!Majestad, salve la biblioteca de Vall d'uixó de la policía nacional!

!Majestad salve la biblioteca de Vall d' Uixó de la policía nacional!

Majestad, Don Juan Carlos I, soy consciente de que en estos momentos está usted recuperándose psicológica y físicamente de las numerosas cornadas que recibió de un elefante cuando intentaba cazarlo, y de las otras coces no menos terribles que le han dado los partidos republicanos, cierta prensa que no es ABC ni el Mundo, y parte del pueblo desagradecido, qué cómo en todas partes, gentes así las hay. Y todo al enterarse del elfanticidio. Se que en estos momentos se encuentra rumiando con sus ministros y generales cómo frenar la ola de republicanismo que asola el país, y lo que es peor, el temor lógico de las intervenciones de las autonomías por parte del presidente Rajoy. Cualquier día algún dirigente de estas, especialmente de las comunidades del norte, cansada de los liberales se revela y al grito de monarquía, patria y fueros, piden que vuelvan al trono los descendientes del Rey Carlos.

No tema, que no todo está perdido, aunque la situación es delicada entre republicanos, anarquistas, y carlistas. Yo le escribo para que venga aquí, a vall d' Uixó cuantos antes, aunque sea en silla de ruedas para que recupere el favor perdido de su pueblo. Un pequeño gesto en favor de la justicia con los más humildes, visaje que solo usted puede hacer, es la mejor propaganda Majestad. Mucho menos comprometido que mandar encerrar en una mazmorra a pan y agua a banqueros y empresarios cómo Botín, Rodrigo Rato, Urgandarin, Fernández Ordoñez, o emplear la mano dura contra el pueblo. Otra salida a la crisis no hay, o prisión para los mangantes, o ostias para el pueblo, a usted le toca decidir, que seguro que acertará y el pueblo lo agradecerá. !Venga usted cuanto antes majestad a la biblioteca de Vall d' uixó!

No tenga miedo que aquí no hay elefantes. El animal más grande que tenemos suelto es el mastín del saturnino que se ha escapado, dicen que ha pillado la rabia, y el toro Ratón, famoso por sus mala leche, que los devotos de San Vicente van a soltar para fiestas para que mate algún idiota. Pero antes de que salga precipitadamente hacia aquí, le cuento brevemente lo ocurrido para que usted venga con idea. Yo, súbdito de su majestad marcado con el número de vasallo: DNI 33460464 . DNI recientemente renovado en la biblioteca , y que ya he exhibido tres veces en la estación de ferrocarriles de Castellón ante la policía nacional, por qué soy un asiduo de las detenciones. No se que verán en mi, que cuando un policía me ve, me da el alto y me dice: Buenos días/ buenas tardes caballero, documentación. Y !ahí de mi si no lo tengo en regla! que ya varias veces he pasado por los calabozos. Se duerme mal majestad, pero comer, se come bien. El motivo de mi queja, de mi petición de auxilio, de justicia, es sobre la biblioteca. Ha sido intervenida por la policía nacional, se pasan la jornada renovando DNI. Les ha entrado esa fiebre no se a cuento de qué, ni por qué en estás fechas de exámenes. A todos los usuarios, que incautos vamos al lugar a leer, la policía nos llama y nos interroga, además nos obligan a actualizar dicho documento. A parte de eso, ya molesto de por si, pero comprensible para garantizar las libertades, lo más perjudicial y motivo de mi queja, !que no reside en el mal trato de la policía! es que desde que está la nacional no podemos sacar libros,ni mirar catálogos de documentos, conectarnos a Internet, y lo más preocupante para usted: la policía nacional se pasa el día leyendo con la porra sobre la mesa. ! Y cómo va a gobernar así usted la nación! Majestad, estamos ya en la segunda semana de intervención, y las bibliotecarias que allí trabajan no saben cuanto más durará esta situación, pues a ellas tampoco les dice nada ni el Ayuntamiento, ni la nacional. El caso lo puse la semana pasada en conocimiento del funcionario competente de turno que me explico que esto debe ser así, que mi queja era impertinente, y que es de ley el que la policía nacional ocupe las bibliotecas cuando les venga en gana y realice detenciones en ellas. Buscando otros apoyos lo he expresado al pueblo , y me han contestado que no sabían que Vall d' Uixó tuviera biblioteca. Los partidos de la oposición, que le recuerdo que es también oposición a los Borbones. !si le contará yo lo que dicen de su majestad!, tampoco tienen interés en la biblioteca.

Poner una denuncia a la policía ¿qué le voy a contar? Si son ellos los que han nacionalizado la biblioteca. Con el 15-M lo intente también, para que vea usted que no le hago ascos a nada en cuestión de justicia y en pro de la cultura. Aquellos tras darle vueltas y vueltas, deliberar, empezaron a redactar un estatuto asambleario en el que expresaban que la policía eran unos batuecos, gente corta de entendederas, amantes de los bastonazos. Luego parlamentaron con ellos. La policía les replico que tenían razón e iban a remediarlo, por eso ocupaban la biblioteca y no la abandonarían hasta que los agentes comprendieran la crítica de la razón pura de Kant ! Osea que jamás saldrán majestad! El 15-M que todo sea dicho de paso prefieren las acampadas a las bibliotecas, dejo que se quedarán en la biblioteca mientras ellos ocupaban las plazas, y el asunto quedo por zanjado y cómo una victoria dialéctica, aunque la nacional afirmo otro tanto de su estrategia. Mucho me temo majestad que cumplan su palabra, y eso hará que tengamos un pueblo inculto, y una policía culta. Eso ni a Usted, ni a mí , nos interesa. Seguramente nos tocará ir a leer a los calabozos, yo cómo le he dicho ya lo he hecho, y he de decirle que se lee bien, aunque en el camastro, que es una colchoneta que te dan al entrar muy fina que se debe extender sobre un banco de hormigón, la columna vertebral padece, y los ojos se cansan con la bombilla amarilla de 40 vatios colgando a dos metros de altura en el centro del techo. Pero entre rejas, en una celda de 4 metros cuadrados y con un solo compañero, en concentración se gana mucho. !Cómo ve majestad, estoy solo con usted! Yo le escribo desesperado, por qué se que usted se encuentra cómo yo, sin apoyos. Por eso le pido que venga a la biblioteca a hacer justicia ,y a desalojarla de unos indignados policía nacionales que la han secuestrado. Será cómo lo de Tejero. Traiga unos tanques y un par de helicópteros, serán absolutamente necesarios si queremos triunfar. Venga majestad cuanto antes, urge, tengo muchos correos sin leer y que subir un video tocando la guitarra en youtube titulado: viva la monarquía, viva los Austria.

Angelillo de Uixó, carlista y absolutista. basado en hechos reales a 14 de mayo del 2012, segunda semana sin biblioteca, sin explicaciones.

El obrero discapacitado. Episodios Nacionales de Angelillo de Uixó

El obrero discapacitado. Episodios Nacionales de Angelillo de Uixó.

Autor: Ángel Blasco Giménez, cómo Angelillo de Uixó en el papel de tipo normal y entero frente a los discapacitados. Código: 1205111622809 Fecha 11-may-2012 16:45 UTC

Mañana soleada de primavera, brisa cálida de primeros de mayo. Manifestaciones turbias y sin armonía se suceden por el país cantando himnos revolucionarios. Gargantas solitarias, carraspeantes, carajilleras, pronuncian palabras guerreras y tatarean notas de solidaridad sin ningún convencimiento. Silban con los dedos de la mano: paz y el bienestar para los ciudadanos. No a los recortes. A las banderas desteñidas que portan los anarquistas al hombro, tras discutir sobre que hombro la debe llevar por no haber voluntarios por el peso y la molestia, las admiran con el ojo bueno, le hacen un guiño cínico al rojo y negro, y tararean una tarantela recordando a Angiolillo. Los pobres, los mendigos, los parados, los empresarios, en las esquinas escupen a los manifestantes. Los manifestantes les llaman socarrones a que se unan con ellos a las barricadas, quizás con el cinismo de los tiempos, por qué las barricas no se ven por ninguna parte. La sombra del ciprés se larga sobre el patio del cementerio de Vall d' Uixó. Junto al campo santo retirado del pueblo un par de kilómetros llega un polígono industrial de nueva planta realizado en los cercanos tiempo del auge inmobiliario y financiado por bankia. Transformaron los liberales los silenciosos campos de naranjos que rodeaban el cementerio, regados por milenarias acequias que transportaban aguas turbias, mortecinas y oscuras, donde la rana reinaba en las clochas formadas junto la trampilla, en naves industriales vacías con puerta nuevas sin estrenar donde se lee el cartel: Se vende, se alquila, me compran. Ahora reina el grillo en agosto sobre el asfalto chirriando junto a las puertas. En una pequeña cantera clandestina cerca de la parte posterior de una fabrica de piensos de animales cerrada, quedan las cenizas de los naranjos quemados y restos de cerámica mudéjar. Rodeado de naves industriales y un bar, se alzan las paredes encaladas, construidas a base de mampostería del campo santo municipal de vall d' Uixó. Tapias blancas bajo el cielo azul , repican las campanas plateadas espantando a las lagartijas que caminan en vertical. En el centro del patio del cementerio, un pequeño grupo engalanados a las citas de difuntos se agolpa junto a un finado con los brazos recogido sobre su pecho dentro de un ataúd. Descansando en las alas de broce de los ángeles los gorriones alzan el vuelo y desciende a la frente del difunto cantando con el batir de sus alas un réquiem. El cura con el cirio encendido y goteando blanca cera mira admirado la erótica novia del finado que pasea la mirada por su bello y joven novio de rostro apagado pero hermoso. ¿Por qué lo habrá hecho? -Pregunta en voz baja con pena e incomprensión, es un amigo del difunto que espera respuesta de otro amigo que está a su lado confuso entre los latines del párroco y la hermosa novia del difunto con la que tiene fantasías eróticas. Quizás por el desempleo, las deudas- responde pasándose la mano por el flequillo y con el pensamiento repleto de instintos sexuales que le dominan. Entre cruces y huesos sepultados por lapidas le flaquean las hormonas al farandul y se agita bajo agotador deseo enfermizo y mortal del sexo. La novia lanza un grito y se arroja la féretro esperpéntica, conmocionada, al ver sobre la corbata la cicatriz de la soga. Se abalanza a cuatro patas de rodillas marcando los pliegues de la falda su prieto trasero. Los asistentes de forma brusca e instintiva caen sobre ella para levantarla. Una vez la retiran, la madre, cómo manda el acto, ocupa su lugar de rodillas frente al difunto. Agarrada y puesta en pie busca a la eternamente futura yerna. Se abrazan y besan en la boca. El cura con el cirio en la mano les ofrece un ansiolítico. Las retiran a una pequeña habitación contigua para que reposen. Se extienden en dos sofás las mujeres, desde fuera el resto espera hablando bajo. A través de las ventanas los amigos del finado observan el bello rostro angelical de María. Su cabello rubio cayendo del posa manos hasta el suelo de baldosas negras donde brilla cómo espigas de oro, sus pechos turgentes bajo la seda oscura del traje, sus delicados ojos verdes entre abiertos pestañeando al compás de sus labios rojos y gruesos que contrastan con su delicada blancura de rostro virginal. Su voz aguda, tierna, femenina, repiten incesante suspirando el nombre de su amente fallecido. El cura se santigua extasiado de tanta belleza, entra con el cirio entre las manos y da un beso largo sobre la frente de María que jadea agitando lentamente. Mueve lentamente sus serpenteantes largas piernas sedosas cubiertas hasta el liguero rojo por unas medias de rejillas negras. Acaricia en éxtasis de Santa Teresa su cuerpo. Pasa sus manos por su vientre liso cómo lo hacia el difunto 8 veces al día. La madre del fallecido barrunta de dolor. En el bar contiguo al cementerio, una cabeza de toro colgada y con gravedad en la expresión del cabestro preside una pared azul en la que es el protagonista. Junto a él hay dos banderillas y una foto del cabestro del Cordobés. Bajo de la cornamenta asoman tres cráneos emparentados. Son los únicos clientes del local que parece un cementerio, los hombres juegan al domino.

minusválidos, minusválidos- rompe el silencio el más bajo de los tres hermanos y de mayor edad. Se le conoce por Joe.

Los tres hermanos son de idéntico aspecto. Característica es su nariz bulbosa y grande, bigote negro largo que les oculta los delgados labios, sus barbillas alargadas sobresalen puntiagudas. Los pómulos enjutos, ojos negros con expresión animalesca que escudriñan las oportunidades para robar. Tira el cabestro una ficha de seis doble. El dueño del bar, un viejo verde , al escuchar esas palabra misteriosas presta su oreja grande que le cuelga hasta la altura de las quijadas, de detrás de la barra se dirige con aceitunas hacia los hermanos ventura. La camarera, una joven rumana se santigua cómo los hacen los herejes ortodoxos. No te enciendo Joe, que quieres decir- le dice Averell , el mediano de los Ventura, cuya única diferencia física con Joe es que es más alto y menos inteligente, el resto del físico un calco, incluida la nariz bulbosa que tanto les ha servido para encontrar carroña y conocer por el olor a concejales del PP, accionista y banqueros con los que hacer negocios. tira ficha: seis y cinco. Que nuestras empresas deben contratar minusválidos- aclara Joe mirando a su hermano. ¿Y eso por qué? Con los moros y los rumanos nos va muy bien- le responde Averell. Si, eso Joe, los inmigrantes son el mejor invento, nunca hemos ganado tanto cómo desde que han venido a Vall d' Uixó moros y rumanos- replica impertinente y haciendo cuchufletas de chimpancé a su hermano Joe. tira una ficha sonoramente y derrama el vaso con whisky y hielo. La ficha: el cinco y cuatro. Ratamplan, el menor de los ventura, tiene el mismo aspecto que sus dos hermanos, es el más alto, y por consiguiente el más tonto. Viste cómo ellos dos, chaleco negro liso, camisa a rallas negras y blancas , pantalones vaqueros y botas de campo con espuelas. Lo de los inmigrantes se ha acabado hermanitos, la teta rumano cosobar no da para más- les dice solemne y tétrico Joe. No te entendemos Joe- dicen al unisono los dos hermanos- si ahora vamos a construir el palace pádel. La alcaldesa, así nos lo ha prometido. La nueva construcción de palace pádel la deben hacer minusválidos- asevera Joe imponiendo su voluntad. ¿ Te has vuelto loco Joe? Grita asombrado Averell que no comprende. Joe guarda silencio y deja que sus hermanos hagan gestos cómicos, se rasquen la cabeza, se miren y se pongan el dedo en al sien girándolo en ademan de locura. Joe va cambiando la cara, ríe sarcástico bajo los cuernos del toro. La confusión de sus hermanos es palpable: ojos abiertos de par en par, pupilas dilatadas, agitación del sistema nervioso parasimpático que les hace tener hipos en las piernas, sequedad en la boca que mitigan bebiendo whisky, escozor en el ano que se rascan con sus largas uñas. El camarero deja las olivas y se queda escuchando, al camarera le reza a Stalisnao VIII, patrón de Rumanía, teniendo un mal presentimiento. Joe solemne tira un cuatro doble que cierra la jugada y grita: He ganado. Retira el dinero de sus hermanos y lo mete en una bolsa. Les sigue hablando mientras ellos se aseguran de que no haya hecho trampas. No conformes protestan airadamente y dicen que no vale la partida, que empiecen de nuevo. Joe indiferente a los lloros de sus hermanos les sigue hablando de su nueva jugada de domino:

Los minusválidos hermanitos, los engendros tienen bonificaciones de más de 3000 euros, son además baratos en el sueldo, y no dan problemas laborales, de hecho algunos ni pueden hablar por qué no tiene lengua. Oh Joe eres un genio- los dos hermanos abrazan a Joe una vez comprenden, lo hacen a la vez y lo tiran de la silla. Desde el suelo Joe les lanza patadas. Se levanta y los persigue por el bar para pegarles. Imbéciles debiera empezar por contrataros a vosotros, me habéis tirado al suelo y hecho daño en la espalda subnormales- les grita masajeando su espalda amoratada. Los dos hermanos de rodilla le suplican. Joe, Joe, no te cabrees por favor. Los familiares del difunto abandonan cabizbajos el cementerio con aires de desesperanza. Caminan iluminados por el sol del medio día. En la puerta tropiezan con los manifestantes anarquistas que recorren el polígono industrial sin encontrar trabajadores por estar todos en paro. Cómo las únicas personas que encuentran los anarquistas son los asistentes al funeral, les dan el pésame y el alto el piquete. Les invitan a unirse y salvar el 1 de Mayo. Camaradas, todos estamos de luto por la clase trabajadora- junto a la tapia del campo santo con aires de beato, con los ojos cansados, brazos abiertos de acogida, y expresión de depresivo, habla un delegado sindical al ver de difuntos al grupo, cree que son obreros que en huelga que representan una habitual performance. Nosotros estamos de luto por qué la clase trabajadora muere- le dice Bella Mari que eclipsa la lucha sindical con su belleza- Mi novio ha muerto y le hemos dado sepultura. ¿Suicidio por el paro?- pregunta una voz al ver a la criatura joven, y un joven en España no muere de trabajar, por qué no se trabaja, ni de aburrimiento, por qué los bares están llenos. Si- responde la madre- de la cantera de hermanos ventura. Se abrazan los dos grupos. Un nuevo asesinato de los hermanos ventura- dice una voz del fondo de la comitiva. Respetar por favor, no se dicen nombres- se gira un hombre mayor bajito a la voz, es un gordo que hace de secretario general. Les da un folleto a los familiares del difunto que versa sobre motivos para hacerse sindicalista: ir a huelgas , celebrar el 1 de Mayo, y descuentos en tiendas de alimentos alternativos. La familia con el pin del Che en la camisa del luto siguen su camino al pueblo. La Bellísima Mari, la mujer más hermosa de Vall d' Uixó y del mundo, sin poder evitar su natural coquetería, gira su rostro ante el cristal del bar para admirarse de lo buena que esta. Su preciosa silueta se refleja en el cristal y sonríe involuntariamente, observa a los ventura y lanza un grito grave que sobrecogería a cualquier hombre que sentiría la necesidad de acudir a ayudar a la doncella y yacer con ella, pero los hermanos ventura malos hasta la saciedad, no se conmueven del lamento de bella Mari, aunque si piensan en yacer con ella. La bellísima y sin par Mari, con lagrimas en los ojos se lanza valientemente hasta la mesa de los infames ventura, villanos de Uixó. Asesinos, asesinos, mi chico se ha suicidado por qué no le pagabais. Cuidado bella Mari con esas palabras, que son castigo de ley- le dice Joe levantándose y señalando con su dedo a la preciosa muchacha de ojos verdes cómo las esmeraldas. Llama a la policía Ernesto- dice Averell al mesonero. Este da ordenes a que lo haga la rumana mientras saca una escopeta de debajo de la mesa para proteger a los caciques. En mi bar no quiero problemas, ni escuchar esas palabras, aquí nadie es un asesino- dice el mesonero apuntado a Bella Mari con una escopeta recortada. Mira a la chica con ojos de viejo sátiro de falange española, pasea las manos adelante y atrás por el cañón con deseo de disparar cómo suele pasar a muchos hombres ante las mujeres bellas, ya que la belleza se desea poseer y destruir con una escopeta. ¿ Acaso mujer, nosotros le disparamos? Dice Joe en tono conciliador. No, no, no- dice Averall. Yo creo que no- responde dudoso Ratamplan que recibe una colleja de su hermano. Se suicido, el sabrá los motivos, igual no te quería tanto y encontró otra querida- dice riendo Joe. La familia del difunto coge delicadamente a Bella Mari que llora cayéndole sus benditas lagrimas puras cómo diamantes sobre las aceitunas en salmuera. Monstruos- les dice con la voz ahogada y desfalleciendo. Vamos Bella Mari, aquí no hacemos nada- le dice la madre del difunto pasando su mano por la cadera de la muchacha y besando su delicado cuello de cisne. La familia se van en silencio mientras los ventura ríen. Joe come una aceituna de pie observando cómo se alejan, escupe el hueso, y toma asiento respirando hondo. ¿ Veis por que es un problema contratar mano de obra nacional?- les dice Joe a sus hermanos que dicen que si con la cabeza asertivos. Pero si se suicidan los españoles, tenemos menos que pagar- replica Ratamplan haciendo pose de intelectual y asombrado de haber llegado a esa conclusión. Joe le mira y levanta la mano, Ratamplan temeroso de que le pegue una colleja da dos pasos atrás. La verdad es que has tenido una buena idea- le dice Joe asombrado de la perspicacia- te felicito. Barman- otra ronda que invita el difunto- exclama feliz Joe de saber vencida otra deuda. Tacha de la libreta de trabajadores muertos y suicidados otro nombre. Los hermanos ríen y brindan a la salud del muerto. Vamos a buscar discapacitados- les anima Joe una vez apura la copa. Esperadme, yo también voy- les dice el mesonero. La rumana se santigua de nuevo. Señores ventura, señores ventura, por favor cojan mi curriculum- les dice un hombre mayor que les ve por el polígono industrial al que ha acudido a tirar curriculum. No ha entregado ninguno por estar todo cerrado pero ha sacado un pin del Che, una camisetas anarquistas, y dos banderitas anarquistas que ondea al acercarse suplicante a los hermanos ventura. ¿Tienes carnet de minusválido? Le pregunta Ratamplan a un hombre de cincuenta años, ojos de sapo cara de preocupado, medio calvo y feo cómo la madre que lo pario. El pequeño hombre se mirada simple, encorvado le responde que no. Entonce no molestes- le dice Averall- largo de aquí. Hay que ver está gente lo valientes que son, saben que no pagamos y vienen a pedirnos faena, deberían darles a todos los parados del pueblo un carnet de subnormales- comenta asombrado Joe ventura reflexionando sobre la naturaleza humana. ¿Donde vamos Joe? pregunta Ratamplan cansado de andar Te lo he dicho varias veces Ratamplan, a buscar tontitos para el pádel- le dice paciente Joe. ¿Y adonde? Estoy cansado, ¿que vamos a cruzarnos todo el pueblo o qué? Replica Ratamplan. Vamos a los servicios sociales- le dice paciente Joe. Buenos día señores ventura- saluda un joven vestido de adidas apoyado junto un BMW aparcado frente a la puerta open cord en el espacio para minusvalidos. Dentro del coche hay una rubia con cara de puta maquillándose. ¿Qué, de paseo? Le dice Averall al conductor contemplando a la joven de reojo. A ver, hay poca faena, hemos comprado unos bocatas y vamos al corte ingles a pasar la mañana. Me preguntaba si me pagarían- exclama tartamudeando el joven quitándose la gorra de adidas en señal de respeto. No puede ser José, mira, hoy no llevo nada, y estos días está complicado, tenemos que construir la pista de pádel y no podemos pagar, estamos hasta el cuello- le dice Joe poniéndose la mano en el cuello en señal de ahogo. ¿Y trabajo no tendría para mi? Le pregunta el joven. No. de momento no puede ser, vamos a contratar subnoramlitos, lo manda inspección de trabajo. ! Que más quisiéramos contratar a normales! ten paciencia, ten paciencia, que la cosa está muy mal, lo que hay que tener es paciencia y confianza ¿Tu tienes confianza?- le pregunta inquisitorial con ojos firmes y tétrico Joe. Claro soy español y de España 2000- responde el joven alto cómo un pino con cara de bruto haciendo el saludo falangista. Pues muy bien- le da una palmada Joe ventura- eres un patriota. EL joven sube al coche arranca y sale a toca velocidad fumando un porro que le ha hecho la novia bakaladera de barrio. Mal parit- dice una anciana a la que casi atropella en el paso cebra. El BMW frena chirriando ruedas y baja José. ¿Que me has llamado abuela? Le pregunta dándole dos empujones. Nada, nada chiquet, es que me he asustat, perdó- le dice la mujer temblando. Los Ventura entran en la gusanera de los servicios sociales. Negros, cojos, paralíticos, tullidos, drogadictos, depresivos, vagos, abarrotan sentados las escalera y bancos aguardando turno. Las mujeres jóvenes, muchas de ellas madres solteras, hijas de obreros en paro del barrios marginales, abocadas a la prostitución, exhiben sus pechos para que algún funcionario entre café y café las suba a los despachos de arriba para hacerles algún favor y ellas demostrar que están agredecidas. Los acogotados derrotados de la vida alzan sus miradas ante la presencia de los ventura que tapan con sus cabeza la poca luz que entra de las ventanas. Son los ventura ¿qué harán aquí? Se preguntan. Señores Ventura ¿Han venido a pagar? Ya se lo decía yo a mi mujer que algún día ustedes pagarían, yo siempre tuve fe- exclama un viejo trabajador de los Ventura con aspecto de valenciano, cara redonda, grueso, nariz roja, ojos claros de persona alegre y por consiguiente idiota. No Pascualet no, no venimos apagar, siempre estáis pensando en el dinero. ! Qué país, que país! Eso en Alemania no pasa- exclama penitente y patriótico Joe con expresión socarrona. Los deshechos sociales vuelve a acogotarse. Queremos hablar con el encargado- dice Ratamplan en voz alta. ¿Quien es el encargado? Da voces Joe ventura dirigiendo la mirada y clavándola cual lanza zulu en la tripa de un simio, en un negro apoyado en un pilar abanicándose con un refrescante CD de Bisbal. Tu, mayordomo- dime quien está al frente de ésta empresa- le pregunta violento. No zaber zeñorito, yo venir a por bocadillo y tiket de cáritas, pero de cerdo no que zoi muzulman- le responde el negro pausado, sin prisa , con una paz que solo está raza hijos de esclavos. y que engendrará más esclavos, tiene en la sangre. Joe ventura furioso de no ver al encargado entra en un despacho. Por favor, que significa esto- exclama furiosa una mujer de mediana edad con bata blanca y gafas que escribía en una hoja de test evaluativo. ¿Eres la encargada, o una enfermera? Pregunta Ratamplan al ver que lleva bata blanca. Ni lo uno ni lo otro, soy psicóloga y estoy atendiendo a un enfermo- señala a un hombre de mediana edad , bien vestido, pulcro, con flequillo bien peinado, aspecto de tímido y que sonríe educado a los que han entrado. Por su aspecto pasa desapercibido. Sabes quienes somos, nosotros somos los hermanos ventura, tenemos las principales empresas de Vall d' uixó y contactos con el alcalde, así que cuidado con lo que dices o llamamos a la guardia civil- amenaza Averall con los brazos cruzados frente a la mesa de la psicóloga. Pero ¿ que es lo que quieren de mi? Les pregunta la mujer. Estamos buscando gente para la obra, gente con minusvalías- le dice Joe inclinando su cuerpo hacia la mujer. Habla despacio cómo si la psicóloga fuera idiota, que efectivamente, aunque licenciada en psicología, lo es. Joe hace el gesto de la paciencia con las palmas de las manos semejando a Gandi. La psicóloga evalúa la situación. La psicología que es una rama de la teoría de la evolución de Darwin y la aplicación de la ideología económica liberal, preconiza en su ciencia que los sujetos se deben adaptar a las situaciones, y nunca protestar con el que manda por que es inadaptativo. !Y cuanta razón tienen , de cuantos Lenin, Che Guevaras , Espartacos, nos ha librado la psicología en las facultades, en las empresas y en la calle! Discúlpenme, verán, es que no sabia, yo... no sabia que ustedes regían. Es que soy interina novata, discúlpenme, tomen asiento por favor- se disculpa la asistenta señalando varias sillas, se levanta para ser más complaciente y bajo la bata se ven una piernas muy sexys que con sus gafas le dan el aspecto de las play mates de la revista porno play boy a la que está suscrita. Bueno Norman ya seguiremos otro día la sesión, creo que es mejor que regreses a casa ¿ Y tu madre? Hace tiempo que no la veo. Norman puesto en pie, exhibiendo su altura , de cuerpo delgado, vestido cómo de los años cincuenta pierde por un momento su timidez y su aspecto cándido ante la pregunta de la madre. Su mirada ahora asusta al contemplarla, se vuelve misteriosa, profunda y macabra, refleja un pensamiento obsesivo que incluso hace que los ventura se les pongan los pelos de punta.

Madre esta bien, madre me llama, madre voy, espera madre- Noramn se aleja despacio, sus palabras semejan cuchillos repleto de sangre deslizándose sobre violines que desgarran el mismo siniestro acorde una y otra vez: chan-chan-chan-chan-chan. Joder- dice Joe ventura en el fondo de la silla donde se ha sentado acojonado y sin respirar, mira a la psicóloga perplejo- ! cómo esta el patio! Bueno, nosotros a lo nuestro. Mire encargada, queremos gente con discapacidades, pero ese que se ha ido no. Buscamos cojos, siameses, gemelos, ciegos, es para darles faena en la construcción del palace pádel, y para una granja de avestruces que tenemos. El trabajo no es duro, es poner ladrillos, montar andamios, y en la granja dar de comer a los animales y quitarle los huevos. Pero, señores, me parece muy bien que está gente trabaje, es lo que necesitan. La mayoría que viene tienen cuento y son unos vagos. Yo soy seguidora de Adam Smit, Taylor y fanática de los recortes de Rajoy, sobre todo en las subvenciones a discapacitados, pero creo que estas cuestiones liberales las llevará el paro o el ayuntamiento. Aquí no se cómo podemos serviles, esto es un despacho de psicología municipal, no una gestoria. Pues muy fácil encargada- replica Joe- nos da una lista de la gente con dependencia, que tienen taras físicas y mentales y nos los llevamos, usted se quita faena y nosotros ganamos. No es tan fácil, por desgracia hay leyes todavía, necesito una autorización del alcalde- le dice la psicóloga. ¿Seguro?- Pregunta Ratamplan. Seguro- responde la psicóloga sin quitar la vista de los tres hermanos y el mesonero que queda en el fondo desnudándola con la vista. ¿ Me permite su teléfono? el mio no tiene saldo- le dice Joe mirando el escote de la psicóloga. La psicóloga le ofrece el teléfono. Leyendo desde el móvil de Joe marca en el fijo. Oye Óscar, mira, soy Ventura, estoy aquí reunido con ésta preciosidad de psicóloga que tenéis- la psicóloga sonríe- quería un favor. Lo que digas Joe- se cuadra la alcaldesa. Veras, en el pelotazo del pádel los obreros no van a ser moros. Nos arruinaremos, no podremos hacer sin su mano de obra barata, es hay donde está el recorte, que dices insensato, oye que yo tengo que sacar pasta de la pista- grita histérica la alcaldesa viendo que va a perder su fortuna. No, no Óscar que va a ser mejor, vamos a contratar a subnormales y tullidos. Hay bonificaciones. Ah, ah, me parece bien- se calma la voz femenina y flemática del alcalde que se ha vuelto afónica del disgusto, hace una pausa para respirar y prosigue- Ya lo veo, ademas eso será publicidad positiva, todo le mundo ama los tontitos, mi popularidad subió cuando me hice fotos con los mongos de los talleres de empleo. A parte de los que van al psicólogo, en estos momentos en Vall d'uixó tenemos una estafa a cargo del servef con los discapacitados del curso de agricultura ecológica que te vendrán bien. Allí hay buen cantera ¿cuantos necesitas? Pues para la pista de pádel 120, y para la granja de avestruces unos 7. Tanto- chilla Óscar- nos saldrá muy caro. No hombre, si no van a cobrar la mayoría, además mira lo que te digo, cada trabajador cuenta como medio, y ten en cuenta los que la espicharan con los calores de mayo, julio y agosto. Yo creo que necesitaremos más engendros. Tu sabrás Joe que eres experto en obra al haber trabajado 6 meses de peón, hasta que harto te hiciste contratista. Qué se ponga la psicóloga- Joe pasa el teléfono y se pone la encargada que espera las ordenes- mira Maite, dales lo que quieren. Y que esto quede en secreto, ya recibirás un cheque y pase gratuitos a la pista de pádel , de la piscina, y revisaremos tu contrato de interina en un concurso oposición que lleva el nombre de Maite. Vale- responde la psicóloga chasqueando los dedos y con sonrisa de puta. El obrero discapacitado . Episodios nacionales de Angelillo de Uixó. II parte.

Casas del barrio obrero de texas de Vall d' Uixo, se extiende clavado en un hoyo hecho en una montaña conocida cómo partida de penya creus. Las viviendas, cómo sus moradores, chistosas, de mala planta, diversas. Brotan semejantes a guijarros del camino, unas pintadas de amarillo, otras de rojo, otras sin pintar rebozadas de cemento hasta que el signo de los tiempos cambien y tengan para pintura sus empobrecidos inquilinos. Las más: fachadas sucias ennegrecidas de soles, lluvias y tubos de escape. Los gitanos aplauden descalzos por las aceras catando flamenco y bulerías bajo la palmera enferma de picudo del parque. La fuente sufre incansable trasiego de mujeres cobrizas en bata llenado garrafas para el puchero. Los golfos del lugar bajo la sabana tras la noche de toros en la que ha muerto un vecino empitonado cuando borracho hacia de torero. En todo en barrio solo hay dos familias que tienen a alguien trabajando. El resto se dedica a la holganza del mediterráneo, el vicio, y el contrabando de drogas. El café caliente, humeante, a traviesa los pequeños pasillos de las casas. Llega el aroma a los camastros de sendos trabajadores sin que se enteren. Arnol- por favor despierta a tu hermano que llegara tarde a su primer día de trabajo. Arnol, un joven de 25 años , extraordinariamente alto para ser de la cuenca del mediterráneo, dos metros altura, culturista de afición, cara de bruto, cuadrada cómo si fuera un vulgar austriaco o alemán, acude a la puerta de la habitación de su hermano. Golpea suave y le llama. Forest, Forest, mama te llama- despierta. Arnol frente a la puerta espera contestación, al no producirse entra. Forest con babas chorreando por los labios, el pulgar en la boca, ronca cómo un cerdo. Duerme a pierna suelta con la cabeza entre los barrotes de la cabecera de la cama donde entre las convulsiones de su sueño inquieto ha ido a parar. Arnol lo agita suavemente, y el idiota despierta dándose golpes entre los barrotes entre los que está enganchado. Arnol amablemente tira de los pies del engendro mientras este a cuatro patas y con los brazos tira hacia atrás con toda su fuerza. Venga Forest- le dice cuando lo saca- que te tengo que acompañar a tu primer día trabajo. Bue- nos- días- ma-ma- dice con voz agua, separando las palabras cómo un bebe cuando empieza a hablar. Da un beso cariñoso a su madre en la mejilla. Forest es un discapacitado intelectual. Al igual que su hermano es bastante alto, pero delgado, el cráneo, cómo es normal en los engendros, grande y abultado, mal rapado el corte de pelo que le hecho su madre de mala gana a sus rubios cabellos castaños. Al fin y al cabo, no puede, ni debe tener novia. Lo visten al uso de estas gentes: una camisa a cuadros, pantalones vaqueros y zapatones en los pies semejante al de los payasos. No se parece en nada su hermano, con el que comparte lazos de sangre solo de madre. Toma Forest, te he preparado unos bombones para desayunar, para almorzar y para comer, portate bien y haz amiguitos - le ofrece los bombones su madre, una mujer de median edad, vestida en batín sin ropa interior, atormentada por los disgustos de la vida cómo todas las mujeres del mediterráneo de clase media baja, baja, y baja-alta- Los hermanos ventura son buena gente y buenos patrones que se preocupan por dar trabajo a gente cómo tú. No como tu hermano Arnol que con lo grande que es no trabaja desde hace tres años- señala la madre a Arnol que pega un puñetazo en la mesa. Madre por favor, no empecemos, no hay trabajo para normales lo sabes muy bien- Le chilla con su imponete talla Arnol que no causa respeto en la madre que le escupe cómo todas las mujeres del mediterráneo hacen a sus hijos cuando se avergüenzan de ellos. Pues cortate un brazo o romperte una pierna, así no podemos seguir- le riñe la madre . Arnol quitándose el gapo de la cara pega otro puñetazo. Sabes que amo mi cuerpo, si no fuera por eso...- replica Arnol cerrando los puños. Si no fuera por eso que, que- le replica amenazante la madre furiosa de la salud de su retoño Arnol que tanta desdichas trae a la familia. Arnol pega otro puñetazo a modo de queja y parte la mesa. Vamos Forest- le dice a su hermano agarrándolo con furia de la mano. El engendro no sabe por que discuten , espera sentado en un banco de la cocina con sus bombones sobre las piernas y una gorra que se ha puesto sobre la cabeza dándole aspecto mayor si cabe de idiota. Espera Forest- la madre se acerca y le da un beso en la mejilla- dile a los Ventura que gracias por el trabajo, que volveré a su despacho el viernes. Madre no, dijiste que no lo volverías a hacer eso de los favores- le riñe con lagrimas en los ojos Arnol. Recibe una bofetada de la madre. A mi no me digas lo que tengo o lo que no tengo que hacer. Si no fuera así los Ventura habrían cogido al subnormalito de la Felisa. Ella tuvo reparos y ¿Qué ha conseguido? ¿tener honra? De la honra Arnol no se come croquetas. Arnol pega un puñetazo y rompe de cuajo la puerta.

Raiman, Raiman despierta- toca suavemente la manta que cubre el cuerpo de una persona pequeña, entrañable, una mano cariñosa. Con ojos extraviados que parpadean aun dormidos habla en voz alta el bello durmiente: 4 x4=20+2=38-3=45 5x1=15:2=56,56678 1+1=21 Raiman,raiman, deja ya las cuentas, es tu primer día de trabajo, despierta hermano, te quiero mucho, dime que me quieres. Raiman el pequeño hombrecito autista y prodigio de las matemáticas abre los ojos y exclama con la mirada perdida: Ah,ah, ah. Tres mil trescientos treintas dos, más dos, menos uno, es igual a 15. Muy bien hermanito, eres un genio, te quiero ¿ un café?- Le pregunta su bello hermano Tom que le da un beso en la frente. Ah, ah, ah asustado del beso mete la cabeza bajo las mantas entre chillidos mientras su hermano le abraza y el idiota chilla más. Del tabique contiguo que da al dormitorio de la casa de al lado, donde vive un carnicero en paro amontonado con dos peruanas, se oye un puñetazo que hace temblar la fina pared acompañado de un gruñido: Vale ya subnormales gays , que son las nueve de la mañana, dejar descansar a la gente. Vamos hermanito, a desayunar- le dice Tom con actitud de boy scout. Una vez lo peina con colonia nenuco lo saca a la calle de la mano. Vas a ver hermanito lo feliz que serás trabajando para los hermanos ventura, todo el mundo que conozco es muy feliz con ellos. Hay que ser feliz Raiman, ¿Te apetece trabajar Raiman? No- contenta el idiota con gran sabiduría. !Cómo eres!- le dice Tom pensando que bromea Raiman, le da un abrazo y dos besos, el engendro se pasa la mano donde la ha besado para limpiarse. Las chicas miran suspirando, abobadas y enamoradas al ver pasar a Tom, un precioso jovencito de 20 años, ojos azules intensos, rubio, con cara fina androgina. Rasgos amables, casi angelicales, rezuma su aspecto bondad, ternura, que hace que la gente lo quiera poseer, tocar, incluso comérselo, cómo a Jesucristo los domingos. Siempre se les puede ver pasear por texas a los dos hermanos de la mano. Aparecen los hermanos ventura gallardos y chulos, también aficionados a los paseos por el pueblo. Están sobre un descampado polvoriento donde reinan. Sombrero vaquero sobre la cabeza, camisa abierta que deja ver su pecho peludo, cráneo de cristo tallado en oro colgando del cuello, palillo entre los dientes con sarro y caries que rozan los negros bigotes. Sus ojos de ratones miran las victimas asalariadas relamiéndose conforme van llegando. La alcaldesa, Óscar Clavel , reina consorte de los ventura va vestida con mono azul de trabajo, aguarda entre conversaciones distendidas el momento de la inauguración. En el mono de trabajo lleva las insignias de la gaviota cosida por una mano atrofiada de un obrero tetrapléjico que confecciona los trajes oficiales del PP después de los problemas con el sastre de Francisco Camps. Da ejemplo el alcalde que él es un trabajador más, si no el primero. Pasea con unas tijeras para cortar la banda del descampado y poner la primera piedra del complejo de pádel para ricos hechos por discapacitados. La prensa independiente, crónica de la Vall , siguen sus benditos pasos engalanados de carnaval. Las periodistas revolotean comiendo canapés con falda ancha y peineta, los caballeros con camisa larga y blanca. Los concejales de servicios sociales, asistentas sociales, psicólogos, asambleas de parados, la oposición socialistas y de IU acuden evento emocionados. Los palmeros facciosos aplauden a la menor sonrisa o pedo que se le escape al alcalde. Los tontitos: siameses, cojos, tetrapléjicos, reciben monos de faena con la insignia del PP y el logo de diputación. Les dicen donde se tienen que poner los engendros. Los colocan en filas a la derecha de las autoridades, luego alguien opina que al izquierda quedan mejor y allí los barren. Los tullidos observan expectantes en silencio cómo los flashes resplandecen sobre sus ojos perdidos y apagados que no comprenden lo que pasa. El pueblo les tira flores. El alcalde levanta la mano, corta la cinta valientemente que cae suave sobre el polvo. Suena la traca valenciana y el himno de la Vall. Toma la palabra el primer discapacitado del pueblo: Hoy inauguramos una obra de primera magnitud en Vall d' Uixó. El complejo palace pádel que nos ayudará a salir de la crisis económica. Si los que pueden, los ricos, vienen a jugar al pádel, saldremos de la crisis, pensad que cada pelota que se estrella contra la pared es un céntimo que ingresamos. !que importa que hoy tiremos con el cemento varios millones de euros! Eso se recupera en dos torneos. Se oyen aplausos, el alcalde mirando al cielo, azul, infinito, con unas pequeñas nubes desgarradas que deambulan erráticas continua, relaja la voz y mesiánico anuncia: Pensad en el mañana, un mañana de pádel. Los aplausos atruenan, la pólvora de la traca valenciana estalla en los oídos, y el aroma a azufre se impregna en los pulmones que se ensanchan y fortalecen con el azufre, llenan de alegría el alma y quitan lo problemas sociales con sus estallidos. !Quien ha dicho pena! Traca, traca, pólvora valenciana. El alcalde pletórico continua el discurso inaugural:

Los trabajadores que hemos contratado son lo mejor que tenemos en el pueblo, un ejemplo de solidaridad y de compromiso con los empresarios más desfavorecidos, los hermanos ventura, a los que gracias a esta mano de obra podrán hacer ésta infraestructura que de otro modo sería imposible hacer. Los aplausos le hacen parar nuevamente su discurso, los flashes ilumina el rostro asexuado y maquillado del alcalde que hace poses pintoresca. Sonríe y lanza besos al publico que da más palmas y le piropean: Guapo, guapo, guapo. El alcalde se acerca a los subnormalitos y posa junto al más feo. Un engendro sin manos, con dientes de dromedario, joroba y larga nariz, de tez amarillenta y arrugada de un limón pasado, calvo, con gafas de vaso y cerdas blancas en la nuca a modo de únicos cabellos, largos y puntiagudos cómo las hojas de los pinos. La traca atruena, el humo de la pólvora sube al cielo grisáceo y allí se queda espesa juntándose con la que se empezaba a difuminarse. El alcalde pide una pausa, se hace, y anuncia solemne las palabras que todos esperaban; Aquí se pone la primera piedra. Óscar tira de canto la piedra untada con cemento, se pasa las manos pringosas sobre el mono y se retira al grito: Al almuerzo, al almuerzo, que paga el pueblo agradecido para que el trabajamos. El publico le sigue jaleando su nombre, incluidos los hermanos ventura que dan instrucciones a sus encargados para que pongan a trabajar a los tontitos. Los discapacitados se quedan allí solos durante unos breves minutos. Aparecen cómo perros de presa los encargados con sonrisa maléficas. Ojos brillantes de hienas se abalanzan sobre los cuerpos débiles, quebrados,rotos de los discapacitados. Algunos discapacitados miran cómo se acercan. Raiman hace cuentas muy rápido temblando: 9999X456=45,5, 3+1+9=31 Ju- ja- soy vuestro encargado, nos lo vamos a pasar muy bien- les dice amenazante y sarcástico frente a ellos un hombre de mediana edad, obeso, de rostro curtido, mejillas de sapo, bestialidad en la expresión. Junto a él hay varios encargados de diferentes edades y escuelas, los cercanos a los 60 de la escuela del látigo y los jóvenes de 20 años con corbata, metrosexuales y adiestrados en las granjas de bussines y facultades de psicología donde salen con master en ocaso laboral , motivación de logro y productividad. Arranca la segunda, tercera, cuarta piedra, anónima, sin flashes. El palace pádel con lagrimas, sudor y sangre empieza a forjarse mientras el alcalde, la prensa, los ventura celebran el evento en un salón comedor junto a los familiares de los subnormalitos que reciben grandes muestras de apoyo y de cariño. Al cabo de tres horas los discapacitados están agotados y el enfrentamiento de los encargados con ellos les lleva a una relación profesional de nazi-judío. Varias sillas de ruedas se han atascado en un socabón. Una , con su conductor que arrastraba unos puntales ha caído por un terraplén hasta colarse por el foso del ascensor cayendo a las profundidades del encofrado. Los aullidos de los discapacitados resuenan por el descampado, retumba el eco de sus gemidos entre las vigas, el acero corrugado, los silos de cemento, las vallas de acotación de perímetro. Sus muñones retorcido brotan repletos de sudor entre la arena, sudor y la grava. Angelillo de Uixó.

Dos Españas, de angelillo de Uixó.

Dos Españas, de Angelillo de Uixó. La foto que vi en facebook de un agregado. A 7 de marzo del 2012 desde mi posición en Vall d'uixó. Situación: pre bélica. Motivo de la foto: acueducto romano-gótico de vall d'uixó en su mejor ángulo. Comentario de los vecinos: tres me gusta.

Breve comentario de la misma foto hecha ahora por Angelillo de Uixó, desde el punto contrario

Ésta es la misma fotografía que la anterior tomada del otro lado, por qué en ésta España dividida hay dos bandos. Las fotos son la prueba objetiva. Yo represento el bando de los vencidos, el de las ruinas, el de Caín, al que Dios y su hermano le negaron lo que le pertenecía. La he tomado desde mi bando, desde mi posición moral, militar e ideología. Podéis ver en el primer plano el viejo molin...o que no cumplirá trescientos años, y aun así exhibe derroche de gallardía con sus paredes negras causadas por la mano piromana del terrateniente que intento derribarlo, y dijo no.

Yo al molino le llamo fortaleza, e invito al pueblo, a los obreros en paro, a los caídos: a la insurrección, por qué a nosotros no nos asustan las ruinas, por que vivimos en ellas y vamos a ellas. Angelillo de Uixó no os engaña, os muestra la verdadera España. Otras fotos seguramente sean más hermosas, traten de encontrar belleza y armonía, calma y sosiego, pero yo os digo que no se puede hablar de belleza, si no de ruinas, y a las ruinas debemos llevar a España, las mismas que nos han impuesto por qué no vamos a consentir dos imágenes, una de gente que vive en paz, y otra que vivimos de rodillas y humillados. A las armas compañeros, fusilemos al amanecer en el molino a los facciosos. Viva la guerra, viva la muerte, viva la revolución. Fin del breve comentario de facebook. Día siguiente, 8 de marzo, seguimos en el otro lado. Breve nota del parte de guerra y su estado. Parlamento a los parados de Angelillo de Uixó. Ayer parece hoy, igual arranque del día, igual frustración, igual rabia. ¿Contra quien? En primer lugar contra mis vecinos. ¿ Por qué ? Por su olvido, por su indiferencia, por qué me dan por difunto y no tienen la delicadeza de dedicarme una oración, y si alguno me dice algo a modo de consuelo, que los ha habido así de descarados, más coraje y rabia me da, que más faccioso me vuelvo. Mi casa empobrecida es un tumba donde me marchito en compañía de dos perros, ya no se cómo, ni por donde puedo salir. Ésta crisis que se me traga, me ha dejado definitivamente atrás del resto de mis vecinos. Eso hace a mis vecinos mis enemigos, que siguen con su vida pasando por delante de mi tumba pensando en la primavera, festejando la alegría de las flores de mayo, besando a sus novias devotas de Recadero Centelles. Su dulce voz me recuerda que antes de la crisis yo existí, que tenía proyectos, que tenía vida. Ahora veo el declive, todo escombros que me sepultan. Lo poco que tenía: el coche, la moto, estropeados, tirados en el patio de cualquier forma. Hasta tiemblo por el fin de mis zapatos. Hay dos españas, que no es una de ricos y otra de pobres, es una de los que tienen empleo y viven bien, y otra de los que estamos excluidos del trabajo y esperamos el desenlace : que nos corten la luz, ir por las calles descalzos, coger anemias de hambre, ir pidiendo, o acabar con todo eso y declarar la guerra al que tenemos al lado: el vecino, el familiar. Hoy leyendo mensajes de los sindicatos de izquierdas, habiendo hablado con un par de compañeros anarquistas y paseando por Vall d´ uixó estoy en condiciones de aseguraros que objetivo más alto no podemos alcanzar obrero en paro: el vecino, la vecina que trabaja, que prosperá, que desea ser feliz, debe ser nuestro objetivo político- militar, o como yo le llamo: la presa. Los niños tambien. Hay dos España desde hace cuatro años, dos tipos de vecinos, dos tipos de hermanos. Al que le va bien y al que el va mal. Causa agonía ver tanto olvido. Escuchas la radio: música pop, programación de conciertos a los que van tus vecinos,bajas a la calles : los bares están llenos. Das un paseo y que ves: A Óscar Clavel, rayo de esperanza del lugar, alcaldesa de Vall d' Uixó, inaugurando pistas de pádel vestido con minifalda blanca, raqueta en la mano y un par de bolas que acaricia ,sobre su cabeza de panocha de maíz una cinta blanca para el sudor en el pelo. ¿Y tu qué, obrero en paro? Para ti todo se acabo, eres una ruina, una vida que vive excluida del resto, una minoría, los demás están bien, para ti se acabo el bom-bom de la vida pringado, te han follado a base de bien y se han cansado de ti gilipollas. Eres un difunto al que no le dedican ni una oración. Hoy hago lo mismo que ayer, pero menos, ya he buscado faena durante 10 minutos, y he decidido abandonarlo. Luego he bajado a pasear con los perros y he discutido con mi vecino. Entre la jauría de perros que tiene que se llevan mal con los míos, hay también patos, un cerdo y una cabra que al parecer le llaman choto. Al choto la han atado a una garrofera para que tome el aire, y mi Aquiles, el pastor alemán se ha tirado a morder al choto, y el choto le ha embestido con los cuernos. La jauría de mi vecino no se de que parte estarían, si del choto o de su compañero malavenido. El caso es que de tal revuelo de ladridos y balidos ha salido mi vecino y hemos tenido palabras, acusaba a mi Aquiles de ser problemático.

Ese perro, ese perro es un compromiso- me decía con acento de Jaen. Hemos discutido, aunque la verdad es que tampoco ha sido gran cosa. Pero esa es la actitud, si ha servido para estropearle el día, me felicito. El vecino debe de ser el objetivo de todo parado hasta que tengamos otro más noble. Hacer la vida imposible a los políticos, a los empresarios, a los Rodrigo rato, a los Botín no podemos, y atacarles sería una temeridad, pues guerra al vecino, a la novia, al familiar. Estoy planeando hacer algo para joder a la gente en una discoteca, en un funeral y en un bautizo. Parado únete a la causa, otro mundo es posible. Si tu estás jodido haz que el resto también. Por cortesía de:

Angelillo de Uixó. 8 de marzo del 2012.

La policía nacional secuestra la biblioteca de Vall d'uixó

La policía nacional secuestra la biblioteca de Vall d' Uixó. De Angelillo de Uixó.

Nuevamente la biblioteca de Vall d' Uixó ha sido secuestrada. Nadie ha dicho nada por qué aquí los secuestros de los servicios de lo público es algo normal y consentido, lo que no se, es si secuestráramos a algún empresario, alcalde, o banquero pasaría lo mismo. Apunto a que el responsable del secuestro será algún funcionario agradecido al político de turno por su puesto de trabajo, y que habrá puesto el grito en el cielo al reparar que vall d' uixó no cuenta con esa reconocida policía llamada: la Nacional. Sin embargo un pueblo cercano, a menos de 18 kilómetros, llamado Villa Real, y cuyas gentes hemos de decir que no nos caen bien, si tiene de ésta policía. En este punto hemos de añadir que Villa Real no tiene montañas, ni nuestras pistas ilegales ciclistas, ni cuevas con ríos subterráneos donde montamos cafeterías en yacimientos prehistóricos, tampoco puede presumir Villa Real de ser la capital mundial del toro, ni tener un santo de cuerpo incorrupto cómo Recadero Centelles que vaticina el futuro y nos lee el horóscopo. Pero aunque todo lo nuestro es mejor que lo que hay en Villa Real, no tiene el municipio policía nacional, así que con un golpe en la mesa, suave, por qué Óscar, el alcalde, tampoco es que sea excesivamente fuerte, ha dicho ante un consejo de funcionarios que le dan palmadas a todas horas: de Vall d' Uixó nadie irá a Villa Real, Villa Real vendrá a vall d' Uixó. La policía nacional vendrá al pueblo. De los aplausos que alimentan su corona de laureles han brotado nuevas hojas, más verdes si cabe, de las cuales se nutre y nutre a sus obedientes funcionarios. En esa comunión de gente satisfecha, una voz, la de todos más agradecida, dando un paso adelante y pegándose un golpe en el pecho ha exclamado tirando las llaves: La biblioteca municipal. Otros funcionarios por no quedarse atrás, dando voces que llegaban a los obreros en paro de la calle, han exclamado: No, no, que utilicen los servicios sociales, el gabinete psicológico, las aulas del colegio, el retén de los bomberos. Cada funcionario ofrecía lo que tenía de todo corazón, ya que es de todos. El alcalde pensando , poco amigo de los libros y mirando al santo Recaredo Centelles que adorna el pleno, sentencia: Pedrea en la biblioteca. Todos los funcionarios han aplaudido. Bravo excelencia, bravo, que gran tino, que acierto, la biblioteca, que gran ocurrencia vuecencia, que aprendan los estudiantes. Andaba por allí un conocido anti sistema del pueblo,cosa que no ha de extrañarnos, ya que cómo sabemos las bibliotecas son lugares de transito de anti sistemas , y en ocasiones por escapar de la autoridad piden derecho de auxilio los rojos en estos antros, donde hasta se puede leer incluso el manifiesto comunista.

En la puerta le ha extrañado ver a gente poco amiga de los libros haciendo cola repleta de documentos. Los batuecos de Vall d' Uixó querrán por fin ser gente culta, que emoción- se ha dicho para si el anti sistema soñando con una sociedad mejor una vez desaparezca la actual. Pero al ver que salían unos cuantos marcados cómo reses con el pulgar lleno de tinta sin que su cara demostrará mayor sabiduría después de pasar por la biblioteca, pues conforme salían a la calle tiraban el papel repleto de tinta y se metían en el bar donde un borracho daba voces y ellos le acompañaban con las palmas. El anti sistema ha cambiado de opinión y vuelto a la realidad Un señor con uniforme, chaleco anti balas, dos pistolas revolver de 9 milímetros parabelum, y un kalasmikof hacía de portero.

¿Qué raro?- se ha dicho, pero se ha contestado a si mismo con la lógica de los tiempos- será cosa del ministro de cultura Ignacio Bert que ya sabemos cómo las gasta con los estudiantes, colegios y bibliotecas. Al subir la segundo piso donde ésta la sala de adultos, el anti sistema ha comprobado que los ordenadores no funcionaban. Buscando las bibliotecarias que hoy aprovechaban para hacer otras cuestiones pendientes: almacenaje, catalogación, inventarios, reponer las botellas de agua... Le ha preguntado extrañado sobre los ordenadores: No funcionan. Pardiez señor anti sistema !cómo han de funcionar si la biblioteca está tomada por la policía nacional!- le ha contestado la bibliotecaria. Otra vez- les ha contestado desafiante el anti sistema. Otra vez señor anti sistema no, que la otra vez la cedimos una semana a los señores opositores a portero, conserje y bomberos toreros. A la nacional es ocurrencia nueva. Pues reclamaré- le ha contestado airado el anti sistema. Hágalo cuanta veces quiera usted señor anti sistema, está en su legitimo derecho, y en el nuestro no hacerle caso, que de hacerlo nada ganamos. A lo que nuestro estúpido anti sistema ha dicho: Hoja de reclamación al canto. Tome usted. Y el anti sistema ha bajado a la policía nacional para quejarse.

Buenos días caballero, me entrega el documento nacional de identidad- le ha dicho amablemente el agente acariciando la porra. No tengo- ha contestado el anti sistema. ¿Sabe que es delito?- le ha contestado Me da igual, yo no me siento español, venía a... El agente le ha interrumpido. No se siente español ¿ y de donde se siente? Me siento moro y francés, aunque tuve la desgracia de nacer en esta nación, de padre y madre de aquí. El agente ha sacado la porra y el anti sistema viendo que aquello no acabaría bien se ha girado para irse, más su compañero del kalasmikof le ha invitado a volver a tomar la asiento para regularizar sus papeles. Educadamente el anti sistema con su hoja de reclamación ha tomado asiento. 20 euros para renovar el carnet le ha solicitado y además aprovechado que el anti sistema estaba allí han querido ver si otra documentación pudiera estar caducada. Es por su bien- le han dicho al ver sus lagrimas. Han llamado a tráfico y le piden 90 euros para renovar el de conducir, más varías multas y los impuesto de circulación de un cicuecento. Por ir a la biblioteca y quejarse de su secuestro más de 300 euros debe pagar el anti sistema. La próxima vez señor anti sistema te quejas, que ya ves que estás en Vall d' Uixó y que las biblioteca no son para leer, si no para recaudar y ser detenido por la policía. Angelillo de Uixó a 8 de marzo del 2008, no pienso pagar, y en mi DNI quiero que ponga nacionalidad: moro y francés. Viva Francia, que nos invada, por una España francesa y mora. Camaradas en paro, si nos secuestran la biblioteca, nosotros deberíamos secuestra a los funcionarios de los servicios sociales o de la biblioteca para exigir trabajo.

ETA !Entrega al pueblo las armas!

ETA !entrega las armas pueblo!

Le pido a ETA coherencia y responsabilidad, por ello le exijo : ! Entrega las armas al pueblo !

Hoy tras desayunar té aguado, he salido con los perros a dar un paseo. Acogotado cómo todas las gentes de mi pueblo por la casta política y empresarial nacional, por un pueblo que no conoceréis los bravos guerreros vascos, amantes de los valles cerrados y los ríos al aire libre. Mi pueblo se llama vall d' Uixó, y todo pasa al revés de Euskadi, los valles son abiertos y los ríos van bajo la tierra ya que son subterráneos. La gente mayor tiene costumbre de sentarse en piedras para hablar, ya que bancos públicos apenas hay, pues aquí en lo publico no se piensa, y si los hubiera alguien los privatizaría, pues el pueblo está desgraciadamente dentro de la Comunidad Valenciana. La gente suele salir aquí con una silla plegable para sentarse donde más les guste a las afuera del pueblo, o con cuatro piedras de un viejo ribazo hacen un rogle, almuerzan, y dejan en el campo el papel de albal, las bolsas de plástico, los restos de latas de atún, que es cómo lo cocinamos en levante: de la lata al bocata. Cuando terminan de almorzar y desprovistos del peso de la bolsa que a buen seguro estará enganchada en una rama de romero, van al bar a tomar café.

Está mañana mientras paseaba con mis perros, con la cabeza alborotada de pensamientos, resignado por la crisis económica, notando cómo me hundo y se me traga la tierra, desmoronándome cómo los ribazos al que les quitan una piedra, y al día siguiente otra, y luego otra, así voy rodando al barranco descompuesto, y conmigo mucha gente, ya que veo en los servicios sociales, en las colas de cáritas, de la cruz roja, la polvareda al caer de rodillas al precipicio, pero eso si, en silencio, que aquí nadie dice nada. Si alza la voz es por el fútbol, los toros, las mascletas, en las verbenas, que continúan cómo si tal cosa, por qué aquí el otro no nos importa. Nuestra gente no es brava cómo la vuestra, hijos de mineros, señores del martillo y de la fragua. Aquí nos hemos dedicado a plantar margaritas, y eso cosechamos. Por doquier brotan cómo margaritas la cabeza gachas, tristes por lo que nos están haciendo, pero nadie dice nada. Almorzaban sardinas en lata, que es cómo aquí las cocinamos, de la lata al bocata, unas personas mayores sentadas en unas piedras bajo un algarrobo, hablaban de la entrega de armas de ETA al gobierno. Yo paseaba con los perros por el lugar y no he podido evitar escucharlo. Mi corazón ha temblado al oírlo. No le daba crédito, deseo que eso no ocurra. Después de tantos años de lucha comprendo que uno se canse, y más si parte del pueblo vasco no tira del carro, pero: !dárselas al PP, a la guardia civil! No ETA, no, eso no, es un desperdicio. !Dárselas al pueblo!

Dármelas a mi para que las reparta entre los obreros en paro. Tomaremos el Ayuntamiento de Vall d' Uixó, tiraremos por el balcón al Alcalde Óscar Clavel y sus secuaces, acudiremos a los bancos, cajas de prestamos, de ahorro, y con un tiro en la nuca saludaremos a los gerentes, luego dividiremos el dinero entre los obreros en paro, entre las familias desahuciadas, entre los inmigrantes que tan mal lo están pasando. Haremos un recorrido turístico por las urbanizaciones de los ricos, donde viven los patrones de la sangre de los trabajadoras. A sus bellas mujeres las violaremos junto a sus hijas. Las chachas y mayordomos liberados de su servidumbre nos dirán donde está la caja fuerte de la casa y las joyas. Luego, tras un justo juicio den el patio, bajo la palmera y el limonero, con un tiro en la sien dejaremos tendidos en el césped, junto a las rosas a los patrones para que recapaciten eternamente en el infierno sobre la justicia social. ETA , tu que has luchado tanto por tu pueblo, por tu tierra oprimida por los castellano: entreganos las armas. Se que diréis que Vall d 'Uixó no es euskadi, quizás nos llaméis moros, pues nos parecemos más a ellos en aspecto y en costumbres que a vosotros los vascos. Pero aquí queremos luchar por la libertad, por la autodeterminación del yugo de los caciques político- empresariales, libranos extrajudicialmente de nuestros verdugos : Fabra, Camps, Aparici, Óscar clavel, hermanos Ventura, Porcelanosa... !ETA entreganos las armas! Haremos una fotos, firmaremos documentos cómo que vosotros estáis desarmados, y habéis entregado las armas. Así el gobierno, Rajoy, las Naciones Unidas no podrás deciros nada. Vosotros diréis en voz alta y sin mentir a la comunidad internacional: ETA está desarmada. !ETA entrega al pueblo las armas! De Angelillo de Uixó.

cita con la asistente social, de Angelillo de Uixó

cita con la asistente social, de Angelillo de Uixó.

He pedido cita para verte, la tengo para el 28 de este mes, aunque me urge antes. La verdad que me he abandonado mucho, y lo he dejado pasar bastante. Se que me reñirás, no lo he hecho por qué no piense en ti, que lo hago, si no por qué cada vez veo más inútil y me avergüenza más acudir a los servicios sociales. Muy románticamente tu compañero con esos aire de indiferencia y cansancio que le caracterizan, me la ha expedido cuando se la he solicitado y había hueco, subrayando cómo siempre el día y hora con el rotulador fluorescente amarillo cuando me ha dado el papel. También fui a la cámara de comercio cómo acordamos, y fue muy inspirador . Las dos chicas del despacho que está junto a la puerta y que llevan a las ofertas de empleo no estaban. La culpa es mía, actué cómo un ingenuo ,seguramente cuando nos vimos de casualidad y me preguntaste cómo me iba, y te respondí que me iba mal por qué no encuentro trabajo, me comentaste que te había llegado el rumor de que en la cámara de comercio buscaban gente para trabajar para holanda.

!Qué insensato! Me lance a la cámara de comercio sin pensar en la hora del día, sin caer que si estabas en la calle es que venias de almorzar, y receloso antes de que algún compatriota deseoso tanto cómo yo de trabajar en holanda se me adelantará, entre. Vi las hojas colgadas de ofertas de empleo de la cámara de comercio. No encontraba lo de holanda, y me desesperaba. Las había de jefe de prensa, encargado electromecánico, comerciales autónomos con chino, alemán e inglés, ninguna de mi perfil, ni de la mayoría de gente que por allí busca trabajo, que es gente poco especializada. Me culpe a mi de ineficaz al ser incapaz de encontrar la oferta, y consideré que lo mejor es hablar con algún funcionario, por qué yo tengo fama de valiente. Anduve por el lugar entrando por despachos vacíos. Al final encontré una jovencita muy alta, morena, vestida muy power flower. Aspire la fragancia de la naturaleza a través de su aroma, un autentico jardín y le pregunte por lo de holanda. En seguida se tiro las mano a la cabeza. Yo no llevo eso, eso lo lleva...(perdona he olvidado el nombre que me dijo) Me miraba con pánico, poniéndome todo tipo de excusas y en una actitud defensiva. No es que quiera sospechar, pero creo que conoce mi blog algarabía y algunos escritos sobre la cámara de comercio, ya que no es la primera que entro y salgo escarmentado de ese lugar y luego lo escribo. Pero cómo te he dicho, soy valiente, y aun entro en la cámara de comercio. Empezó la chica a contarme que las ofertas las sacan de intenet y las cuelgan en el tablón. La de holanda era de eures. La verdad es que vuelvo a pecar de ingenuo, por qué después de ser un profesional de los servicios sociales, no saber que lo único que hacen en la cámara de comercio es sacarlas de internet y fotocopiarlas, es de cafre. Mucho me hubiera extrañado que se hubieran preocupado de hablar con alguna cooperativa holandesa, o algún sindicato para ayudar a gente con problemas laborales amparándose en sus contactos, a través de su influencia, tan reconocida según la prensa local y el alcalde Óscar Clavel. No, era una oferta de eures, fotocopiada, colgada y trabajo hecho, a almorzar. Pero hoy no quiero extenderme mucho, y casi me despido, pues tendremos mucho tiempo para hablar, ya que nos queda mucha crisis por vivir.

!Imaginate que dice el gobierno por boca de su presidente Rajoy que hasta el 2020! Me ánimo volver ver tus pestañas, desde la última cita no las había visto. Tienes las pestañas más bonitas que he observado en ninguna mujer, parecen castañuelas que se abren y se cierran, hasta me parece oírlas desde aquí. Andaluza de nacimiento, no puedes negarlo, tu carita es pura dulzura. Vale la pena, si exceptuamos algunas privaciones y apreturas, el convertirse en pobre para tener cita contigo. A mi me encontrarás allí siempre fiel cómo el mejor amante, que el que entra en los servicios sociales nunca sale. O casos conocidos de alguien que lo haya conseguido no los hay en España. Te cuento brevemente cómo he empezado este tres de mayo: Más o menos similar al dos de mayo, buscando trabajo por internet durante unos 15 minutos. He mirado en Cuba y en Irán, me gustaría irme allí a trabajar y hago un llamamiento a su embajada por si me pueden ayudar. Luego me he aburrido y me he pasado al correo hotmail, tengo por leer 20 mensajes sin leer. En la mayoría pone: eres un payaso deja de escribir y de tocar la guitarra. He leído unos pocos disfrutando de los comentarios, muy acertados la mayoría. He apagado el ordenador y he bajado a por el pan, pero me he subido sin el por que he discutido con la panadera Laura, a la que he dedicado un escrito. Hoy creo que no escribiré más, dos escritos es suficiente, me dedicare a pensar en ti, en tus pestañas, en contar el tiempo hasta que te vea.

Siempre tuyo, un siervo, un súbdito, un incondicional: Angelillo de Uixó, aun a tres de mayo del 2012.

El racismo de las panadería de España. De Angelillo de Uixó

El racismo de las panaderías de España, de Angelillo de Uixó.

Cegado de rabia, con el corazón amasado, herido por la espiga de trigo, otro día herido por este país que se pierde y nos pierde, que nos enfrenta. Salgo de la panadería dejando el eco de la puerta cerrada de un golpe, dejo una amistad, y a unas mujeres en silencio, desconcertadas, sentadas alrededor de una mesa junto una taza de café y enseimadas, y heridas cómo yo. Todos estamos en España ya heridos y enemistados. Tengo la lengua seca, espesa, el puño cerrado y un fuerte dolor en el costado, quiero descargar mi rabia un tres de mayo, acabar de un golpe con toda la sin razón de los Basagoiti.

Me he levantado escuchando a Basagoiti maldiciendo a los inmigrantes. Ayer acudía los servicios sociales y escuche maldecir a los inmigrantes, en la calle subiendo a mi casa hablaban unos obreros en paro maldiciendo a los inmigrantes. Yo maldigo a Basagoiti. He bajado a la panadería de bajo de mi casa, donde Laura , la dependienta, con su blanco delantal , el pelo recogido, sepultada entre panes, manchada la frente de harina, esclavizada a una hipoteca, vive para servir a la gente durante 12 horas al día para efectuar los pagos a principios de mes. Se marchita tu hermosura entre estas cuatro paredes- a veces le he dicho lamentando sus largas jornadas laborales. No sabes que no- me contestaba con su blanca sonrisa de la persona que sabe que ha nacido para el yugo, y tira del carro con toda su fuerza, y no sabe otra cosa que tirar el carro, y siente cómo verdad absoluta y nadie le sacará jamás de la cabeza, que el que no tira del carro cómo un buey con un yugo, no tiene derecho a nada en esta vida. A Tirar del carro- le respondo yo.

En la panadería también se sirve café, y de los mejores del pueblo. Mujeres trabajadoras por las mañanas acuden a por el pan, ganado a fuerza de sudor. Sudor de frentes mansas que intercambian por un pan digno y merecido. No cómo el que come inmerecidamente los Basagoiti, los Óscar Clavel y demás filibusteros. Cuenta la propaganda oficial del régimen que los tiempos de hoy son mejores que antes para la clase obrera, que hemos adelantado mucho a nuestros antepasados. Una prueba de ello es que a parte de comprar el pan nuestras trabajadoras, se toman un café antes de irse a tirar del carro. Cosa que los inmigrantes no hacen, solo compran el pan, y rápido, para que no les riñan por llegar tarde los Basagoiti, los Óscar Clavel, que van montados en el carro y necesitan que tiren de el los demás, por que ellos a parte de pasear diciendo mentiras no tiran, ni sabrían. Se tardarían años en que aprendieran a hacer bien un café, a servir a la gente, o a hacer pan, esos mendrugos inútiles y prescindibles de los Basagoiti y los Óscar Clavel. El mundo libres de ellos estaría mejor. Decir disparates, mentiras contra los inmigrantes para ganarse el pan es más sencillo que trabajar con las manos para hacerlo. Un Basagoiti, un Óscar Clavel, si viera a un inmigrante tomar un café en una panadería cómo un español dirían al populacho: Mirad a los extranjeros, que viciosos que son, que antes de ir trabajar se paran a tomar café. Cuanto derrochan. Y el pueblo les aplaudiría. Yo que vivo rodeado de gente que piensa de forma diferente a la mía, y eso no excluye que tenga necesidad de comer pan, de saludar a las personas cuando entro en los sitios, de opinar, incluso de querer, pues a Laura la estimo pese a nuestras diferencias, y a las mujeres que allí acuden, y si siento rabia de la pelea de hoy no es hacia Laura, que me perdone de tanto mencionarla, si no por los Óscar Clavel, los Basagoiti, los Rajoy, y demás bárbaros que nunca han doblado el lomo y que se alimentan de robar el pan del trabajo de los obreros de aquí y de fuera. La panadería de Laura es cómo designamos de nombre al local, ya que identificamos el lugar con la trabajadora, pues es ella la que siempre está llevando el timón de la nave. Allí todos me conocen, algunas mujeres me saludan, otras me giran la cara por qué me han puesto fama en el pueblo de tener pensamientos subversivos, pero el clima siempre se ha mantenido amable. Hoy se ha roto, y se rompe por la tensión de España, por que estamos dejando a los Basagoiti que dividan a la clase trabajadora. Cuando entro en la panadería es inevitable escuchar las conversaciones. Llevo yendo allí desde hace años, incluso antes de la crisis. Antes era un lugar amable, cómo lo es hoy, aunque para mi ya no lo sea. Antes nunca se hablaba de política, se comentaban historias de gente del pueblo que se casaba, comuniones, bodas, fiestas. Poco a poco eso se ha ido desvaneciendo. !Hasta en está última época, he oído opinar ancianas de 80 años de la prima de riesgo y el diferencial con el bono alemán! Lo que demuestra que la gente repite lo que escuchan. Hoy solo se habla de los agobios económicos. Se escuchan lamentos por el dinero expresados por ancianas pensionistas que apenas ya pueden tomar café. La angustia de esa palabras enraízan en el corazón cómo la simiente del trigo en las eras. Enciende la sangre la injusticia, y da ganar de arar de sangre toda España, pero no contra el inmigrante, si no contra los Basagoiti, que son bárbaros animales, canallas cobardes que desde una butaca esparcen en nuestro sembrados malas hierbas con sus palabras. El discurso de xenofobia cala en las Lauras , en nuestra gente humilde y confiada: ! Los inmigrante tiene la culpa de todo nuestros males! Menuda payasada Basagoiti. Hoy no he podido silenciar mi voz. Cuando en la panadería, unas mujeres tenían una conversación celebrando las palabras de Basagoiti, de que los inmigrantes no serán atendidos en la seguridad social, más parte seguir el relato racista de que los inmigrantes se pasan el día sin hacer nada más que cola en cáritas. He saltado, me ha podido la situación. Un lugar ingenuo cómo una panadería, que acepta el dinero de los inmigrante que pagan su pan, por qué lo he visto, un lugar donde entra todo tipo de gente, un lugar agradable, parecía una panadería nazi.

No iba conmigo la conversación cuando he saltado. Se que es inútil defender a los inmigrantes. Éstas gentes de mi pueblo creen que tiene la culpa de todo, y ninguna ciencia les convencerá de lo contrario. Ni el mismísimo Torquemada les haría cambiar de opinión. La discusión entra Laura y yo ha sido de estúpidos, violenta, de una España dividida. Ha concluido con un sonoro portazo semejante a un cañonazo que ha hecho temblar los cristales de la puerta, me ha sacudido la conciencia, me prepara para la guerra civil. Angelillo de Uixó, mañana del tres de mayo del 2012, meses previos a la guerra civil.