo, ya no es lo que era.
Joaquín recibe una llamada.
Ringggggg ( suena el teléfono chirriante anunciando que empieza el día de verdad)
Aquí Joaquín del diario mediterráneo ¿ en qué puedo ayudarle? Si es un confidente diga confidente, si ha sido testigo de un crimen estúpido, extorsión de un vecino, un chantaje de un inmigrante, diga extorsión, si desea que vayamos a ver las fiestas populares de su barrio diga fiesta.
Se escucha una voz autoritaria y ronca que le es familiar, se identifica después de decir fiesta como portavoz de la guardia civil unificada. le pasa a explicar el motivo de su llamada:
A la virgen del lidón le han pintado los labios unos anarquistas y se los han besado. vengan rápido a escribir su artículo que los tenemos detenidos, y los vamos a trasladar a la audiencia nacional pintados con la bandera de España en la cara. Se les va a quitar las ganas de hacer el vándalo con nuestra Señora.
Joaquín se levanta y mira con una sonrisa de triunfo a Josep estirándose los tirantes.
Antonio un becario de 25 años de periodismo va cruzando el pasillo entre las grises mesas de los periodistas repartiendo dossier con ordenanzas, directrices, instrucciones del ministerio del interior y de las fuerzas de seguridad para que redacten los artículos. En la subdivisión de folclore todos saben que Joaquín tiene allí las horas contadas. Está apunto de subir a la segunda planta donde se redactan noticia fabulosas sobre política y sociedad.
Joaquín se acerca a Josep que está hojeando el calendario festivo para escribir sobre alguna fiesta patronal. Tiene la mente en blanco sin saber por donde tirar.
Josep ,Josep- le llama Joaquín notando que esta atascado y angustiado. da dos palmadas casi rozando su cara desencajada que le sacan del aturdimiento.
Josep con desagrado observa plantado a Joaquín delante de él con sus barba rubia de dos días, su camisa a rallas con tirantes marrones que sujetan unos pantalones de vestir de fina tena negra brillante y hablando en tono de falso halago:
¿ No te importa ya que eres el más veterano escribir la noticia programada por mi, verdad?-
Josep se dice para si ” lo pregunta el cabrón irónico y en alto para que el resto lo escuche”
Joaquín prosigue:
Yo voy a escribir una noticia por libre. es una noticia terrible, algo que va a dar que hablar en los bares y las capillas.
Josep atrincherado tras sus botes llenos de bolis, los calendarios de santos y fiestas, tartamudea impotente sin saber como escapar de esa nueva humillación que le suelta Joaquín.
¿ y qué ocurrirá con el artículo que te han programado Joaquín? – le pregunta sin mirarle.
Joaquín suspirando con paciencia y sentándose en el borde la mesa de Josep moviendo sus bolis, disfrutando del poder que tiene sobre Josep que suda, y nota su malestar interno, le responde sobrado:
Tengo permiso del director siempre que me llame la guardia civil, la policía nacional, la local o los jueces, de darles prioridad y servicio. Trabajamos para el sistema no lo olvides.
Josep silencia unos segundos sin saber que contestar, ve tras el hombro de Joaquín a Antonio está ya cerca repartiendo en la mesa contigua el dossier pertinente a un pelirrojo que está más atento a la discusión entre los dos más veteranos de la sección que al articulo que debe hacer sobre la naranjada.
¿ Y que pasará con mi articulo? le pregunta casi chillando Josep cada vez más agobiado.
Joaquín tocándose con los dedos la diminuta barba le responde frío:
Haz una fusión.
¿ Una fusión? pregunta atónito Josep con el corazón palpitando mientras el resto compañeros escuchan con disimulo, y se curten en ese mundo paralelo a las leyes de la naturaleza, que es el mundo laboral.
Antonio entrega a Josep su dossier observando el rostro de un fracasado con tristeza. Ha escuchado unos segundos de la conversación por eso pregunta con el dossier de Joaquín en la mano:
¿ Qué hago con esto?
Joaquín señala a Jopsep.
preguntáselo a él
Resignado Josep le dice a Antonio sin dignidad:
déjalo en la mesa chaval.
Joaquín tiende la mano a Josep que sin sangre se la estrecha apunto de romper a llorar.
Joaquín sale satisfecho caminando dando pequeños saltitos y silbando.
antonio consuela a Josep que esta blanco como la tiza.
Se cree muy importante desde que le han prometido un ascenso.
Le da una palmada en el hombro a Josep y reparte los últimos dossieres del ministerio del interior.
La subdivisión del diario queda en silencio de voces, solo se escuchan los teclados de los ordenadores siendo golpeando a la oscuridad de la vida del sistema que intenta que la gente no tenga miedo del mundo exterior, garantizando orden y democracia a través de la verdad y la libertad de prensa.
Josep abre el dossier en de Joaquin donde se adjuntan instrucciones para una campaña ideada por el ministerio de industria con el fin de promocionar el trasvase del tajo segura. De un clip penden para avalar el artículo y darle credibilidad varios informes comprados a una empresa municipal de medio ambiente que asegura que el trasvase en una necesidad ecológica o de lo contrario se perderá toda la riqueza agrícola valenciana en tres semanas, y será una catástrofe medio ambiental sin precedentes desde la extinción de los dinosaurios en la comunidad. Se acompaña el informe con fotos de tortugas muriendo, raspas de peces sobre fondos fangosos, la albufera seca…. y una bellísima fallera mayor entre las dunas del Saler rodeada de hombres con turbantes a camello que van a violarla tras desembarcar de una patera pirata.
Tras hojear el dossier de Joaquín abre el suyo. En sus instrucciones está redactar un artículo sobre las lluvias caídas la jornada anterior. Adjunta entre la documentación hay un informe firmado por el ministerio de infraestructuras que asegura que en un solo día de lluvias se ha recogido tal cantidad de agua que se podrá abastecer a las comunidades de regante de toda la cuenca de la comunidad valenciana durante un año entero.
Josep se pone las manos en la cabeza neurótico.
¿ Y cómo fusiono esto?
Fusión.
A éste campo Valenciano llegó la gota.
La gota fue inmensa.
A tanto llegó la gota,
que en más de un año no hubo falta regar.
Alguna vez ha de volver a la gota.
pero si en un año no llega,
le haremos un trasvase del tajo segura.
Angelillo de Uixó.
Prensa de un mundo feliz. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en wwwalgarabia.blogspot.com
9 de la mañana, Josep Porcar entra a la subdivisión del departamento de folclore y ecología del diario mediterráneo suspirando aliviado porque llega justo a tiempo. Su aspecto de es cansado, lleva varios meses que no duerme bien por culpa del trabajo. Cada día sin saber la causa se le hace más monótono, menos creativo, y más estresante su oficio de periodista. Al llegar apenas hay nadie, en un momento, casi a empujones como una tropa surge gente llegada con prisas y agobiadas. Tienen aspecto de desengañados y por sus gestos se sientan fastidiados de trabajar. EL reloj de la pared marca las 9 y un minuto. los teclados y aspas de los ordenadores empiezan a moverse.
Desde la ventana Josep mira un instante y como algo ajeno la calle. ve a los jornaleros de la naranja que regresan a casa sin trabajar portando sus fiambreras en las manos, vestidos con sus trajes mugrientos, vueltas las caras al cielo que empieza a clarear y a calentar de lo lindo pese a estar en noviembre. Saben que en un día se secará todo tras las lluvias torrenciales de la noche, a lo más, dos día sin jornal, pero tienen la seguridad de que no volverá a llover en seis o siete meses .
Josep se vuelve a Joaquín que acaba de sentarse. Su mesa,la número 12 está enfrente. Lo mira de reojo con rabia, aun observa la calle y a esa gente sincera que ríen contentos por las lluvias, pero que a la vez están preocupados porque al campo le pasa algo, ya no es lo que era.
Joaquín recibe una llamada.
Ringggggg ( suena el teléfono chirriante anunciando que empieza el día de verdad)
Aquí Joaquín del diario mediterráneo ¿ en qué puedo ayudarle? Si es un confidente diga confidente, si ha sido testigo de un crimen estúpido, extorsión de un vecino, un chantaje de un inmigrante, diga extorsión, si desea que vayamos a ver las fiestas populares de su barrio diga fiesta.
Se escucha una voz autoritaria y ronca que le es familiar, se identifica después de decir fiesta como portavoz de la guardia civil unificada. le pasa a explicar el motivo de su llamada:
A la virgen del lidón le han pintado los labios unos anarquistas y se los han besado. vengan rápido a escribir su artículo que los tenemos detenidos, y los vamos a trasladar a la audiencia nacional pintados con la bandera de España en la cara. Se les va a quitar las ganas de hacer el vándalo con nuestra Señora.
Joaquín se levanta y mira con una sonrisa de triunfo a Josep estirándose los tirantes.
Antonio un becario de 25 años de periodismo va cruzando el pasillo entre las grises mesas de los periodistas repartiendo dossier con ordenanzas, directrices, instrucciones del ministerio del interior y de las fuerzas de seguridad para que redacten los artículos. En la subdivisión de folclore todos saben que Joaquín tiene allí las horas contadas. Está apunto de subir a la segunda planta donde se redactan noticia fabulosas sobre política y sociedad.
Joaquín se acerca a Josep que está hojeando el calendario festivo para escribir sobre alguna fiesta patronal. Tiene la mente en blanco sin saber por donde tirar.
Josep ,Josep- le llama Joaquín notando que esta atascado y angustiado. da dos palmadas casi rozando su cara desencajada que le sacan del aturdimiento.
Josep con desagrado observa plantado a Joaquín delante de él con sus barba rubia de dos días, su camisa a rallas con tirantes marrones que sujetan unos pantalones de vestir de fina tena negra brillante y hablando en tono de falso halago:
¿ No te importa ya que eres el más veterano escribir la noticia programada por mi, verdad?-
Josep se dice para si ” lo pregunta el cabrón irónico y en alto para que el resto lo escuche”
Joaquín prosigue:
Yo voy a escribir una noticia por libre. es una noticia terrible, algo que va a dar que hablar en los bares y las capillas.
Josep atrincherado tras sus botes llenos de bolis, los calendarios de santos y fiestas, tartamudea impotente sin saber como escapar de esa nueva humillación que le suelta Joaquín.
¿ y qué ocurrirá con el artículo que te han programado Joaquín? – le pregunta sin mirarle.
Joaquín suspirando con paciencia y sentándose en el borde la mesa de Josep moviendo sus bolis, disfrutando del poder que tiene sobre Josep que suda, y nota su malestar interno, le responde sobrado:
Tengo permiso del director siempre que me llame la guardia civil, la policía nacional, la local o los jueces, de darles prioridad y servicio. Trabajamos para el sistema no lo olvides.
Josep silencia unos segundos sin saber que contestar, ve tras el hombro de Joaquín a Antonio está ya cerca repartiendo en la mesa contigua el dossier pertinente a un pelirrojo que está más atento a la discusión entre los dos más veteranos de la sección que al articulo que debe hacer sobre la naranjada.
¿ Y que pasará con mi articulo? le pregunta casi chillando Josep cada vez más agobiado.
Joaquín tocándose con los dedos la diminuta barba le responde frío:
Haz una fusión.
¿ Una fusión? pregunta atónito Josep con el corazón palpitando mientras el resto compañeros escuchan con disimulo, y se curten en ese mundo paralelo a las leyes de la naturaleza, que es el mundo laboral.
Antonio entrega a Josep su dossier observando el rostro de un fracasado con tristeza. Ha escuchado unos segundos de la conversación por eso pregunta con el dossier de Joaquín en la mano:
¿ Qué hago con esto?
Joaquín señala a Jopsep.
preguntáselo a él
Resignado Josep le dice a Antonio sin dignidad:
déjalo en la mesa chaval.
Joaquín tiende la mano a Josep que sin sangre se la estrecha apunto de romper a llorar.
Joaquín sale satisfecho caminando dando pequeños saltitos y silbando.
antonio consuela a Josep que esta blanco como la tiza.
Se cree muy importante desde que le han prometido un ascenso.
Le da una palmada en el hombro a Josep y reparte los últimos dossieres del ministerio del interior.
La subdivisión del diario queda en silencio de voces, solo se escuchan los teclados de los ordenadores siendo golpeando a la oscuridad de la vida del sistema que intenta que la gente no tenga miedo del mundo exterior, garantizando orden y democracia a través de la verdad y la libertad de prensa.
Josep abre el dossier en de Joaquin donde se adjuntan instrucciones para una campaña ideada por el ministerio de industria con el fin de promocionar el trasvase del tajo segura. De un clip penden para avalar el artículo y darle credibilidad varios informes comprados a una empresa municipal de medio ambiente que asegura que el trasvase en una necesidad ecológica o de lo contrario se perderá toda la riqueza agrícola valenciana en tres semanas, y será una catástrofe medio ambiental sin precedentes desde la extinción de los dinosaurios en la comunidad. Se acompaña el informe con fotos de tortugas muriendo, raspas de peces sobre fondos fangosos, la albufera seca…. y una bellísima fallera mayor entre las dunas del Saler rodeada de hombres con turbantes a camello que van a violarla tras desembarcar de una patera pirata.
Tras hojear el dossier de Joaquín abre el suyo. En sus instrucciones está redactar un artículo sobre las lluvias caídas la jornada anterior. Adjunta entre la documentación hay un informe firmado por el ministerio de infraestructuras que asegura que en un solo día de lluvias se ha recogido tal cantidad de agua que se podrá abastecer a las comunidades de regante de toda la cuenca de la comunidad valenciana durante un año entero.
Josep se pone las manos en la cabeza neurótico.
¿ Y cómo fusiono esto?
Fusión.
A éste campo Valenciano llegó la gota.
La gota fue inmensa.
A tanto llegó la gota,
que en más de un año no hubo falta regar.
Alguna vez ha de volver a la gota.
pero si en un año no llega,
le haremos un trasvase del tajo segura.
Angelillo de Uixó.
Prensa de un mundo feliz. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en wwwalgarabia.blogspot.com
lunes, 2 de noviembre de 2015
domingo, 1 de noviembre de 2015
Balada: todos le llaman ya el muerto
Todos le llaman ya el muerto.
de nuestro nuevo blog legal distopía:
https://angelillo201.wordpress.com/2015/11/01/todos-le-llaman-ya-el-muerto/
I. Mi dialogo interior.
No te pongas triste mi fantasma,
por ponerle mala cara a los vivos.
!Oh espíritu libre que me has poseído!
Nos quieren enterrar
por hablar de forma diferente,
a como habla un muerto,
o un español.
Nos llevan a la fosa común;
como a un perro vivo o a un comunista,
que saca la lengua y mira entristecido.
atado, escoltado y a empujones.
II. La escolta.
Van llenos de alegría y jovialidad,
recordando los buenos tiempos.
Es la gente de vall d”uixó.
no es mala gente.
Es que están engañados.
Habrá que perdonarlos.
cada uno de ellos tiene muchos problemas.
Una vida dura y entristecida,
que arde dentro de ellos como la gasolina.
III. Lectura de la sentencia.
suenan las trompetas y las campanas.
y algún lejano ladrido en el ocaso.
Leen mi testamento,
mi fantasma se escapa.
es una sentencia judicial,
en la plaza de los Justos,
el día Uno de noviembre.
Da Fe un juez de nules.
¿ tienes algún plan alma mía ?
le pregunto.
IV. El testamento.
Es hora de descender al reino del Hades,
allí seremos de nuevo libres y jóvenes.
y tú, mi fantasma,
volverás a estar con otro hombre.
Pero antes de hacerlo,
dejemos las últimas voluntades,
para que queden amarradas,
en el corazón de estos hombres justos.
con los que hemos compartido las tinieblas,
y han venido a despedirnos.
V. Lectura del testamento.
mirarme hermanos y escuchar:
ahora que voy a perder la vida,
No creáis en la justicia,
porque la corta.
Alabad al que os ignora,
observar a que lleva que se acuerden de uno.
Si alguien os tiende una mano,
no se la retorzáis hasta hacerle llorar.
Con chocarla es suficiente.
No os dejéis ayudar o contraeréis una deuda,
La gente amable es la peor del mundo, huir de ellos.
La tierra esta llena de miseria, desigualdades y desdichas,
pero la gente en general no quieren que la maten,
nadie sabe el porqué.
Por lo tanto, no matéis sino es preciso.
Si alguien os hace llorar ,
no os vengéis de él,
ni lo denuncéis a un juez por este motivo.
Si alguien os hace reír, no le sigáis.
Por último,
recordarme.
Se que dentro de un momento comenzará mi olvido.
y la persecución de otro para matarlo.
Pero al pasar por mi casa ,
si sigue en pie,
o un día como hoy de todos los santos,
Estéis de visita por la fosa común donde descanso con otros como yo,
preguntaros hermanos:
¿ Qué nos dijeron esas personas a las que matamos?
Amen.
Angelillo de Uixó.
Todos le llaman ya el muerto. by ánel blasoc giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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I. Mi dialogo interior.
No te pongas triste mi fantasma,
por ponerle mala cara a los vivos.
!Oh espíritu libre que me has poseído!
Nos quieren enterrar
por hablar de forma diferente,
a como habla un muerto,
o un español.
Nos llevan a la fosa común;
como a un perro vivo o a un comunista,
que saca la lengua y mira entristecido.
atado, escoltado y a empujones.
II. La escolta.
Van llenos de alegría y jovialidad,
recordando los buenos tiempos.
Es la gente de vall d”uixó.
no es mala gente.
Es que están engañados.
Habrá que perdonarlos.
cada uno de ellos tiene muchos problemas.
Una vida dura y entristecida,
que arde dentro de ellos como la gasolina.
III. Lectura de la sentencia.
suenan las trompetas y las campanas.
y algún lejano ladrido en el ocaso.
Leen mi testamento,
mi fantasma se escapa.
es una sentencia judicial,
en la plaza de los Justos,
el día Uno de noviembre.
Da Fe un juez de nules.
¿ tienes algún plan alma mía ?
le pregunto.
IV. El testamento.
Es hora de descender al reino del Hades,
allí seremos de nuevo libres y jóvenes.
y tú, mi fantasma,
volverás a estar con otro hombre.
Pero antes de hacerlo,
dejemos las últimas voluntades,
para que queden amarradas,
en el corazón de estos hombres justos.
con los que hemos compartido las tinieblas,
y han venido a despedirnos.
V. Lectura del testamento.
mirarme hermanos y escuchar:
ahora que voy a perder la vida,
No creáis en la justicia,
porque la corta.
Alabad al que os ignora,
observar a que lleva que se acuerden de uno.
Si alguien os tiende una mano,
no se la retorzáis hasta hacerle llorar.
Con chocarla es suficiente.
No os dejéis ayudar o contraeréis una deuda,
La gente amable es la peor del mundo, huir de ellos.
La tierra esta llena de miseria, desigualdades y desdichas,
pero la gente en general no quieren que la maten,
nadie sabe el porqué.
Por lo tanto, no matéis sino es preciso.
Si alguien os hace llorar ,
no os vengéis de él,
ni lo denuncéis a un juez por este motivo.
Si alguien os hace reír, no le sigáis.
Por último,
recordarme.
Se que dentro de un momento comenzará mi olvido.
y la persecución de otro para matarlo.
Pero al pasar por mi casa ,
si sigue en pie,
o un día como hoy de todos los santos,
Estéis de visita por la fosa común donde descanso con otros como yo,
preguntaros hermanos:
¿ Qué nos dijeron esas personas a las que matamos?
Amen.
Angelillo de Uixó.
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domingo, 11 de octubre de 2015
domingo, 4 de octubre de 2015
miércoles, 23 de septiembre de 2015
jueves, 10 de septiembre de 2015
miércoles, 2 de septiembre de 2015
lunes, 31 de agosto de 2015
sábado, 29 de agosto de 2015
Salvar al refugiado Ryan ( Comunidad Europea)
Salvar al refugiado Ryan.
I
La historia de Ryan era curiosa. Tuve noticias de él en nuestra agitada Europa durante una manifestación contra el gobierno de España, así como contra grupos de extrema derecha autorizados por el gobierno que habían quemado vivos durante la noche en un cajero automático de Nules, Castellón, a cuatro refugiados de Patisán.
Solo uno de ellos sobrevivió, y todavía saliendo humo de su cuerpo, se presentaron en el mismo hospital de Villarreal donde estaba convaleciente las autoridades de extranjería para repatriarlo a su país. Miles y miles de refugiados, cerca de dos millones ,estaban preparando el salto a Europa huyendo de hambres, persecuciones y muerte, para sufrir hambres, persecuciones y muerte.
Junto a mi, en la manifestación había un señor con grandes bigotes de estilo colonial sahara español que inferían a su rostro un aspecto de autoritario. La clasificación de su personalidad autoritaria no solo procedía del aspecto de su fisonomía, si no del olor a colonia para hombres Varon Dandy que había vertido en grandes cantidades sobre sus mejillas y que era lo que se solía oler entre los policías de las comisarías. Sujetaba una sábana pancarta contra la intolerancia como yo y como una docena de personas más. Su aspecto me hizo sospechar de que fuera un secreta infiltrado en nuestro grupo. Él debió notar lo que pensaba, pero no dijo nada hasta que se colocó sobre mi hombro una mariposa. Entonces, dejando de sujetar la pancarta que otras manos seguían sujetando, la cogió entre sus dedos. Me dijo mientras las alas del animal temblaban entre ellos, que era una mariposa tigre.
Es un extraño ejemplar por aquí ¿ sabes?-
Su voz era profunda y misteriosa, y parecía como si estuviera soñando al mirar al animal. Prosiguió hablándome sin mirarme, yo creo que hablaba conmigo:
Yo las solía cazar en oriente próximo.
Observó a su alrededor con la mariposa entre los dedos como si buscara gente de esos países en cuyo recuerdo parecía estar sumergido en plena gran Vía de castellón. En una ventana tabicada a cal y canto de una casa vacía con pintadas oKupas y un letrero de en venta, debió notar algo extraño. Sonrió.
A mi me pareció ver entre unos cabirones una sombra que se ocultaba.
¿ es usted experto en estos animales?- pregunté contemplando el bello ejemplar que tenía unas alas, efectivamente, con la forma de las rallas de un tigre, amarillas y negras, y con dos antenas de colores sobre la cabeza que movió alegre la mariposa cuando la dejó volar de nuevo. Se despidió de ella con los ojos que parecían estar cansados y desengañados el mundo. Una pregunta suya me desconcertó:
¿sabes quién es Ryan?
Yo negué con la cabeza, pero imagine que era el motivo de que estuviera en la manifestación.
La marcha empezó a moverse. Delante teníamos a un grupo de España 2.000 con hachas, cadenas y palos, y a gente uniformada de la policía dispuesta a cargar contra nosotros. Varios furgones blindados y una tanqueta surgieron a nuestra espalda, y de una intersección que teníamos. Sus motores chirriaban dispuestos a tragársenos. la tanqueta tiraba un espeso humo negro de su tubo de escape que ascendía por la parte trasera hasta la torreta que poseía un cañón de agua a presión que dentro de un momento íbamos a conocer.
Las fuerzas motorizadas surgidas de la diagonal desfilaron delante de nosotros. No tardaron en llegar a las filas de la policía que se abrieron para que pasaran, maniobrando para dar la vuelta y quedar frente a la manifestación.
La marcha seguía su trayecto como un barco empujado por la fuerza de sus motores, incapaz ya de frenar que va irremisiblemente contra un iceberg que lo va a hacer polvo. Quedaban cinco minutos para que fuéramos desintegrados. mi misterioso compañero de pancarta parecía tranquilo, y con ganas de hablar
Te contaré la historia de Ryan, me dijo.
Mi nombre es Jijona, formaba parte de un grupo de cazadores de lepidópteros de España que viajaba por Patisán, un reino en medio de la estepa de oriente medio. El país es un lugar remoto y desconocido por casi todo el mundo. Es sacudido una vez al año por un terremoto, cada dos años, hay un huracán devastador, y cada seis meses, un pronunciamiento derroca al régimen anterior. El agua es escasa, pastos no tiene, bosques no los busques que solo hay arbusto boji. Patisán no tiene grandes ríos, ni minería. Pero eso, si, alberga las más hermosas mariposas del mundo que atrae a los aficionados a los lepidópteros , siendo estos los únicos que conocen el tesoro de Patisán. No hay tiene carreteras, así que hay que recorrerlo a camello para capturar algunos de sus extraños ejemplares que engrandecen nuestras colecciones particulares. Allí pude contemplar las mariposas transparentes, las mariposas cebra, la cabra, la anguila, o la mariposa tigre, como las que acabamos de ver . Siguiendo a una mariposa oruga llegamos a una pequeña aldea en medio de unas grandes montañas azuladas cuyas cumbres estaban nevadas todavía pese a ser verano. Pensé que si lograba capturarla sería la joya de mi gran colección. La mariposa despareció en la entrada de una pequeña aldea, entre los techos de paja que adornaban la calle de tierra por la que nos adentrábamos. Le perdimos el rastro entre los techos de paja. Yo, y mis compañeros sentimos una profunda decepción ante la fatalidad de haber dejado huir a este extraño ejemplar. Mis dedos estaban calientes y palpitaban frustrados por no haber logrado llegar a alcanzar el tacto de la mariposa ante de pincharla con un alfiler. Nos dimos cuenta de que estábamos en la plaza del pueblo. No se veía ninguna alma. Bajamos de los camellos y fuimos a un bar que tenía pinta de estar medio abandonado. El techo de cañizo estaba por el suelo, sin duda por culpa del último ciclón. Cruzamos la puerta de bambú, y pisando un suelo de barro sucio lleno de cucarachas nos adentramos por este local destartalado e incomodo donde no había nada más que pulgas hambrientas que nos picaban en todos los sitios como si fuéramos su desayuno. Pues Patisán también es famoso por su pulga roja. llegamos a una terraza trasera tapada con una cortina harapienta donde un hombre viejo con turbante meneaba Té y servía a dos ancianos más que había reclinados en almohadones que tomaban sin cesar té y espantaban las moscas. Los hombres no nos miraron extrañados, estaban acostumbrados a los extranjeros Europeos. Sus caras estaban tristes, mucho más de lo habitual de lo que acostumbran a estar la gente de Patisán , que suelen ser bastante optimistas pese a las circunstancias medio ambientales en que se encuentra el país entre volcanes, simas geológicas, arenas movedizas, desiertos, insectos venenosos y vendavales. Los españoles que gozamos de buena fama entre estas personas, pues solemos mezclarnos bastante bien en sus bares y entre la población nativa, donde las costumbres tampoco son muy diferentes a las nuestras, les preguntamos a que venían en un bar esas caras de pena. El viejo que movía le té y que hablaba muy bien el inglés, nos explicó la causa:
Estamos así por la familia Ryan . Cuya desgracia es inimaginable para nuestra sociedad, pese a estar acostumbrados a las desgracias que se ciernen en nuestra bella tierra en forma de terremotos, huracanes y pronunciamientos, que se traducen en explotación, hambre, indignidades y miseria. Sin embargo, la de los Ryan nos humilla especialmente cono sociedad, pueblo y nación. No hay familia de esta aldea que no haya perdido a algún familiar joven tratando de llegar a Europa para vivir mejor. Mueren tanto en el viaje, como en el continente, pero el caso de la familia Ryan, es muy doloroso para nosotros, mucho más que dos huracanes seguidos de un terremoto y una plaga de pulgas rojas. De 8 hermanos que salieron hacia Europa, por las noticias que nos llegan sabemos de la muerte de 7.
Nuestras caras mostraron una espantosa mueca de asombro y de vergüenza.
Imposible- dije yo algo ofendido defendiendo al viejo continente, y nuestro modo de vida, ya que hablaba de la Comunidad Europea como si fuera Patisán o Albacete- En nuestra cultura la hospitalidad es famosa, al igual que el que quiere trabajar y prosperar puede hacerlo. No hay nadie en Europa que desee trabajar que no lo haga. Es el mayor imperio económico del mundo. al decir esto yo y mis compañeros Felipe y Pedro sacamos pecho.
El anciano y los otros dos hombre me lanzaron una mirada sarcástica que nunca olvidaré.
Nos invitó a sentarnos junto a ellos, a tomar té ya que estábamos algo agitados.
Y esto es lo nos contó ese anciano cuya cara era enjuta y seca como un hueso de oliva. Calcule que debía tener más de 90 años, aunque se movía bastante bien, y no era el único ya que la gente de Patisán es muy longeva. Antes de empezar a hablar, sacó cartas que llegaban al pueblo de embajadas europeas, empresas de transportes y funerarias. Las tenía él, pues era ademas de el único empresario del lugar, también era el alcalde de la localidad, el cartero, el médico, el sacerdote y el cronista municipal.
Los dos mayores naufragaron cruzando el mediterráneo en un barco llamado Esperanza. El barco era un atunero de desguace, auténtica chatarra oxidada que la más mínima ola haría pique. A las pocas millas de zarpar los abandonaron a su suerte. El primer oficial se largo con el dinero arriando por la noche un bote. Un cañonero de la armada Italiana los hundió a 200 millas de la costa bajo el pretexto de que eran piratas Libios. De 400 pasajeros no hubo supervivientes, se los trago el mar como si nada. A Grecia llegó uno de los hermanos Ryan cruzando el estrecho de dardanelos en un ala delta . En un golpe de viento cayó sobre una torre de alta tensión donde se electrocutó. En macedonia, metido entre un grupo de 2.000 refugiados que se agolpaban en la frontera donde el ejercito macedonio se desplegó con sus mejores oficiales que iban de gala con todas sus brillantes medallas para la carga que iba a ser televisada. Una bomba de gas paralizante y otra lacrimógena lanzada por la policía dio en los pies de uno de los Ryan. Se ahogó con sus propias lágrimas muriendo sobre un charco formado de su llanto. La foto salió en portada del Macedonia Today, estaba hecho un ovillo el pobre Ryan. En un camino de un bosque de Serbia una de las hermanas Ryan, muy hermosa, de 18 añitos, que pretendía llegar por allí a Hungría asesoradas por unos pastores que resultaron ser bandidos, fue violada, robada y asesinada por unos delicuescentes comunes. Su cadáver fue devorado por lobos. Un grupo de neonazis en Hungría linchó hasta matar en un polideportivo mientras se duchaba al penúltimo del linaje de los Ryan. Un gran estudiante, muy aficionado a la poesía. Guardo algunos poemas, y aún recuerdo como los días de invierno nos recitaba en la aldea sus versos. Su hermano mayor realizó 1.000 kilómetros metido en un deposito de combustible vacío de un camión en posición de feto. Llegó así hasta Viena. Llovía muchísimo, el camionero cuando llegaron le gritaba que bajara, pero parecía no oírle, así que el camionero fue a su encuentro. Lo encontró muerto con sus propias manos tapándole la cara. Se asfixio metido en ese deposito. Queda Ryan, el pequeño. Sabemos por su última carta que ha llegado hace un par de semanas a España. Está en un estado lamentable. Aterrorizado por el ministro del interior y la famosa guardia civil que lo quieren ingresar en un Cies como si fuera un delincuente. Se halla en orden de búsqueda y captura desde que supieron que esta de forma irregular en España por ir a urgencia al enfermar de unas fiebres que cogió cruzando el estrecho de Gibraltar con un flotador. Si Ryan no sobrevive, morirá todo el linaje de esta familia.
No puedo negar que nos cayeron las lágrimas tras el relato y tuvimos que pedirles perdón. El anciano, que era un hombre muy compasivo, nos preguntó si podíamos hacer algo por salvar a Ryan. Desde esa carta había dejado de comunicarse con su madre y presentían que le pasaba algo. El anciano nos invitó a visitarla, y así lo hicimos. Cenamos con ella y con su esposo en una choza vacía donde estaban las fotos de sus hijos que no nos atrevíamos a mirar. La idea de Ryna, según nos contó su padre, era llegar a Noruega.
Les prometimos por nuestro honor de Españoles que haríamos todo lo que estuviera en nuestra mano por salvar a Ryan. Para ello teníamos como pista la última dirección de Ryan en Pontevedra.
II.
Alianza Nacional y la guardia civil hacían ronda con perros por las montañas de Pontevedra obedeciendo las ordenes del ministerio del interior cuyos informes de extranjería apuntaban a que en las casas y pazos dispersos del termino había inmigrantes y refugiados varios coches patrulla cortaban las carreteras que estaban llenas de alambres de espinos y garitas con la bandera de España. Los helicópteros sobrevolaban en escuadra sin cesar, dando vueltas circulares a la zona de monte y haciendo sonar a través de megáfonos en varios idiomas:
Refugiados e inmigrantes, en España, tierra de Santiago, no hay futuro para ustedes, vuelvan a sus países de origen para ser tratados con todas las garantías y derechos humanos.
Nosotros que íbamos en un seat ibiza y nos identificamos como españoles de bien que hacíamos el camino pudimos pasar el control y llegar a la zona boscosa de caserones. Estuvimos dos días preguntando a inmigrantes por Ryan. Nadie parecía conocerlo. Mostramos fotos, incluso llevamos con nosotros a un miembro de amnistía internacional para que nos ayudará a comunicarnos con ellos. Pero había tantos refugiados, y en tan malas condiciones psicológicas que no había forma de aclararse con ellos. Muchos se ponían a llorar, especialmente las mujeres con niños, algunos de los cuales estaban enfermos de diarreas. Nos pedían que les lleváramos a Noruega o a Suecia.
Estábamos desesperados y muy desanimados por no encontrar a Ryan, cuando vimos tras unas vacas que pastaban libremente un caserón repleto de escombros. Preguntamos a un pastor que estaba preparando unos quesos por Ryan. Este movió la cabeza afirmativamente mientras nosotros dábamos un grito de alegría. Bajamos a un húmedo sótano acompañados del pastor que era sordo mudo. El olor a estiércol y a cuerpos humanos enfermos era muy fuerte. No teníamos más luz que unos viejos candiles. La llama se inclinaba y palpitaba como un corazón con los latidos de la respiración de todos aquellos condenados refugiados. Se afinaban en ese sótano cientos de personas cuyos ojos, los que estaban despiertos, nos observaban repletos de terror como si fueran animales capturados de una oscura selva. Había muchos inmigrantes que estaban tirados o quizás muertos. Yacían amontonados a lo largo del sótano cuyas gruesas paredes de sillería catedralicia centenaria podían servir de prisión o de refugio antiaéreo.. Esquivábamos para no chafar a cuantas cabezas podíamos, aunque reconozco que debimos chafar a alguna que otra, que no dijo nada acostumbrada.
Ryan, ryan, muchacho venimos a rescatarte- grité con todas mis fuerzas , y entre las sombras humanas, tumbado en un rincón, un muchacho de unos 20 años se levantó sorprendido de escuchar su nombre. Avanzó con dudas hacia nosotros.
Su rostro era como el de las fotos, aunque en vivo tenía mayor cara de tonto. Sus ojos eran verdes, y su piel aria, blanca como las cumbres borrascosas de Patisán. Parecía desconcertado. Le enseñé fotos de su madre con nosotros, y le conté como dimos con su pueblo y nos comprometimos a salvarlo y llevarlo a Noruega. Evitamos contarle lo de sus hermanos. La verdad es que era muy confiado Ryan. Rápidamente se puso en nuestras manos, cogió su macuto, y se despidió de varios amigos que le desearon suerte.
III.
A la llegada a la frontera con Francia Felipe y Pedro, mis compañeros de aventura comentaron mientras Ryan compraba su desayuno en una cafetería, que ya habíamos hecho bastante y que veían a Ryan capaz de seguir solo por el resto del continente hasta llegar a Noruega.
Venga Felipe, eso es imposible- comenté a mi amigo que daba muestras de estar asustado, aunque no le dije lo que pensaba para no empezar una discusión sobre el honor y la palabra dada- El muchacho no tiene ninguna posibilidad , ni la de llegar a la frontera suiza.
Pedro intervino con su habitual sentido práctico.
No tiene visado para moverse por el continente Jijona, deberíamos dejarlo con el primer grupo de refugiados que veamos. Nos acercamos a cualquier caserón, o a cualquier grupo anarquista francés , y les entregamos en adopción a Ryan. El chico se hace de querer, es discreto y afable, seguro que le ayudan. Es un buen muchacho que no está estropeado por nuestras costumbres. Con nosotros no tiene ninguna posibilidad.
Debo reconocer que el argumento de Pedro me dejó desconcertado.
Ryan llegó a nosotros feliz, y nos ofreció unas chocolatinas que había comprado.
Yo lo observé con pena al igual que mis compañeros que agacharon la mirada al suelo para no ver sus ojos verdes por vergüenza.
Oh Ryan- suspiré.
El debió adivinar lo que pensábamos, que lo íbamos a abandonar. Y así era.
Así que no tuve más remedio que confesar la verdad.
Ryan, ¿ qué crees que es mejor para ti unirte a un grupo de refugiados para cruzar las fronteras, o seguir con nosotros? Te juro por mi parte que no te lo digo por temor. Lo digo porque quiero que llegues a Noruega de una pieza y le escribas a tu madre.
Mama, estoy en Noruega trabajando y he visto a ABBA.
Ryan estaba apunto de dar su decisión cuando se acercó un coche de la gendarmería para interrogarnos por ser extranjeros.
Entonces Felipe se subió la coche gritando:
Viva Euskadi..
arrancó a toda velocidad llevándose tras de si la gendarmería que abrió fuego.
Nosotros aprovechamos para ocultarnos en el bosque.
En el bar había veteranos de la segunda guerra mundial que presenciaron la escena. Un viejo con botas de agua nos siguió hasta una arroyo donde nos ocultamos.
Espanolos, espanolos, no tengan miedo, mua partisano, resistencia antifascista.
Fuimos con él a una hermosa casa de piedra al otro lado del bosque que se abría a una hermosa colina llena de viñedos por todas partes. En la cochera de la casa había un viejo citroen dos caballos y una vieja BMW de quinientos centímetros cúbicos que nos ofrecía ,ya que al coche la fallaban las bujías.
Pedro tuvo que volver a España en tren, y Ryan y yo rodábamos por carreteras secundarias con la BMW.
Por la noche llegamos a Alemania.
Cerca de un pueblo de Magdeburgo decidimos parar para pasar la noche.
Paré la moto cerca de un polideportivo lleno de refugiados.
De repente escuchamos unos gritos provenientes de la calle de al lado, que nos hicieron ponernos en guardia.
Ächtum.Áchtum.
Golpeando al pisar con botas militares el suelo adoquinado de un pueblo que parecía tranquilo, aparecieron un grupo de policías y funcionarios con antorchas que llevaban a un polideportivo a unos refugiados a empujones. Los estaban concentrando. La imagen me recordó a los republicanos que huían de España tras la guerra civil y el régimen francés concentró de igual modo tras las alambradas a los refugiados. Afortunadamente los funcionarios no repararon en nosotros, pensando que seriamos turistas.
Arranqué la moto y salimos de allí. Ryan y yo dormimos en una pradera donde había vacas, seguramente de alguna ecoaldea alemana que las dejaban libres, y los animales dormían al raso. Ryan me enseñó a meterme entra las vacas para sentir su calor. La noche pese a ser verano la verdad es que era fresca, pero gracias al calor de las vacas fue agradable. Al día siguiente seguimos rumbo a Polonia. Llegamos por la tarde, sobre las cinco.
Allí la situación era muy grave. Había todo tipo de refugiados embotellados dentro de su frontera en espera de alguna decisión política que diera orden de que hacer con ellos. Había mucho miedo por si había disturbios, si la orden era de meterlos en vagones borregueros y llevarlos hasta la frontera con Turquía. La gente de los pueblos los trataba como vampiros. Los apedreaban por las calles, incluso llegamos a ver en un parque donde descansaban agotados varios refugiados, como varios grupos de extrema derecha linchaban a algunos de ellos. Un neonazi de casi dos metros se acercó mientras recogía de una fuente agua pensando que yo era moro.
Español, español- me tocó mostrarle a este individuo, que no era policía, pero ejercía el control de un grupo de rapados que miraban a cierta distancia esperando alguna señal de ese monstruo para atacarnos. Y de seguro que hubiéramos pasado un mal rato si lo hacían. Mostrando mis documentos y dándole dinero al final le convencí de ser español, y debió pensar que Ryan también sería español y nos dejo en paz.
Movernos por Polonia era muy difícil. Intentaba conseguir un ferry para Noruega para Ryan pero no había forma sin papeles. Estuvimos escondidos por los embarcaderos Nowy Port durante dos día, en los que hubo todo tipo de altercados de la policía y los grupos de extrema derecha contra los inmigrantes, que se saldaron con 30 inmigrantes muertos y un policía herido en el dedo pulgar.
Paseaba por el muelle solo, ya que a Ryan lo había encerrado en una habitación de hotel que tenía pagada para que no lo detuvieran si lo veían por la calle. me senté frente al embarcadero para pensar que hacer ahora. Pasaron varios curas que embarcaron. Me di cuenta de que a los curas no les pedían los policías la documentación.
De repente vi la luz. Estaba en Polonia, un país muy católico, de donde era el Papa Juan Carlos.
Me levante corriendo y me fui al hotel. Ryan estaba durmiendo cuando lo zarandeé gritando:
Ryan, Ryan, ya se como podemos salir de Polonia.
El muchacho me miraba como un muñeco, y cuando le dije:
disfrazarte de cura.
Entonces me miró asombrado, y con su habitual inocencia me dijo:
Pero yo no se nada de curas, soy de una zona de hinduismo.
Pues tendrás que aprender a bendecir en polaco Ryan
Cambiamos el hotel por una habitación de un pisito que estaba sobre una iglesia.
Hicimos Ryan y yo un agujero en el piso para escuchar la misa. Yo solía bajar a los oficios, mientras Ryan aprendía. Entable amistad con el párroco que había pertenecido a solidaridad obrera.
Cuando tuve la certeza de que era de fiar, lo subí al cuarto y le presente a Ryan.
El párroco era un hombre entrado en años que había conocido la segunda guerra mundial. Era un muy conocido en Polonia por su activismo hacia los obreros y los pobres.
Accedió al saber nuestro caso a acompañarnos para embarcar a Ryan.
Al día siguiente el párroco y Ryan disfrazado de cura fueron junto al embarcadero.
Yo iba delante de ellos, fingiendo ser un turista que viajaba solo.
Papeles- me pidió el agente en el puente del barco de malas maneras.
Yo me mostré perezoso para poner nervioso al agente. La gente esperaba impaciente en la escalinata.
A ver, a ver – empece a palpar cómicamente la ropa mientras el policía me decía que me diera prisa.
En este bolsillo no está, en este otro tampoco, ¿ qué tal amigo? Mira, mira, español- sonreía al agente que echó un vistazo a mi DNI dejándome pasar.
El agente al ver al viejo párroco lo reconoció, y se inclinó para besar su mano.
Este le dijo una oración haciendo la señal de la cruz sobre su cabeza:
“La peor prisión es un corazón cerrado”
El agente asintió. miró a Ryan, y sin pedirle los papeles pasó.
IV.
Esto es lo que me contó antes de la carga policial donde fue herido de gravedad y trasladado a un hospital, para después ir a comisaría y a prisión de acuerdo con la ley mordaza.
Angelilo de Uixó.
Salvar al refugiado Ryan. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en wwwalgarabia.blogspot.com
I
La historia de Ryan era curiosa. Tuve noticias de él en nuestra agitada Europa durante una manifestación contra el gobierno de España, así como contra grupos de extrema derecha autorizados por el gobierno que habían quemado vivos durante la noche en un cajero automático de Nules, Castellón, a cuatro refugiados de Patisán.
Solo uno de ellos sobrevivió, y todavía saliendo humo de su cuerpo, se presentaron en el mismo hospital de Villarreal donde estaba convaleciente las autoridades de extranjería para repatriarlo a su país. Miles y miles de refugiados, cerca de dos millones ,estaban preparando el salto a Europa huyendo de hambres, persecuciones y muerte, para sufrir hambres, persecuciones y muerte.
Junto a mi, en la manifestación había un señor con grandes bigotes de estilo colonial sahara español que inferían a su rostro un aspecto de autoritario. La clasificación de su personalidad autoritaria no solo procedía del aspecto de su fisonomía, si no del olor a colonia para hombres Varon Dandy que había vertido en grandes cantidades sobre sus mejillas y que era lo que se solía oler entre los policías de las comisarías. Sujetaba una sábana pancarta contra la intolerancia como yo y como una docena de personas más. Su aspecto me hizo sospechar de que fuera un secreta infiltrado en nuestro grupo. Él debió notar lo que pensaba, pero no dijo nada hasta que se colocó sobre mi hombro una mariposa. Entonces, dejando de sujetar la pancarta que otras manos seguían sujetando, la cogió entre sus dedos. Me dijo mientras las alas del animal temblaban entre ellos, que era una mariposa tigre.
Es un extraño ejemplar por aquí ¿ sabes?-
Su voz era profunda y misteriosa, y parecía como si estuviera soñando al mirar al animal. Prosiguió hablándome sin mirarme, yo creo que hablaba conmigo:
Yo las solía cazar en oriente próximo.
Observó a su alrededor con la mariposa entre los dedos como si buscara gente de esos países en cuyo recuerdo parecía estar sumergido en plena gran Vía de castellón. En una ventana tabicada a cal y canto de una casa vacía con pintadas oKupas y un letrero de en venta, debió notar algo extraño. Sonrió.
A mi me pareció ver entre unos cabirones una sombra que se ocultaba.
¿ es usted experto en estos animales?- pregunté contemplando el bello ejemplar que tenía unas alas, efectivamente, con la forma de las rallas de un tigre, amarillas y negras, y con dos antenas de colores sobre la cabeza que movió alegre la mariposa cuando la dejó volar de nuevo. Se despidió de ella con los ojos que parecían estar cansados y desengañados el mundo. Una pregunta suya me desconcertó:
¿sabes quién es Ryan?
Yo negué con la cabeza, pero imagine que era el motivo de que estuviera en la manifestación.
La marcha empezó a moverse. Delante teníamos a un grupo de España 2.000 con hachas, cadenas y palos, y a gente uniformada de la policía dispuesta a cargar contra nosotros. Varios furgones blindados y una tanqueta surgieron a nuestra espalda, y de una intersección que teníamos. Sus motores chirriaban dispuestos a tragársenos. la tanqueta tiraba un espeso humo negro de su tubo de escape que ascendía por la parte trasera hasta la torreta que poseía un cañón de agua a presión que dentro de un momento íbamos a conocer.
Las fuerzas motorizadas surgidas de la diagonal desfilaron delante de nosotros. No tardaron en llegar a las filas de la policía que se abrieron para que pasaran, maniobrando para dar la vuelta y quedar frente a la manifestación.
La marcha seguía su trayecto como un barco empujado por la fuerza de sus motores, incapaz ya de frenar que va irremisiblemente contra un iceberg que lo va a hacer polvo. Quedaban cinco minutos para que fuéramos desintegrados. mi misterioso compañero de pancarta parecía tranquilo, y con ganas de hablar
Te contaré la historia de Ryan, me dijo.
Mi nombre es Jijona, formaba parte de un grupo de cazadores de lepidópteros de España que viajaba por Patisán, un reino en medio de la estepa de oriente medio. El país es un lugar remoto y desconocido por casi todo el mundo. Es sacudido una vez al año por un terremoto, cada dos años, hay un huracán devastador, y cada seis meses, un pronunciamiento derroca al régimen anterior. El agua es escasa, pastos no tiene, bosques no los busques que solo hay arbusto boji. Patisán no tiene grandes ríos, ni minería. Pero eso, si, alberga las más hermosas mariposas del mundo que atrae a los aficionados a los lepidópteros , siendo estos los únicos que conocen el tesoro de Patisán. No hay tiene carreteras, así que hay que recorrerlo a camello para capturar algunos de sus extraños ejemplares que engrandecen nuestras colecciones particulares. Allí pude contemplar las mariposas transparentes, las mariposas cebra, la cabra, la anguila, o la mariposa tigre, como las que acabamos de ver . Siguiendo a una mariposa oruga llegamos a una pequeña aldea en medio de unas grandes montañas azuladas cuyas cumbres estaban nevadas todavía pese a ser verano. Pensé que si lograba capturarla sería la joya de mi gran colección. La mariposa despareció en la entrada de una pequeña aldea, entre los techos de paja que adornaban la calle de tierra por la que nos adentrábamos. Le perdimos el rastro entre los techos de paja. Yo, y mis compañeros sentimos una profunda decepción ante la fatalidad de haber dejado huir a este extraño ejemplar. Mis dedos estaban calientes y palpitaban frustrados por no haber logrado llegar a alcanzar el tacto de la mariposa ante de pincharla con un alfiler. Nos dimos cuenta de que estábamos en la plaza del pueblo. No se veía ninguna alma. Bajamos de los camellos y fuimos a un bar que tenía pinta de estar medio abandonado. El techo de cañizo estaba por el suelo, sin duda por culpa del último ciclón. Cruzamos la puerta de bambú, y pisando un suelo de barro sucio lleno de cucarachas nos adentramos por este local destartalado e incomodo donde no había nada más que pulgas hambrientas que nos picaban en todos los sitios como si fuéramos su desayuno. Pues Patisán también es famoso por su pulga roja. llegamos a una terraza trasera tapada con una cortina harapienta donde un hombre viejo con turbante meneaba Té y servía a dos ancianos más que había reclinados en almohadones que tomaban sin cesar té y espantaban las moscas. Los hombres no nos miraron extrañados, estaban acostumbrados a los extranjeros Europeos. Sus caras estaban tristes, mucho más de lo habitual de lo que acostumbran a estar la gente de Patisán , que suelen ser bastante optimistas pese a las circunstancias medio ambientales en que se encuentra el país entre volcanes, simas geológicas, arenas movedizas, desiertos, insectos venenosos y vendavales. Los españoles que gozamos de buena fama entre estas personas, pues solemos mezclarnos bastante bien en sus bares y entre la población nativa, donde las costumbres tampoco son muy diferentes a las nuestras, les preguntamos a que venían en un bar esas caras de pena. El viejo que movía le té y que hablaba muy bien el inglés, nos explicó la causa:
Estamos así por la familia Ryan . Cuya desgracia es inimaginable para nuestra sociedad, pese a estar acostumbrados a las desgracias que se ciernen en nuestra bella tierra en forma de terremotos, huracanes y pronunciamientos, que se traducen en explotación, hambre, indignidades y miseria. Sin embargo, la de los Ryan nos humilla especialmente cono sociedad, pueblo y nación. No hay familia de esta aldea que no haya perdido a algún familiar joven tratando de llegar a Europa para vivir mejor. Mueren tanto en el viaje, como en el continente, pero el caso de la familia Ryan, es muy doloroso para nosotros, mucho más que dos huracanes seguidos de un terremoto y una plaga de pulgas rojas. De 8 hermanos que salieron hacia Europa, por las noticias que nos llegan sabemos de la muerte de 7.
Nuestras caras mostraron una espantosa mueca de asombro y de vergüenza.
Imposible- dije yo algo ofendido defendiendo al viejo continente, y nuestro modo de vida, ya que hablaba de la Comunidad Europea como si fuera Patisán o Albacete- En nuestra cultura la hospitalidad es famosa, al igual que el que quiere trabajar y prosperar puede hacerlo. No hay nadie en Europa que desee trabajar que no lo haga. Es el mayor imperio económico del mundo. al decir esto yo y mis compañeros Felipe y Pedro sacamos pecho.
El anciano y los otros dos hombre me lanzaron una mirada sarcástica que nunca olvidaré.
Nos invitó a sentarnos junto a ellos, a tomar té ya que estábamos algo agitados.
Y esto es lo nos contó ese anciano cuya cara era enjuta y seca como un hueso de oliva. Calcule que debía tener más de 90 años, aunque se movía bastante bien, y no era el único ya que la gente de Patisán es muy longeva. Antes de empezar a hablar, sacó cartas que llegaban al pueblo de embajadas europeas, empresas de transportes y funerarias. Las tenía él, pues era ademas de el único empresario del lugar, también era el alcalde de la localidad, el cartero, el médico, el sacerdote y el cronista municipal.
Los dos mayores naufragaron cruzando el mediterráneo en un barco llamado Esperanza. El barco era un atunero de desguace, auténtica chatarra oxidada que la más mínima ola haría pique. A las pocas millas de zarpar los abandonaron a su suerte. El primer oficial se largo con el dinero arriando por la noche un bote. Un cañonero de la armada Italiana los hundió a 200 millas de la costa bajo el pretexto de que eran piratas Libios. De 400 pasajeros no hubo supervivientes, se los trago el mar como si nada. A Grecia llegó uno de los hermanos Ryan cruzando el estrecho de dardanelos en un ala delta . En un golpe de viento cayó sobre una torre de alta tensión donde se electrocutó. En macedonia, metido entre un grupo de 2.000 refugiados que se agolpaban en la frontera donde el ejercito macedonio se desplegó con sus mejores oficiales que iban de gala con todas sus brillantes medallas para la carga que iba a ser televisada. Una bomba de gas paralizante y otra lacrimógena lanzada por la policía dio en los pies de uno de los Ryan. Se ahogó con sus propias lágrimas muriendo sobre un charco formado de su llanto. La foto salió en portada del Macedonia Today, estaba hecho un ovillo el pobre Ryan. En un camino de un bosque de Serbia una de las hermanas Ryan, muy hermosa, de 18 añitos, que pretendía llegar por allí a Hungría asesoradas por unos pastores que resultaron ser bandidos, fue violada, robada y asesinada por unos delicuescentes comunes. Su cadáver fue devorado por lobos. Un grupo de neonazis en Hungría linchó hasta matar en un polideportivo mientras se duchaba al penúltimo del linaje de los Ryan. Un gran estudiante, muy aficionado a la poesía. Guardo algunos poemas, y aún recuerdo como los días de invierno nos recitaba en la aldea sus versos. Su hermano mayor realizó 1.000 kilómetros metido en un deposito de combustible vacío de un camión en posición de feto. Llegó así hasta Viena. Llovía muchísimo, el camionero cuando llegaron le gritaba que bajara, pero parecía no oírle, así que el camionero fue a su encuentro. Lo encontró muerto con sus propias manos tapándole la cara. Se asfixio metido en ese deposito. Queda Ryan, el pequeño. Sabemos por su última carta que ha llegado hace un par de semanas a España. Está en un estado lamentable. Aterrorizado por el ministro del interior y la famosa guardia civil que lo quieren ingresar en un Cies como si fuera un delincuente. Se halla en orden de búsqueda y captura desde que supieron que esta de forma irregular en España por ir a urgencia al enfermar de unas fiebres que cogió cruzando el estrecho de Gibraltar con un flotador. Si Ryan no sobrevive, morirá todo el linaje de esta familia.
No puedo negar que nos cayeron las lágrimas tras el relato y tuvimos que pedirles perdón. El anciano, que era un hombre muy compasivo, nos preguntó si podíamos hacer algo por salvar a Ryan. Desde esa carta había dejado de comunicarse con su madre y presentían que le pasaba algo. El anciano nos invitó a visitarla, y así lo hicimos. Cenamos con ella y con su esposo en una choza vacía donde estaban las fotos de sus hijos que no nos atrevíamos a mirar. La idea de Ryna, según nos contó su padre, era llegar a Noruega.
Les prometimos por nuestro honor de Españoles que haríamos todo lo que estuviera en nuestra mano por salvar a Ryan. Para ello teníamos como pista la última dirección de Ryan en Pontevedra.
II.
Alianza Nacional y la guardia civil hacían ronda con perros por las montañas de Pontevedra obedeciendo las ordenes del ministerio del interior cuyos informes de extranjería apuntaban a que en las casas y pazos dispersos del termino había inmigrantes y refugiados varios coches patrulla cortaban las carreteras que estaban llenas de alambres de espinos y garitas con la bandera de España. Los helicópteros sobrevolaban en escuadra sin cesar, dando vueltas circulares a la zona de monte y haciendo sonar a través de megáfonos en varios idiomas:
Refugiados e inmigrantes, en España, tierra de Santiago, no hay futuro para ustedes, vuelvan a sus países de origen para ser tratados con todas las garantías y derechos humanos.
Nosotros que íbamos en un seat ibiza y nos identificamos como españoles de bien que hacíamos el camino pudimos pasar el control y llegar a la zona boscosa de caserones. Estuvimos dos días preguntando a inmigrantes por Ryan. Nadie parecía conocerlo. Mostramos fotos, incluso llevamos con nosotros a un miembro de amnistía internacional para que nos ayudará a comunicarnos con ellos. Pero había tantos refugiados, y en tan malas condiciones psicológicas que no había forma de aclararse con ellos. Muchos se ponían a llorar, especialmente las mujeres con niños, algunos de los cuales estaban enfermos de diarreas. Nos pedían que les lleváramos a Noruega o a Suecia.
Estábamos desesperados y muy desanimados por no encontrar a Ryan, cuando vimos tras unas vacas que pastaban libremente un caserón repleto de escombros. Preguntamos a un pastor que estaba preparando unos quesos por Ryan. Este movió la cabeza afirmativamente mientras nosotros dábamos un grito de alegría. Bajamos a un húmedo sótano acompañados del pastor que era sordo mudo. El olor a estiércol y a cuerpos humanos enfermos era muy fuerte. No teníamos más luz que unos viejos candiles. La llama se inclinaba y palpitaba como un corazón con los latidos de la respiración de todos aquellos condenados refugiados. Se afinaban en ese sótano cientos de personas cuyos ojos, los que estaban despiertos, nos observaban repletos de terror como si fueran animales capturados de una oscura selva. Había muchos inmigrantes que estaban tirados o quizás muertos. Yacían amontonados a lo largo del sótano cuyas gruesas paredes de sillería catedralicia centenaria podían servir de prisión o de refugio antiaéreo.. Esquivábamos para no chafar a cuantas cabezas podíamos, aunque reconozco que debimos chafar a alguna que otra, que no dijo nada acostumbrada.
Ryan, ryan, muchacho venimos a rescatarte- grité con todas mis fuerzas , y entre las sombras humanas, tumbado en un rincón, un muchacho de unos 20 años se levantó sorprendido de escuchar su nombre. Avanzó con dudas hacia nosotros.
Su rostro era como el de las fotos, aunque en vivo tenía mayor cara de tonto. Sus ojos eran verdes, y su piel aria, blanca como las cumbres borrascosas de Patisán. Parecía desconcertado. Le enseñé fotos de su madre con nosotros, y le conté como dimos con su pueblo y nos comprometimos a salvarlo y llevarlo a Noruega. Evitamos contarle lo de sus hermanos. La verdad es que era muy confiado Ryan. Rápidamente se puso en nuestras manos, cogió su macuto, y se despidió de varios amigos que le desearon suerte.
III.
A la llegada a la frontera con Francia Felipe y Pedro, mis compañeros de aventura comentaron mientras Ryan compraba su desayuno en una cafetería, que ya habíamos hecho bastante y que veían a Ryan capaz de seguir solo por el resto del continente hasta llegar a Noruega.
Venga Felipe, eso es imposible- comenté a mi amigo que daba muestras de estar asustado, aunque no le dije lo que pensaba para no empezar una discusión sobre el honor y la palabra dada- El muchacho no tiene ninguna posibilidad , ni la de llegar a la frontera suiza.
Pedro intervino con su habitual sentido práctico.
No tiene visado para moverse por el continente Jijona, deberíamos dejarlo con el primer grupo de refugiados que veamos. Nos acercamos a cualquier caserón, o a cualquier grupo anarquista francés , y les entregamos en adopción a Ryan. El chico se hace de querer, es discreto y afable, seguro que le ayudan. Es un buen muchacho que no está estropeado por nuestras costumbres. Con nosotros no tiene ninguna posibilidad.
Debo reconocer que el argumento de Pedro me dejó desconcertado.
Ryan llegó a nosotros feliz, y nos ofreció unas chocolatinas que había comprado.
Yo lo observé con pena al igual que mis compañeros que agacharon la mirada al suelo para no ver sus ojos verdes por vergüenza.
Oh Ryan- suspiré.
El debió adivinar lo que pensábamos, que lo íbamos a abandonar. Y así era.
Así que no tuve más remedio que confesar la verdad.
Ryan, ¿ qué crees que es mejor para ti unirte a un grupo de refugiados para cruzar las fronteras, o seguir con nosotros? Te juro por mi parte que no te lo digo por temor. Lo digo porque quiero que llegues a Noruega de una pieza y le escribas a tu madre.
Mama, estoy en Noruega trabajando y he visto a ABBA.
Ryan estaba apunto de dar su decisión cuando se acercó un coche de la gendarmería para interrogarnos por ser extranjeros.
Entonces Felipe se subió la coche gritando:
Viva Euskadi..
arrancó a toda velocidad llevándose tras de si la gendarmería que abrió fuego.
Nosotros aprovechamos para ocultarnos en el bosque.
En el bar había veteranos de la segunda guerra mundial que presenciaron la escena. Un viejo con botas de agua nos siguió hasta una arroyo donde nos ocultamos.
Espanolos, espanolos, no tengan miedo, mua partisano, resistencia antifascista.
Fuimos con él a una hermosa casa de piedra al otro lado del bosque que se abría a una hermosa colina llena de viñedos por todas partes. En la cochera de la casa había un viejo citroen dos caballos y una vieja BMW de quinientos centímetros cúbicos que nos ofrecía ,ya que al coche la fallaban las bujías.
Pedro tuvo que volver a España en tren, y Ryan y yo rodábamos por carreteras secundarias con la BMW.
Por la noche llegamos a Alemania.
Cerca de un pueblo de Magdeburgo decidimos parar para pasar la noche.
Paré la moto cerca de un polideportivo lleno de refugiados.
De repente escuchamos unos gritos provenientes de la calle de al lado, que nos hicieron ponernos en guardia.
Ächtum.Áchtum.
Golpeando al pisar con botas militares el suelo adoquinado de un pueblo que parecía tranquilo, aparecieron un grupo de policías y funcionarios con antorchas que llevaban a un polideportivo a unos refugiados a empujones. Los estaban concentrando. La imagen me recordó a los republicanos que huían de España tras la guerra civil y el régimen francés concentró de igual modo tras las alambradas a los refugiados. Afortunadamente los funcionarios no repararon en nosotros, pensando que seriamos turistas.
Arranqué la moto y salimos de allí. Ryan y yo dormimos en una pradera donde había vacas, seguramente de alguna ecoaldea alemana que las dejaban libres, y los animales dormían al raso. Ryan me enseñó a meterme entra las vacas para sentir su calor. La noche pese a ser verano la verdad es que era fresca, pero gracias al calor de las vacas fue agradable. Al día siguiente seguimos rumbo a Polonia. Llegamos por la tarde, sobre las cinco.
Allí la situación era muy grave. Había todo tipo de refugiados embotellados dentro de su frontera en espera de alguna decisión política que diera orden de que hacer con ellos. Había mucho miedo por si había disturbios, si la orden era de meterlos en vagones borregueros y llevarlos hasta la frontera con Turquía. La gente de los pueblos los trataba como vampiros. Los apedreaban por las calles, incluso llegamos a ver en un parque donde descansaban agotados varios refugiados, como varios grupos de extrema derecha linchaban a algunos de ellos. Un neonazi de casi dos metros se acercó mientras recogía de una fuente agua pensando que yo era moro.
Español, español- me tocó mostrarle a este individuo, que no era policía, pero ejercía el control de un grupo de rapados que miraban a cierta distancia esperando alguna señal de ese monstruo para atacarnos. Y de seguro que hubiéramos pasado un mal rato si lo hacían. Mostrando mis documentos y dándole dinero al final le convencí de ser español, y debió pensar que Ryan también sería español y nos dejo en paz.
Movernos por Polonia era muy difícil. Intentaba conseguir un ferry para Noruega para Ryan pero no había forma sin papeles. Estuvimos escondidos por los embarcaderos Nowy Port durante dos día, en los que hubo todo tipo de altercados de la policía y los grupos de extrema derecha contra los inmigrantes, que se saldaron con 30 inmigrantes muertos y un policía herido en el dedo pulgar.
Paseaba por el muelle solo, ya que a Ryan lo había encerrado en una habitación de hotel que tenía pagada para que no lo detuvieran si lo veían por la calle. me senté frente al embarcadero para pensar que hacer ahora. Pasaron varios curas que embarcaron. Me di cuenta de que a los curas no les pedían los policías la documentación.
De repente vi la luz. Estaba en Polonia, un país muy católico, de donde era el Papa Juan Carlos.
Me levante corriendo y me fui al hotel. Ryan estaba durmiendo cuando lo zarandeé gritando:
Ryan, Ryan, ya se como podemos salir de Polonia.
El muchacho me miraba como un muñeco, y cuando le dije:
disfrazarte de cura.
Entonces me miró asombrado, y con su habitual inocencia me dijo:
Pero yo no se nada de curas, soy de una zona de hinduismo.
Pues tendrás que aprender a bendecir en polaco Ryan
Cambiamos el hotel por una habitación de un pisito que estaba sobre una iglesia.
Hicimos Ryan y yo un agujero en el piso para escuchar la misa. Yo solía bajar a los oficios, mientras Ryan aprendía. Entable amistad con el párroco que había pertenecido a solidaridad obrera.
Cuando tuve la certeza de que era de fiar, lo subí al cuarto y le presente a Ryan.
El párroco era un hombre entrado en años que había conocido la segunda guerra mundial. Era un muy conocido en Polonia por su activismo hacia los obreros y los pobres.
Accedió al saber nuestro caso a acompañarnos para embarcar a Ryan.
Al día siguiente el párroco y Ryan disfrazado de cura fueron junto al embarcadero.
Yo iba delante de ellos, fingiendo ser un turista que viajaba solo.
Papeles- me pidió el agente en el puente del barco de malas maneras.
Yo me mostré perezoso para poner nervioso al agente. La gente esperaba impaciente en la escalinata.
A ver, a ver – empece a palpar cómicamente la ropa mientras el policía me decía que me diera prisa.
En este bolsillo no está, en este otro tampoco, ¿ qué tal amigo? Mira, mira, español- sonreía al agente que echó un vistazo a mi DNI dejándome pasar.
El agente al ver al viejo párroco lo reconoció, y se inclinó para besar su mano.
Este le dijo una oración haciendo la señal de la cruz sobre su cabeza:
“La peor prisión es un corazón cerrado”
El agente asintió. miró a Ryan, y sin pedirle los papeles pasó.
IV.
Esto es lo que me contó antes de la carga policial donde fue herido de gravedad y trasladado a un hospital, para después ir a comisaría y a prisión de acuerdo con la ley mordaza.
Angelilo de Uixó.
Salvar al refugiado Ryan. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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viernes, 28 de agosto de 2015
domingo, 23 de agosto de 2015
sábado, 22 de agosto de 2015
jueves, 20 de agosto de 2015
miércoles, 19 de agosto de 2015
lunes, 17 de agosto de 2015
En el corazón de la psicosis de vall d' Uixó ( relatos)
libro relatos del blog distopía de muy diferente temática: política,
psicología, sociología, y estilos diferentes desde naturista,
costumbrista, esperpéntico, poético, que aborda la represión del estado ,
las amenazas entre vecinos, la ecología, las fiestas, la crisis
económica de vall d'uixó.
https://es.scribd.com/doc/274905559/En-El-Corazon-de-La-Psicosis-de-Vall-d-Uixo
https://es.scribd.com/doc/274905559/En-El-Corazon-de-La-Psicosis-de-Vall-d-Uixo
sábado, 15 de agosto de 2015
El manco de nules, escritos de imputado.
El manco de Nules.
Me desperté como todos los días 1 y 15 de cada mes con esa extraña sensación de estar viviendo un cuento, un sueño. Mi vestí con rapidez tras mirar el reloj preocupado porque debía acudir al juzgado antes de la una. Miré por la ventana al cielo extrañado. Era 15 agosto y estaba en el mediterráneo donde los cielos a diferencia de sus gentes suelen ser tranquilos, sin embargo, contra todo lo que pudiera ser habitual o predecible, amenazaban con una gran tormenta, y yo debía ir a fichar al juzgado de nules donde tendría que rendir cuentas:
Al manco.
Le había pedido varias veces a mi abogado , un hombre de excelente modales, de carácter bastante serio, llamado Antonio, que me contará la historia del juez manco de Nules. Él, por su oficio no le gustaba contar cuentos, y sobre todo de los jueces. Pero tal era mi deseo y mi insistencia de saber la historia del juez manco, por el que llevaba más de dos años imputado por él, que al final mi abogado accedió y me la contó, pero haciéndome prometer por mi honor que no se la contara a nadie.
Breve historia del manco de Nules.
Como la mayoría de la gente que se dedica al oficio de ser juez, al juez manco le gustaba reunirse con su gente de las fuerzas vivas en la plaza de las Palomas de Nules los domingos, tras salir de la iglesia, después de cantar en el coro el adeste fidelis, y recibir los santos sacramentos. Especialmente el del perdón que era según él su preferido, emocionándose mucho cuando lo recibía. El cura de la parroquia de Nuestras Señora de las Virtudes, siempre le condecía el perdón, aunque tras confesarse el manco muchas personas habían visto al párroco llorar amargamente dentro del confesionario.
En la plaza siempre se detenía junto a un corro de amigos que iban vestidos los domingos con uniforme de gala, algunos incluso llevaban un sable colgado de la cintura pese a estar en el siglo XXI.
La gente de Nules cuando los veía por la plaza de la Paloma se iban escupiendo en el suelo antes de que pasaran, y el cielo se llenaba de voces de espanto y plumas de las aves que temerosas también echaban a volar ante el taconazo de las botas y el tintineo de los sables. Alzaba el vuelo aquel pueblo de nules medio gitano, medio moro, medio andaluz, temeroso de las autoridades españolas, dejando una plaza vacía donde solo estaban ellos, que acudían a una terraza que regentaba un chino a tomar una horchata, bebida muy popular en Nules entre las clases altas y conservadoras.
En los bares de nules, vall d”uixó, burriana, xilxes, había muchos gitanos, moros,chalandas, parias, a los que este juez llamaba bandidos, que estaban imputados por él por intentar sobrevivir recogiendo garrofa, chatarra, o vender tabaco o marihuana, todo a muy pequeña escala. Y pagaban estos desgraciados de baja extracción social los pecados de los grandes. Y esto si eran gente verdaderamente siniestra y cruel, algunos de los cuales iban de la mano del juez a tomar horchata los domingos de uniforme o con traje de ministro.
Era famoso, y elogiado por las autoridades por perseguir siempre al mismo tipo de hombre , como un asesino en serie, o un tipo de depredador especializado que persigue siempre a un mismo tipo de presa/víctima. El manco iba a por los chalandas, parias y gitanos, contra los que se cebaba a base de bien . Primero los tenía varios días encerrados en húmedos calabozos donde está gente acostumbrada a la libertad enloquecía. Luego les tomaba declaración. Había inventado un método a base de preguntas indirectas, y ambiguas que aturdían a los acusados, para seguir con el test de la verdad. Consistía esto en un cuestionario al que el acusado se enfrentaba mientras el juez sujetaba un cronómetro, entonces el acusado tenía que elegir en breves segundos entre varias respuestas asociadas más o menos sus cargos , tachando en la casilla la que le parecía correcta:
Si,
no,
Quizás.
Según decía el manco, si no dejaba tiempo a pensar al acusado este decía la verdad, pero si le dejaba pensar empezaba a fabricar coartadas.
En la terraza, los domingos con su traje de lino puro inmaculado, su gorro blanco y su camisa de algodón blanca, presumía ante sus amigos de haber mandado a prisión esa semana a una persona que había comprado pan con un billete falso de 10 euros, a un inmigrante indocumentado por haberse colado en el tren sin billete lo mando ingresar en el CiES de valencia, a un vagabundo que se había metido en una granja- escuela para protegerse de una tormenta el propietario lo encontró por la mañana junto a las niñas del colegio de los alesianos que estaban de excursión desnudo y bebiendo leche de una vaca y lo mando a un psiquiátrico.
Pero al manco lo que más le gustaba no era contar como hacía su trabajo, si no los ruegos de sus amigos.
Se hinchaba de orgullo cuando el banquero que había estafado a todo un banco y que había dejado en la ruina a medio Nules, le pedía que le quitara los cargos, o un jefe de policía cuyos hombres habían tirado por la ventana de una terraza de un sexto piso a un pobre negro que vendía CD piratas en una sabana, que le rogaba que no juzgara por matar a un negro sus hombres.
El manco, que tenía en mucha estima a la gente como él, siempre accedía a hacer estos favores.
¿ Y cómo perdió la mano?- le pregunté a mi abogado que parecía no querer contarlo.
Esta bien. Ya sabes como es el hombre que te va a juzgar, ahora te diré lo que le paso, una gran desgracia que todos los abogados sentimos mucho y tu debes también sentirlo ¿ comprendes?
Si- respondí yo.
Un buen día, un 15 de agosto del año 2002, el día de San Roque y la Virgen de Agosto. El pueblo de Nules estaba alegre, de fiesta, dispuesto a pasarlo bien y a hacer caja en los bares. Se organizo una feria medieval y apareció un feriante Italiano llamado Angielillo en el mercado medieval de Nules. su paraeta consistía en hacer juegos de apuesta, su especialidad era el pasa dado pasa ¿ Dónde está?
Angielillo era un muchacho que parecía un príncipe, de hecho iba vestido como tal con una túnica con bordadura de oro con el escudo de Florencia . Su rostro era también hermoso ,como las ropas que llevaba: moreno, delgado, no muy alto, pero atlético, dotado de cabellera castaña que le caía hasta cubrir las orejas y a la altura de sus finos labios rosáceos que contrastaban elegantemente con unos ojos finos y ágiles como sus dedos. Siempre llevaba una sonrisa que parecía entre irónica y misteriosa, como la Gioconda. así era Angielilo en el año 2002.
El juez manco ese día iba con su hija merceditas, una chica muy hermosa y recatada que cuando vio a Angelillo haciendo el dado pasa dado, le hizo gracia el muchacho. Este le sonrió, y ella le pidió a su padre, ya que ese día era el su cumpleaños que le permitiera hacer una apuesta. El manco, hay que decir que era más rácano que un judío, y se negó, pero le tenia cariño a su hija y acepto pensando que iba a engañar a Angielillo.
Dado pasa dado, ¿ dónde está la bolita caballero?- le dijo riendo angieillo.
En el tres, en el tres- gritó le juez fuera de si por la emoción.
Entonces angielillo levantó el vaso y dijo:
Ohhhhhh
lo siento pierde el caballero, son cinco euros.
El juez perdió la apuesta y se cabreó, volvió apostar una más y otra vez, hasta que harto de perder y viendo como Angielillo se reía al igual que su hija, lo mando detener acusado de estafa.
Pues no había bolita en ningún vaso.
La fiesta de Nules quedo deslucida cuando la gente se entero de que habían detenido al simpático italiano por tan poca cosa.
Angielillo estuvo cinco días en una mazmorra acusado de burlarse de la autoridad, estafa, malversación de caudales públicos.
Salió con cargos al quinto día, teniendo que fichar todas las semanas, además el manco no le dejaba salir de nules, ni tampoco le dejaba ejercer su oficio.
así que un domingo de agosto, por esas fechas al año siguiente, desesperado por saber que tipo era ese juez, secuestro al cura de la iglesia de nules y se hizo pasar por él en el confesionario.
Allí escuchó la confesión del juez:
empezó contando como había quitado la custodia a una madre que había robado en un mercadona para dar de comer a sus hijos, luego siguió contado como había desahuciado un orfanato de niños discapacitados por no pagar la factura de la luz, entre risas describió el juez como había mandado cerrar un comedor social al que acusaba de ser una sede terrorista porque entre los voluntarios del comedor social uno había cuestionado el abandono por parte del gobierno a estas personas mediante un panfleto socialista, o como había mandado a prisión a un rapero…
Angielillo estaba punto de estallar escuchando la confesión de juez. En el confesionario había una afilada cruz de hierro que parecía una espada oxidada. La agarró, destapó la cortinilla y sus ojos se quedaron fijamente clavados el uno en el otro. El juez al ver la cruz sobre su cabeza instintivamente puso la mano sobre su rostro. Angielillo golpeo con la cruz con tanta fuerza que cercenó la mano del juez que cayó rodando.
La gente de Nules cuando supo lo que había pasado se alegro mucho.
Varios gitanos le ayudaron a escapar a angielillo a Italia donde dicen que sobrevive en Napoles felizmente casado con merceditas que cuando supo lo que pasó se enamoró todavía más locamente de aquel gentil muchacho. El mismísimo patriarca gitano de Nules fue el que en su furgoneta la llevó donde estaba angielillo.
Fin.
Esto es cuanto se del juez de Nules, y no tengo ningún motivo para no creer en esta historia que me ha contado mi abogado.
Al acudir a los juzgado a fichar ese día vi detenidos a los que siempre buscan, la carne destinada a arrastrarse por los fríos calabozos, a pagar los delitos de otros, había a varios muchachos de unos 20 años que bromeaban entre si , estaban encerrados por plantar y vender marihuana, parecían medio idiotas, aunque se daban aires de ser tipos importantes. Sus abogados bien vestidos y los agentes que los habían detenido, seguramente fumaban más marihuana que todos ellos. Había un hombre acusado de estafar a su seguro haciendo explotar su casa. ahora había perdido la casa y le pedían varios años de cárcel por estafa. Había un tipo sin empleo que decía a su hija que se metiera a puta, tanto lo creyeron los vecinos que lo denunciaron por proxeneta. En un rincón esperando firmar le pedí el turno a un pervertido sexual vestido con una garbardina que abrió cuando le pregunté, pero un enano del circo que escuchaba y que estaba acusado de haber pegado al domador de fieras que se había acostado con su mujer me dijo que iba detrás de él.
Angelillo de Uixó
El manco de Nules. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Me desperté como todos los días 1 y 15 de cada mes con esa extraña sensación de estar viviendo un cuento, un sueño. Mi vestí con rapidez tras mirar el reloj preocupado porque debía acudir al juzgado antes de la una. Miré por la ventana al cielo extrañado. Era 15 agosto y estaba en el mediterráneo donde los cielos a diferencia de sus gentes suelen ser tranquilos, sin embargo, contra todo lo que pudiera ser habitual o predecible, amenazaban con una gran tormenta, y yo debía ir a fichar al juzgado de nules donde tendría que rendir cuentas:
Al manco.
Le había pedido varias veces a mi abogado , un hombre de excelente modales, de carácter bastante serio, llamado Antonio, que me contará la historia del juez manco de Nules. Él, por su oficio no le gustaba contar cuentos, y sobre todo de los jueces. Pero tal era mi deseo y mi insistencia de saber la historia del juez manco, por el que llevaba más de dos años imputado por él, que al final mi abogado accedió y me la contó, pero haciéndome prometer por mi honor que no se la contara a nadie.
Breve historia del manco de Nules.
Como la mayoría de la gente que se dedica al oficio de ser juez, al juez manco le gustaba reunirse con su gente de las fuerzas vivas en la plaza de las Palomas de Nules los domingos, tras salir de la iglesia, después de cantar en el coro el adeste fidelis, y recibir los santos sacramentos. Especialmente el del perdón que era según él su preferido, emocionándose mucho cuando lo recibía. El cura de la parroquia de Nuestras Señora de las Virtudes, siempre le condecía el perdón, aunque tras confesarse el manco muchas personas habían visto al párroco llorar amargamente dentro del confesionario.
En la plaza siempre se detenía junto a un corro de amigos que iban vestidos los domingos con uniforme de gala, algunos incluso llevaban un sable colgado de la cintura pese a estar en el siglo XXI.
La gente de Nules cuando los veía por la plaza de la Paloma se iban escupiendo en el suelo antes de que pasaran, y el cielo se llenaba de voces de espanto y plumas de las aves que temerosas también echaban a volar ante el taconazo de las botas y el tintineo de los sables. Alzaba el vuelo aquel pueblo de nules medio gitano, medio moro, medio andaluz, temeroso de las autoridades españolas, dejando una plaza vacía donde solo estaban ellos, que acudían a una terraza que regentaba un chino a tomar una horchata, bebida muy popular en Nules entre las clases altas y conservadoras.
En los bares de nules, vall d”uixó, burriana, xilxes, había muchos gitanos, moros,chalandas, parias, a los que este juez llamaba bandidos, que estaban imputados por él por intentar sobrevivir recogiendo garrofa, chatarra, o vender tabaco o marihuana, todo a muy pequeña escala. Y pagaban estos desgraciados de baja extracción social los pecados de los grandes. Y esto si eran gente verdaderamente siniestra y cruel, algunos de los cuales iban de la mano del juez a tomar horchata los domingos de uniforme o con traje de ministro.
Era famoso, y elogiado por las autoridades por perseguir siempre al mismo tipo de hombre , como un asesino en serie, o un tipo de depredador especializado que persigue siempre a un mismo tipo de presa/víctima. El manco iba a por los chalandas, parias y gitanos, contra los que se cebaba a base de bien . Primero los tenía varios días encerrados en húmedos calabozos donde está gente acostumbrada a la libertad enloquecía. Luego les tomaba declaración. Había inventado un método a base de preguntas indirectas, y ambiguas que aturdían a los acusados, para seguir con el test de la verdad. Consistía esto en un cuestionario al que el acusado se enfrentaba mientras el juez sujetaba un cronómetro, entonces el acusado tenía que elegir en breves segundos entre varias respuestas asociadas más o menos sus cargos , tachando en la casilla la que le parecía correcta:
Si,
no,
Quizás.
Según decía el manco, si no dejaba tiempo a pensar al acusado este decía la verdad, pero si le dejaba pensar empezaba a fabricar coartadas.
En la terraza, los domingos con su traje de lino puro inmaculado, su gorro blanco y su camisa de algodón blanca, presumía ante sus amigos de haber mandado a prisión esa semana a una persona que había comprado pan con un billete falso de 10 euros, a un inmigrante indocumentado por haberse colado en el tren sin billete lo mando ingresar en el CiES de valencia, a un vagabundo que se había metido en una granja- escuela para protegerse de una tormenta el propietario lo encontró por la mañana junto a las niñas del colegio de los alesianos que estaban de excursión desnudo y bebiendo leche de una vaca y lo mando a un psiquiátrico.
Pero al manco lo que más le gustaba no era contar como hacía su trabajo, si no los ruegos de sus amigos.
Se hinchaba de orgullo cuando el banquero que había estafado a todo un banco y que había dejado en la ruina a medio Nules, le pedía que le quitara los cargos, o un jefe de policía cuyos hombres habían tirado por la ventana de una terraza de un sexto piso a un pobre negro que vendía CD piratas en una sabana, que le rogaba que no juzgara por matar a un negro sus hombres.
El manco, que tenía en mucha estima a la gente como él, siempre accedía a hacer estos favores.
¿ Y cómo perdió la mano?- le pregunté a mi abogado que parecía no querer contarlo.
Esta bien. Ya sabes como es el hombre que te va a juzgar, ahora te diré lo que le paso, una gran desgracia que todos los abogados sentimos mucho y tu debes también sentirlo ¿ comprendes?
Si- respondí yo.
Un buen día, un 15 de agosto del año 2002, el día de San Roque y la Virgen de Agosto. El pueblo de Nules estaba alegre, de fiesta, dispuesto a pasarlo bien y a hacer caja en los bares. Se organizo una feria medieval y apareció un feriante Italiano llamado Angielillo en el mercado medieval de Nules. su paraeta consistía en hacer juegos de apuesta, su especialidad era el pasa dado pasa ¿ Dónde está?
Angielillo era un muchacho que parecía un príncipe, de hecho iba vestido como tal con una túnica con bordadura de oro con el escudo de Florencia . Su rostro era también hermoso ,como las ropas que llevaba: moreno, delgado, no muy alto, pero atlético, dotado de cabellera castaña que le caía hasta cubrir las orejas y a la altura de sus finos labios rosáceos que contrastaban elegantemente con unos ojos finos y ágiles como sus dedos. Siempre llevaba una sonrisa que parecía entre irónica y misteriosa, como la Gioconda. así era Angielilo en el año 2002.
El juez manco ese día iba con su hija merceditas, una chica muy hermosa y recatada que cuando vio a Angelillo haciendo el dado pasa dado, le hizo gracia el muchacho. Este le sonrió, y ella le pidió a su padre, ya que ese día era el su cumpleaños que le permitiera hacer una apuesta. El manco, hay que decir que era más rácano que un judío, y se negó, pero le tenia cariño a su hija y acepto pensando que iba a engañar a Angielillo.
Dado pasa dado, ¿ dónde está la bolita caballero?- le dijo riendo angieillo.
En el tres, en el tres- gritó le juez fuera de si por la emoción.
Entonces angielillo levantó el vaso y dijo:
Ohhhhhh
lo siento pierde el caballero, son cinco euros.
El juez perdió la apuesta y se cabreó, volvió apostar una más y otra vez, hasta que harto de perder y viendo como Angielillo se reía al igual que su hija, lo mando detener acusado de estafa.
Pues no había bolita en ningún vaso.
La fiesta de Nules quedo deslucida cuando la gente se entero de que habían detenido al simpático italiano por tan poca cosa.
Angielillo estuvo cinco días en una mazmorra acusado de burlarse de la autoridad, estafa, malversación de caudales públicos.
Salió con cargos al quinto día, teniendo que fichar todas las semanas, además el manco no le dejaba salir de nules, ni tampoco le dejaba ejercer su oficio.
así que un domingo de agosto, por esas fechas al año siguiente, desesperado por saber que tipo era ese juez, secuestro al cura de la iglesia de nules y se hizo pasar por él en el confesionario.
Allí escuchó la confesión del juez:
empezó contando como había quitado la custodia a una madre que había robado en un mercadona para dar de comer a sus hijos, luego siguió contado como había desahuciado un orfanato de niños discapacitados por no pagar la factura de la luz, entre risas describió el juez como había mandado cerrar un comedor social al que acusaba de ser una sede terrorista porque entre los voluntarios del comedor social uno había cuestionado el abandono por parte del gobierno a estas personas mediante un panfleto socialista, o como había mandado a prisión a un rapero…
Angielillo estaba punto de estallar escuchando la confesión de juez. En el confesionario había una afilada cruz de hierro que parecía una espada oxidada. La agarró, destapó la cortinilla y sus ojos se quedaron fijamente clavados el uno en el otro. El juez al ver la cruz sobre su cabeza instintivamente puso la mano sobre su rostro. Angielillo golpeo con la cruz con tanta fuerza que cercenó la mano del juez que cayó rodando.
La gente de Nules cuando supo lo que había pasado se alegro mucho.
Varios gitanos le ayudaron a escapar a angielillo a Italia donde dicen que sobrevive en Napoles felizmente casado con merceditas que cuando supo lo que pasó se enamoró todavía más locamente de aquel gentil muchacho. El mismísimo patriarca gitano de Nules fue el que en su furgoneta la llevó donde estaba angielillo.
Fin.
Esto es cuanto se del juez de Nules, y no tengo ningún motivo para no creer en esta historia que me ha contado mi abogado.
Al acudir a los juzgado a fichar ese día vi detenidos a los que siempre buscan, la carne destinada a arrastrarse por los fríos calabozos, a pagar los delitos de otros, había a varios muchachos de unos 20 años que bromeaban entre si , estaban encerrados por plantar y vender marihuana, parecían medio idiotas, aunque se daban aires de ser tipos importantes. Sus abogados bien vestidos y los agentes que los habían detenido, seguramente fumaban más marihuana que todos ellos. Había un hombre acusado de estafar a su seguro haciendo explotar su casa. ahora había perdido la casa y le pedían varios años de cárcel por estafa. Había un tipo sin empleo que decía a su hija que se metiera a puta, tanto lo creyeron los vecinos que lo denunciaron por proxeneta. En un rincón esperando firmar le pedí el turno a un pervertido sexual vestido con una garbardina que abrió cuando le pregunté, pero un enano del circo que escuchaba y que estaba acusado de haber pegado al domador de fieras que se había acostado con su mujer me dijo que iba detrás de él.
Angelillo de Uixó
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